Между нами только война

Глава 1

Лиля

Ситуация — полный отстой. Если вы спросите, кем я была в прошлой жизни, я отвечу, что по всей видимости палачом. Иначе за какие грехи через дорогу я наблюдаю смазливую рожу Марка Кузнецова?

Я поднимаю голову к небу, как бы спрашивая: «Да за что?!».

Возвращаю взгляд обратно на парня, который меня, спасибо господи, не замечает. Он занят тем, что пудрит мозги длинноногой блондинке.

Засранец все такой же уверенный в собственной неотразимости и неповторимости. С дерзкой ухмылкой на красивых губах и глазами, в которых пляшут чертики, ему
требуется примерно две минуты, чтобы охмурить девчонку. Если вы не знаете Марка Кузнецова, он произведет на вас впечатление, но если вы уже сталкивались с этим кретином, то не почувствуете ничего кроме раздражения.

Клянусь, когда я вижу его самодовольную физиономию, я начинаю чесаться. Особенно, кулаки. И плевать, что я девчонка! У меня физическая непереносимость этого паршивого козла!

— Чей черный чемодан? — раздается громкий бас водителя, который занимается тем, что разгружает багажник автобуса с нашим барахлом.

Спохватившись, я поднимаю руку вверх и подаю голос:

— Это мой!

— Тогда забирайте! Нечего стоять ворон считать!

Я забираю свой чемодан на колесиках, вытягиваю ручку и качу в сторону, чтобы отойти и не мешать остальным. Исключительно из любопытна кошусь в ту сторону, где стоял Кузнецов. Его там нет.

Наконец-то провалился в ад? Неужели мои мольбы были услышаны Всевышним?

Потому что провести целый месяц на одной территории с Кузнецовым — это выше моих сил. Все дело в том, что мы играем в Молодежке. Он игрок хоккейной команды «Тайфун», я капитан команды девочек «Смерчь». Как это и бывает, летом проходят сборы и все хоккеисты съезжаются в разные спортивные базы. К несчастью, наши тренера выбрали одну и ту же базу. И, увы, Марка нигде не потеряли по дороге.

От грустных мыслей меня отвлекают руки. Поправочка, наглые лапы, которые по-хозяйски обвивают мою талию, а затем возле уха раздается хриплый тембр голоса:

— Какая неожиданная встреча, Барсучок.

Да чтоб меня! Кузнецов. Стоит прямо за моей спиной и совершенно бесстыдно прижимается своими причиндалами к моей заднице!

— И не сказать, что приятная, Кузенька, — язвительно парирую, хлопая гаденыша по загребущим рукам.

Разворачиваюсь и отступаю на шаг, чтобы создать между нами расстояние. Оно мне необходимо, потому что Марк — огромный хоккеист и, кажется, заполняет собой все пространство.

На его смазливом лице образовывается похабная ухмылочка, а в глазах вспыхивает огонь.

— Мы тут пробудем целый месяц, Барсучок. Все еще впереди. Знаешь, как мы можем исправить наши встречи на приятные?

Догадываюсь, но упрямо молчу! Я знаю, эти его крючки! Марк все может перевести в горизонтальную плоскость, даже если ты не заинтересована, даже если тысячу раз сказала «нет». Слова «нет» для этого парня не существует в принципе. Самомнение там «ого-го»! Мне и не снилось.

Впрочем, этому поспособствовала матушка-природа. Она одарила Марка темными колдовскими глазами, точеной крепкой челюстью и обаятельной улыбкой. Добавьте к этому высокий рост, мышцы, кубики и получите Аполлона. Проблема заключается в том, что Кузнецов знает, что девчонки пускают слюни на его пресс и смазливое личико, чем бессовестно пользуется.

Спросите у моей сокомандницы, как быстро он забыл ее имя, после того как получил свое. Поэтому даже если Марк будет последним человеком на Земле, я скорее утоплюсь в реке, чем продолжу род человеческий, так и запишите.

— В твоих мечтах, — стервозно кидаю, гордо задирая подбородок.

— Это само собой, — игриво подмигивает, даже не скрывая свою шлюшью натуру.

— Ты куда-то шел? Не смею задерживать.

— Да, я шел помочь девушке с чемоданом.

Ага, сначала он поможет, потом плату потребует. Нет уж, спасибо.

— Мне есть кому помогать, Кузнецов, — холодно обрубаю, чтобы до него дошло — я не свободна и на флирт не поведусь. Поэтому свои внезапно проснувшиеся рыцарские замашки пусть прибережет для всяких блондиночек.

— Даже так? — недобро сверкнув глазами, протягивает. — И кто же это?

— Не твоего ума дело.

И словно по заказу, подходит Стас. Даже не замечая Марка, точно тот пустое место, он берет мой чемодан и спрашивает:

— Зая, все в порядке?

Мне с трудом удается не поморщиться от этого «зая». Клянусь, у меня начинаются рвотные позывы от милых прозвищ, но Стасик слишком милый парень, чтобы его обидеть.

— Да, конечно, — своим самым мягким голосом отвечаю.

Ну знаете, такой девичий милый тон, который есть у всех нас.

Из-за спины Стаса я вижу, как погано ухмыляется Марк. Этот тупица, очевидно, потерял остатки своего крошечного мозга. Приложив руки к голове, как будто у него уши, он прыгает на месте, имитируя заю. Очень остроумно.

Мы уже собираемся отчалить. Я по-английски, то есть не прощаясь, но вдруг на Марка налетает блонди. Она буквально виснет на шее у Марка и писклявым голосом протягивает: