Белый, как пустота

Он сидит здесь уже четыре часа.

Розовые стены с кое-где облупившимися обоями, диван, пара сбитых жёстких подушек. Ковёр, купленный месяц назад, но уже стоптанный после пирушки – там, наверное, было человек сто… Полка с книгами, пыльный подоконник с тремя горшками, стол, ещё что-то по мелочи…

Ещё вчера всё это было у него перед глазами.

А теперь ничего нет.

Вообще ничего.

Здесь абсолютно пусто.

Так, спокойно.

Как он здесь оказался?

Пустота. Белое пространство, настолько яркое, что режет глаз. Ни единого пятнышка до самого горизонта.

Может быть, он умер? Или захотел умереть и оказался тут? Что с ним могло произойти?

Здесь ни холодно, ни жарко, но он чувствует боль: он пробовал, укусил себя. Это не сон. Для сна это всё слишком реалистично.

Он сидит здесь уже четыре часа.

Голова кругом. Сначала он пытался бежать куда-то, хотел со всего размаху влепиться в стену, только чтобы понять, что здесь есть хоть что-то. Но он не продвинулся ни на сантиметр. Здесь нет ни стен, ни потолка, он даже не знает, на чём сидит.

Он пытался потрогать пространство под собой – но рука прошла насквозь. Он парит?

Здесь нет теней. Может, он перестал пропускать свет, и теперь эта белая тюрьма – это слепота? Он ведь должен был ослепнуть…

Нет, бред какой-то. Он же видит себя.

Вдруг всё это – лишь плод его воображения?

Ни голода, ни усталости нет. Но что с ним будет потом?

Есть ли здесь кто-нибудь ещё?

Он пробовал заснуть, но, проснувшись, видел с ужасом: он всё ещё здесь.

Страх поглощает его.

Бежать некуда.

Ну же, проснись…

Успеет ли он выбраться до того, как сойдёт с ума?

Как долго он продержится?