Про стихи
Одной девочке как-то сказали, что с прозой у нее не очень, пусть лучше стихи пишет.
- Обычно я говорю в точности наоборот, - добавил советчик.
Вообще-то, именно поэзией я всегда была увлечена, искренне уверовав, что проза - это не моё, и похоронив детские наброски и чаяния где-то в черновиках. Только через много лет я решилась рассказывать историю, которая давно была в моеё голове, и, честно говоря, поняла, что тот совет был к лучшему - он уберёг и меня, и моих персонажий от наивности, мнительности и сублимации. С определённым жизненным и читательским опытом я чувствую себя намного увереннее в конструировании мира и сюжета.
Врочем, пост не о том.
*шаркнула ножкой*
В общем, я это... Я вдруг после целого года молчания (пара эскизов - нещитово!) опять вернулась к поэзии. И сейчас хочу поделиться и старым, и новым.
*примечание: свои стихи я называю хроникой внутреннего далайна, это песня, которую ты поёшь, когда скучно и рукоделие не мешает течению мысли. Я наигралась со строгой классической формой, поэтому сейчас ломаю ритмику и экспериментирую с рифмами.
I. Трясина
О, я пела ему, пела ему, так пела -
Что в тёмных болотах застоя вода вскипела,
И черное стало искрящимся, зимним, белым -
Отчаянно, неумело и до предела
Связок и связей - я пела ему, я пела.
...я говорила, что есть у меня душа.
О, как же я берегла его, как хранила
В сердце, и в самую глушь я его манила -
По мхам и корням, по гниющей трухе настила,
В туманы, к бруснике, что кровью в траве застыла.
...я говорила, я говорила, едва дыша.
О, как я баюкала вечность в своих ладонях,
Как выставляла свечи на подоконник,
Звала его, завлекала в потусторонье,
Как загоняла в ловушку под крик вороний.
...я говорила, я говорила - он сделал шаг.
Кровь - цвета брусники, доверчива и тепла -
Из вен его вытекла.
Это трясина, она голодна и зла,
Она у меня его косточки забрала.
II. Топь
..Я же была нетёплая и пустая.
Пока они здесь порхают, не улетают,
Цветами и травами мая благоухая,
Я прорастаю - гюрзовым шипом, врастаю,
Впитываю в себя, вакуум наполняя,
Чувствуя, как под кожу вода вползает -
И подчиняюсь этой живой воде.
...Будешь со мною в горестях и беде -
Шумным венком осоки на голову надет,
Проклят, распят и сед
В боли и пустоте?
И не боишься, нет?
Болотная гниль сочится из ран моих.
Я говорю от мёртвых - но для живых:
Слово моё прорастает сквозь тьму и мох,
Мерцающими огнями становится каждый вдох.
Что, говоришь, ты любишь прекрасных фей?
Тогда уходи.
Ну же, беги!
Быстрей.
III. Дочь осени
Дочь осени носит мое кольцо на четвертом пальце
Правой руки. Паутина в пяльцах
Костлявых ветвей висит серебряным полотном.
Сентябрь сияет звездами георгинов.
Дочь осени прячет хищный оскал невинно.
- Входи, - говорю, её приглашая в дом.
Октябрь в туманах, он пахнет морозом, гнилью,
Лужи у дома вымерзли и застыли,
И я застываю от холода поутру.
Дочь осени носит алый платок на шее.
Кленовые листья выстлали дно аллеи,
Ноябрский сад - голый, бескровный труп.
Дочь осени любит птиц и хрупкие сухоцветы.
Полночью в окна скребутся когтями ветки,
Сливаются в кружево тени на потолке.
Приходит декабрь. Травы заиндевели.
Я заперт в иссохшем, бледном, бессильном теле.
Дочь осени носит мое кольцо на другой руке.
IV. ***
Что же все злит и ничего не хочется?
Это, мой сладкий, детство твое закончилось.
И ранит насквозь, отточено и оскольчато,
Тяжелое, грузное взрослое одиночество.
Где-то в болотах между Москвой и Выборгом
Ты потерял богом данное право выбора,
И на голодном выпасе, вольном выгуле
Лямку тяни, чтоб не сгнить, как другие сгинули.
Грустный Адам, хлеб твой камень, бери и режь его,
В поте лица насущное бди и взвешивай.
Думать не смей, что привиделось, примерещилось,
Как мир твой уютный вдоль распахала трещина.
Держи их в узде, духов лени, чертей уныния,
Тебе их не следует в душу впускать отныне и
Думать, что мир состоит из ветров лишь, инея,
Ведущей к метро тротуара неровной линии,
Застенного рабства, отчетов и бухгалтерии,
Еженедельной предвыходной мистерии,
Быта, досуга, счетов, ЖКХ и мэрии,
Давки в час пик и тебя, и твоей истерики.
Не думай об этом. Бессмысленный, обесточенный,
Сделай зарубку, что рабство твое - бессрочное.
И далее следуют будни и многоточие...
V. ***
Мне без тебя живется легко и суетно,
Дышится глубже и прочая ерунда.
Вечер туманным пледом укроет улицы,
Виснут без жизни трамвайные провода.
В толпах прохожих нечего мне печалиться,
Если проходишь, в сторону посмотрев.
Я так люблю заговоры молчания,
Мой светлоокий, гордоголовый лев.
Мне без тебя живется легко и пишется,
Спится привольно, сытно и глубоко,
И ни одно злое воронье пиршество
Граем своим не вклинится в мой покой.
И ни одно несчастье набрякшим облаком
Не проплывет опасно над головой.
Я без тебя живу. Остальное - побоку,
То есть - без разницы и фи-о-ле-то-во.
Солнце на небе меркнет, и вечер пятницы
За тучами серыми прячет свое лицо.
Мне без тебя не ноется и не плачется.
Тебе без меня - тоже, в конце концов.
*неуклюжий книксен*
Хроника ведётся тут: http://vk.com/turnezolle_pub
4 комментария
Авторизуйтесь, чтобы оставлять комментарий
ВойтиОго, не ожидала тут встретить такой уровень! А впрочем, и везде хороших стихов мало - одни не умеют, другие умеют, но нет души, третьи используют этот магический дар для "поржать" и сочиняют эротические частушки.
Ваши стихи полны запаха, цвета, ломкого инея и поблёскивающей паутинки. Я очарована. Добавлю это в библиотеку, чтоб не потерять и пойду гляну на вашу страницу!
А хорошо. Аллитерация мне очень понравилась, создает очень связное и напряженное повествование. Еще понравилось, что при общей лексической простоте (слова в целом употребительные и распространенные) - удивительно легко читается, все крепко сцеплено, нигде никакого разрыва, прорехи в стихе, в словах. При этом и образность на высоте, и слог хорош.
Ольга Жакова, Спасибо :)
Мне понравилось. Такие стихи близки моему вкусу, интересные образы про трясину, только глагольные рифмы напрягают. Так красиво текст льется, глаголы как простушки на балу
turnezolle, такой эффект достигается аллитерацией, тащемта тут можно обойтись и без них, но раз намерено - значит намерено)
Никогда не любила стихи, ну кроме «Февраль. Достать чернил и плакать!..». Не знаю почему так. Но те, что ты пишешь мне определённо по вкусу, хотя я совершенно ничего в этом не понимаю, как и в рифме и других правилах, которых, как оказалось с десяток, а то и больше.
Umnokisa, У меня есть один маркер: если стишок нравится человеку, который "в принципе, не очень любит стихи"/"ничего в этом не понимает"/"далёк от поэзии и вообще, это дохлая крыса", значит, скорее всего, этот текст удачен - то есть, бьет в правильную цель.
Ну, "кровь-любовь, нервы-стерва" это не касается, кнчн :)
Удаление комментария
Вы действительно хотите удалить сообщение ?
Удалить ОтменаКомментарий будет удален безвозвратно.
Блокировка комментирования
Вы дейтсвительно хотите запретить возможность комментировать ?
Запретить Отмена