Патамушта стихи, часть 3
Эта идея сказки стара как мир:
Кто победит в финале - придёт живым,
Кто-то погибнет в битве, таков закон,
Сказок без крови не было испокон.
Ну а герою слава, людской почёт,
Куча сокровищ (мало кто их сочтёт).
Руку принцессы вложат в его ладонь...
...в сердце принцессы камень, в глазах - огонь.
В кроткой улыбке сталь, но нежны слова,
Перед героем склонена голова,
Да, говорит, теперь вы мой господин,
С вами отныне будет мой путь един.
И никаких подвохов, она идёт
И к алтарю, и на ложе, где мужа ждёт,
Ждёт, выжидает, сказочно хороша...
В сердце принцессы камень, в руках - кинжал.
Утром в покоях тихо и ни души,
Лишь на постели мёртвый герой лежит,
С раной в груди, почти что уже остыл.
Ну а принцесса? Девы и след простыл.
Сказок без крови не было испокон.
Видели ночью вроде бы из окон,
Как пронеслась на волке, вздымая пыль,
В ясных глазах - решимость, в руках - бутыль.
Путь предстоит ей дальний и не простой,
Мчится принцесса в лес за живой водой,
Ей своего любимого окропит.
Только не мужа. Того, кто им был убит.
В сказках всё просто: пришёл, победил, ура!
Ждёт тебя слава, гуляние до утра,
Горы из злата, и пиво рекой бежит.
Только принцесс не трогай, коль хочешь жить.
* * *
В её карманах помада, пудра,
Фонарик, компас и два ножа.
Она не знает, где будет утром,
Не знает, можно ли там дышать.
Там будет холодно или жарко,
Какие нравы, какая речь,
Там лес, пустыня, ущелье, свалка,
Гостям хлеб-соль там или картечь.
Миры один за другим, как шпалы,
Слагают карту её пути.
Она замёрзла, она устала,
И, в общем, рада бы не идти.
Но завтра снова вставать в дорогу,
Идти за солнцем, считать шаги,
И не надеяться на подмогу:
Ей равно чужды друзья, враги.
Как пионер - ко всему готова,
И как герой - через всё пройдёт.
Она однажды дойдёт до дома,
Она однажды себя найдёт.
* * *
Сквозь сердце летят ветра, ведь вместо него дыра
на сорок два миллиметра, наверное от копья.
Вишу я на Иггдрасиле,
куда меня пригвоздили...
А может и не меня.
Вокруг континенты, страны, и ветер тревожно-странный,
слезятся глаза от света, летит тополиный пух.
Покрылся зелёным север,
копьё прорастает вербой.
А в сердце дыра.
Бу-бух.
Бу-бух! - но оно не бьётся.
Нет, бьётся, но не оно!
Шаман, чуть сощурясь к солнцу,
взывает, камлает, пляшет, бьёт так, что по жилам ток.
И бубен в руках дрожит,
и дрожь отмеряет жизнь,
а жизнь утекает, но...
Но если ей суждено
растечься, размыться, разлиться вдоль берега океана,
уйти в мировой поток,
чтоб жили другие, разные,
любили, дышали сказками,
читая их ночью вслух,
то пусть. Мне не жалко.
Бух.
* * *
Я заблудилась. Я потеряла путь.
Кто-то сломал указатель, разметку стёр.
Серый туман меняет цвета и суть,
Тени бегут по следу, их нюх остёр.
Не попросить о помощи: звук - обман,
Здесь голосов не слышно давным давно.
Да и зачем кричать, ведь вокруг туман
И никого. Совсем-совсем никого.
Если дойду до финиша - будет приз:
Если дойду - смогу наконец вдохнуть.
Тень за спиной рычит, обгрызает жизнь.
Я заблудилась. Я потеряла путь.
* * *
(Тут мог бы быть пафосный текст про то, что я иногда пишу стихи... Но зачем?)
4 комментария
Авторизуйтесь, чтобы оставлять комментарий
ВойтиМммм... Очень. Ну, просто очень))
Маргарита Польская, Спасибо ))
Это же чудесно!
Ульяна, Спасибо ))
Вишу я на Иггдрасиле,
куда меня пригвоздили...
И это не шутка -
Уйду жить к уткам
Вобланд, Я рада, что вы дочитали до этой строчки )
Я вчера делала подборки для Халвы, и мне подкинули в личку инфо по книгам Читай-города. Сборники стихов 19 и 20 вв. по 18 рублей. Я до сих пор в глубоком шоке. Думала, ты написала "патамушта стихи" и что-то об этом же пишешь)))))
Екатерина Шашкова, Да поняла уже)))
Стихи мало кто уважает ((
Удаление комментария
Вы действительно хотите удалить сообщение ?
Удалить ОтменаКомментарий будет удален безвозвратно.
Блокировка комментирования
Вы дейтсвительно хотите запретить возможность комментировать ?
Запретить Отмена