* * *
11
Невыразимая грусть накатывает, когда видишь сквозь редеющую листву тяжелые влажные ветви деревьев, тёмное золото летит, осыпается, ложится на дорогу.
Осень, осень подбирается к сердцу, стучит мелким дождём, сияет первыми заморозками на вишневых листьях. Время грусти и тоски, время, которое смежит веки и окутает покрывалом ватно-серого неба.
Так смотришь-смотришь вдаль, и на глаза набегают слёзы, отчего, почему? Трепещут, бьются на ветру листья, срываются, летят, подхваченные резким порывом, и вот уже приклеились к стеклу, или затерялись в мокрой порыжевшей траве.
Осень, осень, эта зыбкость - она и во мне. Что будет завтра? Куда подует ветер? Оторвёт ли от ветки, опустит ли на землю, закружит ли…
Серые клочки облаков рвутся на ветру и летят мне навстречу дождем.
Добавить в библиотеку 