Временная мама

Глава 2

Поначалу я решила устроить Игорю бойкот и не разговаривать. «Нет, не годится», – тут же передумала я. Молчу – значит, все устраивает. Еще, небось, обрадуется, что не достаю, можно отдохнуть спокойно. Тем более, бойкотировать больше суток я не способна. Я просто не смогу столько не разговаривать. В общем, моя идея с молчанкой была признана негодной.

Тогда я задумала поскандалить. Завтра же, когда он вернется. Но для этого мне требовалось на время куда-то пристроить Славика. Скандалить при ребенке недопустимо. Да и не скандал это вовсе получится, а так, перебранка, если разговаривать придется громким шепотом и подбирать слова. Я добьюсь того, чтобы он признал свои ошибки и извинился. Может, даже тарелку разобью. Полночи я прокручивала эту сцену: что скажу я, что ответит он, в голове сложился целый сценарий, и не в одном акте Славику не отводилось роли. Его присутствие явно излишне, потому как, апогеем, финальной сценой, у меня числился секс, символизирующий: ошибки учтены, а сложный отрезок пройден. И именно секс станет доказательством нашей любви друг к другу. Но куда деть Славика никак не придумывалось, требовалось ведь куда-то поблизости.

Возвращаясь домой, я уже всерьез размышляла об Ольге Матвеевне, соседке снизу. Женщина она одинокая, на пенсии, не исключено, что даже рада будет. И предлог маломальский найдется – подтянуть ребенку английский. Дополнительное занятие языком еще никому не помешало, а Ольга Матвеевна до пенсии английский преподавала. Осталось как-то преподнести эту идею Славику.

Темнота прихожей давила. К моему возвращению обычно Игорь находился дома, слышал повороты ключа в замке и шел встречать. Славик – никогда. Я надеялась, муж уже вернулся, но вместо него обнаружила исчезновение его теплой куртки из шкафа. Свободные плечики покачнулись, когда я весила свое пальто. Определенно не хватало куртки Игоря. Я заглянула в шкаф для обуви, обследовала гардероб в спальне… «Тук-тук-тук», — взволнованно стучало в груди. Полки мужа не откровенно пустые, но вещи оставшиеся на них из разряда «на дачу».

Я ушла в кухню, прикрыла дверь и набрала мужа – без толку. Набрала ещё раз и снова не пожелал ответить. Что, черт возьми, происходит?!

Руки отчаянно тряслись, когда я их мыла. Я пару раз вздохнула глубоко и отправилась в комнату Славика.

 — Ты папу сегодня видел?

Он отвлёкся от телефона, на котором играл в игру, и помотал головой – «Не-а».

— Дай мне, пожалуйста, твой телефон, — выставила я руку. — Мне позвонить нужно.

— А твой где?

— У меня деньги кончились, — слукавила я.

Недовольство откровенно читалось на его лице, но противиться он не осмелился. Выключил игру и протянул мне трубку.

— Я быстро, — предупредила я и ушла с телефоном на кухню. Дверь снова прикрыла.

На этот раз Игорь откликнулся.

— Да, сынок, — сказал он. — Что-то случилось?

— Что-то случилось, — ответила я, добавив: — И это не сынок.  

— Лиза? — нелепо уточнил он, как будто не узнал мой голос.

Повисла неловкая пауза, а я поняла... Догадалась обо всем, что он мне сейчас скажет и потому молчала, отчаянно цепляясь за дурацкую мысль – это неправда, я всё выдумала. Сейчас вообще не о том речь пойдет.

Угадала буквально дословно. Мой муж «встретил другую женщину и, похоже, влюбился». Нет, он почти уверен, что любит её. Поначалу сомневался, лишь поэтому не спешил сообщать мне.

— «Ты меня прости, Лизок», — жалобно продолжал он, но я уже тыкала в середину экрана, нажимая отбой.

И зачем-то удалила вызов, словно факт его существования в памяти телефона способен как-то запятнать меня. Будто не мужу я звонила вовсе. Пульс долбил уже не просто в висках, я вся пульсировала до жара…

Я отнесла ребенку телефон, положила на диван и бросилась в коридор.

— Ты папе звонила, он приедет? — вышел он за мной. Я развернулась на пятках и крикнула:

— У тебя есть телефон, сам и звони своему папе!

Накинула пальто, сунула ноги в ботинки и выскочила в подъезд.

Ветер трепал волосы, я задыхалась от него. Или от морозного воздуха, а может это слезы душат. Я стояла в школьном дворе и выла. Дома не могу, дома Славик. Здесь уже никого. Меня раздирало на части: словно дисковая пила внутри крутится, опаляет и на куски режет. И вместе со мной на части рушилась жизнь. Да так, что ошметки летели.

Брошена… Слово-то какое... колючее. Небрежное, безразличное. Брошена… Как сигаретный окурок в урну, чтобы тлеть ещё несколько секунд и погаснуть.  

Я замерзла. Холод отрезвлял, постепенно высушивая и слезы. Гнали их из меня коварные женские обиды - красивее ли она меня? Сколько он уже с ней встречается? Как будто это сейчас имело какое-то значение. Но меня выворачивало от одной только мысли, что он мог, «выныривая» из её постели, возвращаться в мою.

Салфеток или платка в кармане не оказалось, утираться пришлось рукавом пальто. Мрачный ноябрьский вечер не оставлял иллюзий и надежд. Утратившие золото, павшие листья, сброшенный – как и я! – груз, стылая земля под ногами. «Вот бы и мне сейчас такое сердце – стылое», — подумала я, возвращаясь.

Я погрела Славику вчерашний плов, себе налила горячий чай. Меня всё ещё знобило. Мальчишка явно почувствовал: со мной что-то не так и планомерно съел всю порцию. Даже морковь, которая вчера осталась тщательно отделённой на тарелке. Он уже отправился к себе, когда вдруг передумал, повернулся в дверях и сообщил:

— Я позвонил папе. Он завтра приедет.

Я кивнула и отвела глаза. Зря я на него накричала, ребенок тут абсолютно ни при чем.

Бессонная ночь казалось никогда не закончится. Мне хотелось, чтобы быстрей наступил рассвет, а с ним и прекратилась эта внутренняя грызня. Хотя, знала наверняка: с рассветом ничего не закончится, никуда не уйдет ни боль, ни обида. «Как преподнести новость родителям?», «Что со мной не так?» – бесконечная чехарда вопросов взрывала мозг. Они давили, заставляли подниматься из одинокой постели и бродить по квартире. Отодвигать портьеру и стоять у окна, вглядываясь в темноту, пока ступни не превращались в ледышки.