Бабье лето

Бабье лето

Меня зовут Серёжа. В 1992-м мне исполнилось тринадцать лет. Год моей чёртовой дюжины стал поистине невероятным и мистическим. А чего ещё ожидать от високосного?

В июне сборная Дании выиграла чемпионат Европы по футболу. Датчане и футбол. Это всё равно что верблюды и бобслей. И самое интересное: будущие победители узнали о своём участии в турнире буквально за несколько дней до его начала! Ведь Югославию дисквалифицировали по политическим причинам.

Тем летом в моём провинциальном городишке развернулись события не менее сверхъестественные.

Наш двор был хорошо известен на всю округу. Мы слыли эдакими законодателями моды. Турнир по теннису с тщательно распланированным календарём. Рейд на завод за пустыми тюбиками зубной пасты, куда потом заливаешь варенье. Сезон квадрата - для тех, кому обычный футбол опостылел. Прыжки с тарзанки в категориях «разбег по бачкам от унитаза» и «с гильотины». Вело-поход на Белую Гору к областной мусорке. Где ещё найдёшь дерматиновые обложки на комсомольские билеты членов ВЛКСМ?

Нам завидовали. Нас уважали. И нас боялись.

Но самая «жара» начиналась с приездом Антона. Как же нам всем пофартило, что его бабушка жила именно в нашем доме. Помимо многократного и безоговорочного чемпионства на тарзанке и прыжка через забор детского садика у Антона имелось немало сильных сторон.

Жилистый, похожий на кузнечика, на первый взгляд, интеллигентный паренёк из столицы придавал захолустному двору особого колорита. Шевелюра цвета воронова крыла частенько возвышалась над нами. Антон был на полтора года старше меня, самого взрослого в местной компании. И его голова прямо-таки лопалась от разнообразных идей.

Я до сих пор теряюсь в догадках, откуда же он в столь юном возрасте додумывался до всего этого? Возможно, из книг? Читал-то немало.

Я тоже любил интересные романы. Но, увы, районная библиотека стоящей литературой похвастаться не могла. Разве что «Урфин Джюс» с обалденными иллюстрациями. И «Борьба за огонь» - да и то в читальном зале. По правде сказать, ещё наличествовало три потрёпанных сборника фантастических рассказов. Но я на них попросту засыпал. (Кто те самоубийцы, которые зачитали книги до дыр?) И был ещё какой-то серый томик про робота на украинском языке. Помимо «мовы» от той книги меня отвадило то, что по слухам, в конце произведения робот и его хозяин погибали в каком-то туннеле.

Тем злополучным июлем 1992-го Антон решил отыграться за два прошлых лета. Причём не беспочвенно.

В 1990-м столичный паренёк отметил поражение Марадоны в финале чемпионата мира по футболу громогласным фейерверком. Ракеты из селитры, марганцовки и карбида вознеслись ввысь, к нашей радости и радости далёких немецких болельщиков. Напичканный бумагой и селитрой флакон от дихлофоса высадил окно на пятом этаже, где проживал слабоумный мальчишка Коломка вместе со своей не менее шизанутой мамашей. Горе-пиротехник получил от соседской бабки Наташки «фашист!» и с позором был изгнан в столицу.

Через год Антон учинил не меньший скандал. Утренний поход в одиночку на окраину города, на болото, затянулся на много часов. Ближе к вечеру паренька хватились. Из местных мужиков на скорую руку состряпали спасательный отряд во главе с отставным майором по фамилии Самандрос. До болота они так и не дошли. Промокший до нитки Антон в левом кроссовке «Адидас» (правый сожрала топь) рассказывал, что соорудил отменную халабуду и видел черепаху размером с канализационный люк. В черепаху, естественно, никто не поверил, а за дорогущую обувь бабушка дала внучку на орехи.

В 1992-м году Антон, как говорится, взял быка за рога. Для начала раззадорил мой читательский интерес книгой «Тайна двух океанов» с динозавром на обложке. А потом явил нам, провинциальным пацанам, новые наручные часы «Монтана» с шестнадцатью мелодиями. Тут даже наш состоятельный Димка позавидовал.

Но и это ещё не всё. Антон потряс меня свой скрупулёзностью. В кратчайшие сроки он составил идеальный план на лето.

1. Поход в штаб.

2. Золото бабки Наташки.

3. Заброшенный дом у рощи.

Первым пунктом шёл «поход в таинственный штаб». О том самом «штабе» было известно крайне мало. И тут стоило сказать «спасибо» местному заводиле Тарасу. С его слов, некий подземный и о-очень секретный штаб располагался поблизости деревушки, где живёт его то ли двоюродный, то ли троюродный братец.

Поначалу особого интереса переться за город Антон не испытывал. И даже вымучил лениво: «Вот если б там были книги...»

«Да книг там сто-о-олько!..» Таким был убойный аргумент Тараса.

У заезжего гостя загорелись глаза.

Запаслись провиантом основательно. Нарвали крыжовника, чёрной и красной смородины. Натрусили грецких орехов. Невысокий Димка притащил из дома бутербродов с дефицитным голландским сыром. (Эх, жаль, наши проиграли им в финале 1988-го года.) И зачем-то захватил пачку не менее дефицитного индийского чая.

Разумеется, Лёнчику, Тыкве и Роберту о штабе не рассказали. И под их недоумевающие взгляды я, Антон, Димка и Тарас отправились в путь-дорогу.

Наш родной двор, засаженный каштанами, остался позади. Ярко светило солнце. Небесную синь утюжили белоснежные облака.