А ну, иди сюда, Петров!

Пролог

Свадьба Марго была в самом разгаре, все веселились и танцевали, участвовали в конкурсах, я же мрачно пила вино и разглядывала мужчин.

Козёл, осёл, идиот. Толстый, тонкий. Пиджак стрёмный. Потные пятна. Лысый. Нос кривой.

Всё–таки, замуж надо выходить в двадцать. Когда тебе немного за тридцать, ты слишком привередничаешь.

«К сорока, глядишь, снизишь планку», — хохотнул внутренний голос и я встрепенулась. Ну нет! Ничего снижать я не буду.

Но к мужчинам присмотрелась повнимательнее.

Нет, всё равно отстой.

— Эля, готовность номер один. После этого танца Марго будет швырять в тебя букетом, — предупредила Катя, моя соседка и соучастница цветочного заговора.

Может, это и глупо, верить в приметы, но три мои знакомые вышли так замуж. И я тоже хочу! Пусть сработает самовнушение, да что угодно. Хочу замуж и всё тут. Найти бы только жертву. Ой, то есть мужа.

Выглядела я сегодня на все сто. Соседки даже не узнали меня без грима и обычной чёрной одежды, в которой я щеголяла по долгу службы. Ну и по привычке, что уж.

Небесно–голубое платье обтягивало все стратегические места, чёрные волосы были завиты в идеально упругие локоны, которые при каждом движении ласковыми пружинками касались внушительных размеров груди, привлекая к самой эффектной моей части тела повышенное внимание.

Жаль только, достойных созерцателей этого действа сегодня не было. А букет был. И я в первых рядах пошла участвовать в единственном интересном мне конкурсе.

Марго обернулась. Зафиксировала взглядом моё местоположение. Подмигнула. Ну ни дать ни взять спецоперация! Букет взмыл в воздух, я протянула руки. Ещё мгновение. Доля секунды. И он упадёт мне точнёхонько в руки. Не зря Маргоша выходит замуж за мужчину из органов. Меткость на высоте.

Как в замедленной съёмке слежу за траекторией полёта.

И улыбаюсь.

Улыбаюсь.

Улыбаюсь.

Ни на секунду не забываю, что нельзя делать зверское лицо, нас все снимают. Секунда позора — и ты звезда ютюба.

Прохладные листья касаются кончиков пальцев. Да! Да! Я сделала…

И внезапно получаю удар локтем под рёбра. Отлетаю в сторону. Врезаюсь в кого–то.

И мой — мой! — букет попадает в лапищи какой–то отвратительной, мерзкой, гадкой… Лидии Ивановны?

Я так удивлена, что даже рот приоткрыла.

Наша старшая по дому и букет невесты? Вы серьёзно?

Она радостно вскидывает руку с зажатым в ней трофеем и кричит как индеец команчи, оглушая всех вокруг.

И я не сразу понимаю, что меня кто–то держит в объятиях. Только вижу мужские руки на своей талии. Придерживающие. Тактичные.

Надо же, и не пощупал нигде. Или женат или вымирающий вид — приличный мужчина, сделала я вывод.

— Вы не ушиблись? — спрашивает негромко мужчина.

Отработанным до автоматизма движением втягиваю живот, напрягаю грудь, так, чтобы она заняла максимально перпендикулярное телу положение, оборачиваюсь в кольце рук моего спасителя.

— Только благодаря вам, — произношу с придыханием и поднимаю глаза на своего героя. И ахаю. Возвращаюсь в реальность. — Петров, ты, что ли?