Бессмысленное творение

Бессмысленное творение

Сколько времени прошло с тех пор, как я смотрю на кофе? Десять или пятнадцать? Или вообще двадцать? Он почти остыл, а я же сижу и не могу выбраться из своей головы.

Почти холодный. Ну ничего, мне и так сойдёт.

В голове постоянно происходит каша. Огромные потоки разных хаотичных мыслей, в которых невозможно разобраться. И каждый такой поток несёт свою мысль или идею. Они не сходятся между собой, из-за этого так легко запутаться. Иногда я просто не понимаю что говорю или о чём думаю. Полная путаница.

И как можно собрать целый пазл из разных сборок?

Всего лишь один глоток удалось сделать. Отвлекаюсь на свои мысли. Со мной явно что-то не так.

Теперь ещё и звонят, а мне лишь удалось наполовину выпить свой кофе.

Ладно, надо ответить другу.

- Алло. Привет.

- Привет, Евгений, – бодрым тоном говорит мой давний приятель. – Как ты там?

- Жив ещё. Ты как поживаешь?

- Отлично, у меня всё нормально. Почти все свои проблемы решил.

- Правда? И с сестрой тоже?

Он с очевидным волнением смеётся.

- Да, конечно. Практически. Нам осталось обсудить ещё пару моментов. Не переживай, никто меня не прибьёт.

- Да и не прибили бы.

По этому делу так распереживался. Зачем такие волнения?

- Да кто знает. А как твой день проходит?

- Я только недавно встал. Ещё даже кофе не допил.

Он хмыкает:

- Что-то не так?

- Не знаю, просто настроение такое.

- Сожалею. Кстати, что там у тебя с твоей книгой? Много людей прочитало?

- Маловато. Это было понятно с самого начала.

- В смысле? – слышу в его голосе волнение.

- Книга ужасна. Она вряд ли кому-то понравится.

- То, что её мало людей прочло не означает ужасность качества книги. Просто мало кто заметил.

- Уже месяц прошёл.

- И что? Считаешь много читателей должно быть?

- Ну хотя бы больше сотни, – отвечаю ему разочаровывающе.

- Друг, они будут. И книга у тебя хорошая. Я помню, и ты помнишь, как долго над ней работал.

- Да, ты прав.

- Ещё сам говорил, что нужно терпеть и ждать. Творчество долгий же процесс.

- Боюсь, что книга никому не будет нужна. Останется забытой, как и я.

- Слишком распереживался по этому поводу.

- Знаешь, кто бы говорил, – подмечаю я.

Тут же слышу его смех.

- Мы с тобой похожи.

- Ещё как.

- Ох, прости, но мне пора. Извини что так коротко. А ты, Евгений развейся. Тебе стоит прогуляться и подышать свежим воздухом. А то своими мыслями утянешь себя в низ.

- Я сам планировал побыть в парке. Удачи тебе. Когда увидеться сможем?

- Не знаю, постараюсь найти время и для тебя.

- Я это запомнил.

Вот и поговорили. Кофе в итоге холодное. Но я всё равно допью. Потом пойду в парк. Уже которых день дома сижу. Немного заскучал по свежему воздуху.

Вроде прогнозируют хорошую тёплую погоду. Значит, можно легко надеться. Возможно, и футболку не поменяю. Смысл менять? Парк недалеко. Хотя ношу её две недели. Давно стоило переодеться.

Хорошо, поменяю. Всё равно джинсы надевать.

Давно я не был на улице. Сейчас осенняя пора. Октябрь вроде. Я ожидал более тёплой погоды, чем было написано в прогнозе. Прохладно, однако вместе с этим светит тёплое Солнце, полностью свободное для лучей, ведь рядом нет облаков. Листья потихоньку падают с деревьев, покрывая собою землю. А люди куда-то ходят. Только для чего мне неизвестно.

Улица всё такая же – вечно серая. И не важно какое время года, всегда чувствуется бледность цветов. Осенью и летом это особо замечается. Все уже тут давно привыкли к однообразию. Однообразию цветов, архитектуры, самих людей. Я сам привык в определённой мере. Странно, что именно в этот день стал обращать на это больше внимания. Обычно просто игнорирую.

Явно сегодня необычное настроение.

До парка идти ещё минут десять. Хоть бы моё любимое место было свободным. Там спокойно, рядом никого нет и вокруг деревья. С другой стороны, кого там можно ожидать? Место забытое. Туда не ведёт дорожка. И время рабочее. Сейчас люди заняты своими заботами, некому, кроме меня, отправляться в парк.

А мне лишь остаётся только наблюдать. Смотреть и изучать. И что ещё остаётся? Как будто когда-то от меня был толк. Я лично не помню такого дня.

Но вот моему давнему другу повезло больше в жизни. Ему в целом всегда больше везло. И пусть завидует моей тихой и размеренной жизни, я буду завидовать его. У него постоянно находятся интересные истории и забавные ситуации, которые обязательно должен рассказать всем. И хоть у приятеля полно проблем разных масштабов: то с работами, то с близкими, он всегда способен бороться, всегда способен преодолеть их. А что делаю я – так это воображаю, выдумываю истории и ситуации. Да, у меня меньше проблем и они вообще мелочь по сравнению с его. Но вот стагнация – это болезнь, которой обладаю я. Она очень серьёзная. Мой друг завидует моему постоянству, а мне неприятно. Как может нравиться жизнь, в которой ничего нет? Пуста, нет ничего интересного. Всё одинаковое и однообразное. Всё кажется будто однотонным, без оттенков.

Может, именно поэтому я и начал писательство? Сам не понял, как такое произошло. В один день просто решил написать своё произведение. В итоге оно написано и теперь любой человек может прочесть, оказавшись разочарованным. Когда прочтёт до конца, читатель поймёт: она бессмысленна. Жаль, что я так и не могу узнать мнения у этих людей. Как они себя чувствуют во время чтения? Какие эмоции испытывают? В каком состоянии когда приходит финал? Друг просто сказал, что понравилось и что мне следует продолжать дело. Только никаких подробностей не дал. Как понять: насколько ему нравится, если он не рассказывает?

Интересно, как другим писателям даётся такое? Как они справляются? Наверное, никак. Их работы явно лучше моей. Я не особо читатель, но те работы разных масштабов, которые встретил, понравились. Там заложен смысл, идея, они непростые и глубокие. Авторам точно удалось многих удивить, помимо меня.