Бабуля

Бабуля

А. Мой сон. Да... Я иду по полю – что-то ищу. Что-то важное. Мне кажется, от этого зависит моя жизнь, а может и жизни других. Потом я оказываюсь на городской площади. Там полно людей, но не у одного нет лица. Просто пустое место даже без носа, как у манекена. Похоже на пустой лист. Холст, на котором художник забыл написать картину или писатель забыл написать свой роман. Потом их тени начинают удлиняться. И моя тоже. Я смотрю наверх и понимаю, что Солнце падает. Оно становится все больше и больше пока не занимает все видимое пространство. Глазам не больно, я могу на него смотреть. Люди вокруг тоже подняли к небу свои безглазые лица. Я могу только смотреть. Смотреть и бояться.

Я рассказываю все это психотерапевту, который внимательно слушает мой рассказ, покусывая ручку.

Он говорит: "Вас насиловал отец?"

–Этот сон,– говорю я – снится мне уже два-три года.

И он спрашивает: "Он вас бил?"

Спрашивает: "Заправлял вам?"

–Нет, – говорю – отец умер, когда мне было четыре года.

–Это никак не отменяет моего вопроса.

Я расселся в удобном кожаном кресле и слушаю какого-то психа.

 В конечном итоге все сводится к родителям. Клаустрофобия? Мать запирала в чулане за провинность. Боязнь воды? Отец решил научить тебя плавать, просто забросив в воду, да поглубже.

Родители формируют наши страхи с детства. Вместе с нами растят наши фобии.

В тот день я иду домой пытаясь не наступать на стыки плиток. Обычная детская игра переросла в синдром навязчивого состояния. Сто двадцать долларов псу под хвост.

–Отец меня не насиловал. Вы удивитесь, – говорю,– но и мать тоже.

Возвращаюсь домой и первым делом мою окна. Сегодня же второй вторник месяца, значит, пора мыть окна. Восемь на первом этаже и шесть на втором, а так же два небольших треугольных окошка на чердаке и большое балконное окно. Добавить в ведро с водой моющее средство на одну третью разбавленное лимонным соком и мыть окна. Это гораздо проще, чем, например, стричь кусты. Ровнять их до идеальной формы.

Намочил тряпку, слегка выжал, чтобы не текло, и моешь окно. Сверху-вниз, чтобы не было разводов. Хотя кусты стричь тоже много ума не надо.

Промокнуть.

Просто затачиваешь ножницы получше, чтобы листья резались, а не рвались. Для этого не подойдет электрическая или механическая точилки, они все-таки сделаны для заточки ножей, так что придется воспользоваться мусатом. Этот инструмент очень похож на напильник: длинный стержень с насечкой и рукоятью.

Отжать.

Главное придерживаться основной концепции. Если решил, что они все должны быть идеальной кубической формы, то даже не думай что-то менять.

Сверху-вниз.

Изменения порождают хаос. А хаос порождает безумие.

Сверху-вниз...

Родители умерли в один день, как в сказке. Ехали на отдых, не справились с управлением и выехали на встречную полосу. Меня растила бабушка – мама моего папы. Она научила меня многим полезным вещам.

Мыть унитаз – проще некуда. Налить в кастрюлю стакан 70-ти процентного уксуса и нагреть его. Потом вылить теплый уксус в унитаз и добавить соду и йод, особенное внимание уделяя подтекам и оранжево-коричневым пятнам. Потом подождать два-три часа и смыть.

Бабушка рассказывала, что общалась сразу после аварии с одним сержантом. Совсем молодым парнем. Он говорил, что, скорее всего, водителя что-то отвлекло. Вряд ли он заснул, но и этот вариант не стоит отбрасывать.

На следующий день я опять иду к психотерапевту. Не к тому же самому – к другому. Я рассказываю ему про свой сон. Рассказываю, что плыву на лодке, мне приятно, я загораю. Вокруг меня люди: красивые, ухоженные, как каноничные аристократы барокко. А потом я чувствую под водой толчок. Очень мощный. И сразу думаю, что это Кракен или какой еще монстр. Вижу его тень на гладкой поверхности воды и на этом все заканчивается. Говорю, что этот сон снится мне уже пять лет. И опять подозрение моих родителей в самых разных омерзительных вещах: "Ваша мама заставляла вас носить платья? Юбки?".

В тот день, среду, я ухаживал за комнатными растениями. Полить, отрезать засохшие листочки, протереть от пыли влажной тряпкой каждый листочек. Порядка семи тысяч листочков по всему дому.

Бабушка всегда говорила, что нужно усердно трудиться и тогда жизнь сама подкинет мне шанс. "Что за шанс?" спрашивал я тогда.

Протереть листочек.

Протереть листочек.

Протереть листочек.

Иногда хочется взять ведро и просто облить листья, чтобы смыть махом всю пыль. Но нельзя - растения этого не любят.

Мои мама и папа умерли в 24 и 25 лет соответственно. От них мне досталась куча цветов и бабушка. Тогда она была бодрой и жизнерадостной. Не то, что сейчас. Учила меня разным премудростям. Всему, что знала сама.

Это был четверг. Я рассказывал, что шел по какой-то подземной лаборатории. Там было много колбочек, и все они светились мягким зеленым светом. Рассказывал, что из вентиляции на потолке ко мне потянулись длинные черные руки, пушистые, как у паука. Много. И опять подозрения в растлении моим отцом. Каждый раз одно и то же.