Белое венчание

Белое венчание

Может быть, тот лес – душа твоя,

Может быть, тот лес – любовь моя,

Или может быть, когда умрем,

Мы в тот лес направимся вдвоем.

Николай Гумилев

***

Лес – пустой и сумрачный, давил тоской и безмолвием. Лес был страшен и хмур. Изгой пробивался через валежник. Суховал хрустел под ногами, словно кости древних животных. Изгой чувствовал, как лес давит, кладет на голову тяжелые лапы, наседает моросью, забирается глубоко, в самое сердце, и колет его хвойным ногтем. Пригородный лес, такой знакомый, с детства исхоженный лыжами и пешком, этот родной уголок, где легко дышалось, мечталось и верилось, вдруг стал чужим. Ветер поминутно менял направление, то увлажнял лицо, то налетал сзади и бил в спину. Вместе с его порывами замирал каждый мускул, каждый нерв, каждый уголок души. Верхушки сосен стонали, качались, негодовали, на древнем языке проклиная человека.

Неужели здесь, когда-то давно, в прошлой, навеки утерянной жизни он стоял морозным утром по колено в снегу, радовался солнцу, смеялся, видя, как по вершинам сосен прыгает белка… Как она переносится, теряя высоту, пышно распуская хвост, как сжимается в упругий комок и вдруг цепляется за шершавый ствол, замирает, смотрит умными, черными глазками. Тогда все текло по-другому. Это был последний день январских каникул, и он знал, что завтра первый раз в наступившем году увидит Валеску. Хотя в то время ее звали не так. Она только созревала для эстрадной карьеры, но уже тогда Изгой понимал, что их ждет разное, пусть не имеющее общих точек, но значимое будущее. Насчет Валески не ошибся, а вот его… а вот его сломало на подступах к признанию. В этом он мог винить только себя. Изгой – это путь, который выбираешь сам.

Да, в то давнее утро все здесь было по-другому. Он только рождается как мечтатель, обнажал душу и нервы, и восторженность освещала дорогу. Старуха Несбыточность кряхтела где-то позади, безуспешно стараясь остановить молодой и резвый бег души. Казалось, он разукрашивал огромное, красочное полотно, наполнял глубиной и верой, сшивал грезы и надежды. Ему чудилось, что завтра, когда он решится открыть сердце, ответом станет прогулка по этим тропкам, и они с Валеской будут говорить, делиться чем-то важным, сокровенным, что втайне копили, хранили и берегли так долго. Но при этом и не будут слышать, не будут запоминать слов, без них понимая друг друга. И когда, нечаянно встречаясь взглядами, или соприкасаясь раскрасневшимися ладонями, они, такие чистые, искренние, с замиранием будут ждать рождения нежности.

Блуждая тогда в дивном январском лесу и пытаясь вымечтать ее у судьбы, он сбивался, уходил далеко. И каждый раз лес, его мудрый седовласый дух, без компаса и ориентиров выводил на дорогу, провожал добрым взглядом и снова ждал в гости.

…Теперь он бранил Изгоя и как горькую слизь, хотел выплюнуть его. С ненавистью буравил бесчисленными глазами-дуплами. Хлестал руками-ветками, выпячивал корни, ставил подножки, вонзался сухими колючками. Изгой шел по бурелому, словно по старому кладбищу с павшими крестами. Лес облегченно вздохнул, когда он наконец выбрался из чащи к Суравской дороге и посмотрел вдаль, где в пустом, разрушенном городе вместе с пожарами догорал еще один день.

Изгой смотрел на придорожное поле, на неубранный подсолнечник, на эти ссохшиеся, без толку растерявшие семя головки, на темное небо, на стаи черных птиц, и еще никогда тоска так не хватала пульсирующее сердце, еще ни разу душа, кувыркаясь, избегая раскаленные астероиды, сгустки отчаяния, так не стремилась улететь, укрыться от холодной реальности в прошлом, найти там спасение и тепло.

И если природа, если весь мир отвернулся от Изгоя, то хотя бы она – давняя, нереализованная, точнее отвергнутая, но как прежде объемная, затерявшаяся во времени любовь была рядом. Искренняя, безответная любовь похожа на душу умершего ребенка, который мог жить, мог радовать, но ему отказали. И как младенческая душа, чистая, с ясными, и потому пугающими глазами, такая любовь может появляться вновь и вновь, стучаться, мучая вопросом: «Почему? Почему не дано? Пустите, здесь холодно!» Изгой пускал эту светлую, затерянную частицу никому, кроме него, ненужного прошлого. Он, как раньше, дышал ей, страдал ей, умывался ей, очищался и обретал силы. Изгой вновь и вновь прожигал ее в душе, и ему верилось, что этим спасется. Этим ощущением он стал выживать, питаться, защищаться от всего жестокого и грубого. И неважно, что та первая смелость обернулась не прогулкой и нежностью, а холодом, непониманием, грустными минутами, когда казалось, что одиночество вырастает до размеров ледяной скалы в безбрежном и холодном океане. И на фоне этого одиночества-айсберга рождался он, художник, философ… хотя на самом деле рождался Изгой. Маленький человек, почти незаметная серая точка на фоне гигантской льдины. Он все эти годы смотрел на нее, думая, как растопить, как разрушить, а старуха Несбыточность молча заглядывала пустыми зрачками в душу.

Вот странность. Спроси любого – поведает без утайки любопытную, пережитую и казалось, давно утерянную в закоулках памяти историю ранней любви. Изгой и на страшном суде укрыл бы Валеску, запахнул, спрятал, боясь в этот последний миг выронить ее. Помимо воли это чувство стало для него всем. Нет, он встречал тысячи других, но каждый раз искал в них Валеску, и обманывался. Тем самым загонял себя в угол, обрекал на одиночество, на долгие минуты бесплодных иллюзий, тоски и разочарований. И не искал виноватых.