Бай

Бай

От автора

Данный рассказ не имеет цели напугать, шокировать или как-то травмировать читателя, как может показаться. Мне, хотелось лишь затронуть тему, как человек переживает свои последние минуты жизни и показать это в реальных условиях, то есть показать ту реальность, в которой мы живем.

Хочу выразить благодарности Маргарите Корякиной, за помощь в редакции, за критику, советы и идеи, а также Лукиной Татьяне за консультацию по определенным вопросам. Огромное Вам спасибо за помощь над рассказом, без вас мне бы было тяжело.

Все персонажи и действия вымышлены и являются плодом больного воображения автора. Все совпадения, люди и истории – случайны!

Ночь. Луна светит, словно прожектор, освещая улицу. Вокруг неё горят точки – звезды. Дует холодный осенний ветер, дождь барабанит по крышам, выбивая свой бой. Машин нет, людей нет— никого.
Во дворе, окруженном многоэтажками, на асфальте растянувшись лежал человек. Он смотрел на луну, лицо его выражало умиротворение. Голова была ясная, тело было легкое. Несмотря на то, как он был одет: длинный кожаный плащ, футболка и черные брюки, закатанные до колен. Он не чувствовал холода. Одна рука была откинута, ладонь открыта, а в другой он держал белую нить, еще совсем недавно державшую деревянные бусины.
Вдруг он услышал звук. Это был стук по клавишам печатной машины.
Он повернул голову и увидел мужчину средних лет, одетого в черное. Сидел на скамейке. Печатал. Не обращал никакого внимания на дождь. На удивление лежащего бумага под дождем не мокла.
–Может перестанешь? – спросил раздражённо лежащий, продолжая смотреть на луну. Ему порядком надоел звук клацанья по клавишам, но пишущий его не слушал. Он все продолжал писать, словно находился в своем мире.
– Почти закончил, – меняя исписанный лист на новый ответил он. Спустя недолгое молчание, – Одновременно скучная и одновременно интересная у тебя жизнь.
– Мы знакомы?
– Да. По крайней мере ты знаешь кто я, а я знаю кто ты.
– Логично.
Еще немного полежав, человек с трудом встал на ноги. Его длинные, мокрые волосы облепили лицо. Подойдя к человеку в черном, он взял у него листок и принялся читать вслух.
– Дело №179. Дмитрий Валентинович Загубский. – прочел он вслух первые две строчки и уже обратился к писарю – Ты тут ошибся во всех местах. Меня зовут – Бай. Какой город N? Я родился и жил здесь.
– Я все правильно написал, – спокойно ответил мужчина, – А ты, Димушка, не возникай, я лучше знаю, что писать, а что нет.
– Зачем оно тебе?
– Это отчет для тех, кто выше.
– Мне позволено немного прогуляться на последок? – спросил Бай, возвращая листок мужчине.
– Подожди немного, вот закончу и можешь идти. – продолжая писать, ответил мужчина.
– А пораньше никак? – спросил Бай, садясь на место, где недавно лежал.
– Нет. – произнес писарь, ласково улыбаясь. – Подожди.
– Курить охото, – произнес Бай и начал шарить в карманах плаща. Найдя пачку сигарет и спички, он залез на забор и закурил, болтая своими босыми, мокрыми ногами.
– Хорошо сидится?
– Замечательно. – ответил Бай, выпуская изо рта клубок дыма.
Так они сидели несколько часов. Один молча курил под дождем, другой продолжал писать отчет.
Вдруг ночную тишину разрушил пронзительный визг сирены и голоса полицейских. Оба повернулись в сторону источника звука.
– О, и эти проснулись. – прокомментировал Бай, вглядываясь в темноту, – Опять бомжей гоняют.
– Нигде не будет покоя. – вздохнул мужчина и продолжил печатать.
Сирена замолчала и двор ненадолго погрузился в тишину. Откуда-то из темноты к ним бежал мокрый силуэт. Громко топая по мореобразным лужам, фигура, напоминающая человека, ловко перемахнула через забор, уронив Бая.
– Ай блядь. – угодив в лужу, выругался Бай, – Чего тебе надо?
– А? – маленькие глазки дико сверкнули при свете луны. Он почти сидел, опираясь на руки и колени, стараясь перевести дыхание после бега. Бай молча разглядывал его, а "писатель" ненадолго прервавшись от работы вновь начал тарабанить по клавишам в такт дождю.
Переведя дух, мальчонка стал бегать вокруг огороженного двора в попытках найти выход.
– Чего-то потерял? – хохотнул Бай, видя, как пацан мечется из одного глухо-закрытого угла в другой.
– Как отсюда выйти?
– Никак. – ухмыльнулся мужчина в черном.
– Поздравляю, – громко хлопнул в ладоши Бай, – ты в моей фантазии.
– Какая нахрен фантазия?! Мужик, ты чего несешь? – завозмущался мальчик, – Сидит какой-то бомж и втирает мне тут какую-то хрень. Как отсюда уйти?
– А вот это уже обидно. Во-первых, я не бомж. Во-вторых, будь повежливее.
– Да-да, ты посмотри на себя?!
– А ты не смотри на его одежду, Женя – вмешался уже "печатная машинка", закончивший писать и рассматривая двух молодых, относительного его самого, людей.
– Откуда вы знаете мое имя?– отшатнулся Женя и с большей паникой начал искать выход – Вы из этих, да? Вы решили меня опять забрать? Да? – и, достав из кармана джинсов нож, пригрозил им, – я вас тут всех порешаю, вы поняли? Я никуда с вами...
– Довольно, – выбивая нож из рук и давая пощечину, произнес Бай, – будь добр, не устраивай цирк.
– Пора? —спросил Бай у "писателя".
– Да, иди через люк.
Подойдя к люку, что освещался тусклым уличным фонарем, он снял крышку и посмотрел вниз. Постоял так полминуты, собираясь с мыслями. Прыгнул вниз.
– Куда ты? – кинулся к люку Женя.
– Оставь его, он скоро вернется. – схватившись мертвой хваткой за его плечо, произнес "писарь". – Лучше не лезь в его фантазию, а то можешь потеряться.
– Вы оба сговорились что ли? – снова завёлся парнишка, – Что за фантазия?
– Узнаешь. – произнес мужчина и снова сел на лавку, – а пока посиди здесь и никуда не суйся.