Боль

Боль

       БОЛЬ

Я умею останавливать время. Для этого не нужно обладать какой-то сверхъестественной силой. На самом деле рецепт прост: бессонница, спиртное, бар. Вот и всё.

Ты не можешь спать. Твой мозг упирается в какой-то невидимый барьер и начинает надрывно скрипеть шестеренками, пытаясь его преодолеть. Но все без толку… Глаза стекленеют. Ты смотришь сквозь них на мир, будто они и правда стекляшки. Самые настоящие стекляшки, иначе и не скажешь. Словно пустые рюмки из-под виски…

Иногда переутомление и усталость берут своё и тебя отрубает. Просто отрубает и всё, словно ты электроприбор. Бах! и ты провел пару часов в кромешной темноте и понимаешь это, лишь только посмотрев своими глазами-стекляшками на часы…

Часы. О, да. Забавный маленький механизм, отсчитывающий своими стрелками время. Или мою жизнь. Я не знаю, зачем я их ношу. Сейчас от наручных часов практически нет толку. Куда не посмотри – кругом сотовые телефоны, планшеты и все они способны показывать время. Но мне нравится этот старый простой механизм у меня на запястье. Иногда, находясь наедине с собой в тишине комнаты, я подолгу вслушиваюсь в их размеренное тиканье.  Хорошо, что стрелки идут по кругу и по ним никогда нельзя определить, сколько точно осталось до конца. Часы отсчитывают время. Или мою жизнь.

Я считаю, что времени на самом деле нет. Его придумал я. Или кто-то на меня похожий, но только совсем давно. Наверное, люди пытаются всё систематизировать, потому что их век конечен и недолог. Ведь всё, что меня окружает – не вечно…

Значит, время – это попытка систематизировать и упорядочить бесконечность? Или вечность? Впрочем не важно, как это называть. То есть упорядочить то, чего нам не дано понять. Вот здорово! Но я ведь знаю, что на фоне вечности, нас попросту нет. Не лишенный смысла парадокс.

А это хорошо ещё если тебя отрубит где-нибудь в гостиничном номере, или  придорожном кафе. А вот если это произойдёт на скоростном шоссе за рулем побитого пикапа?! Тогда часы замрут. От них больше не будет пользы. Им нечего будет отсчитывать…

Я уже давно остановил время. Ведь время идет тогда, когда ты движешься вперёд. А когда ты стоишь на месте, тебе от него нет никакой пользы. Так что я остановил время.

Я переезжаю из города в город, нигде не задерживаясь больше пары дней. Для меня все слилось во что-то единое; дороги – в одну сплошную магистраль, люди разных полов и возрастов – в некий единый организм, разные города – в один сплошной город. Даже бармены слились в одного…

Раньше я злился на бессонницу, а сейчас я понял, что это классная штука, благодаря которой можно остановить время. Еще классная штука – это виски. Его никогда не бывает слишком мало. Но, несмотря на это, при себе всегда надо иметь небольшой запас, в пару – тройку бутылок.  Одно дело заказать его в баре, тут с этим не будет проблем, и совсем другое, когда время надо будет остановить в тишине номера какого-нибудь дешёвого клоповника.

Водка почему-то так не работает. Водка вызывает горечь и отчаянье. Эта прозрачная жидкость, падающая на дно истерзанного желудка, словно проглоченный кирпич, вызывает лишь приступы бессильной пьяной злобы.

Никто, наверное, не может понять, что значит термин "ни о чём не думать".

Например: он сидел в баре, и ни о чём не думал. Здорово. Сидел. Думал. То есть хотя бы пытался что-то делать. Возможно, строил планы на дальнейшее будущее. Взвешивал все "за" и "против". Наверное, даже его мысли крутились вокруг чего-то важного, а на самом деле, он ни о чем не думал. То есть - нихрена не делал!

Так вот, я умею останавливать время и ни о чем не думать. Просто смотришь глазами-стекляшками на мир вокруг себя, и выкладываешь на стойку наличку за каждую новую порцию виски.

Это замечательно. Простой и понятный мир. Есть дорожные знаки, на них надо обращать внимание, чтобы добраться до города и не пропустить мотель или автозаправку. Есть мое тело, его надо мыть, брить. Вот ведь забавно. Все говорят "мыться", а я говорю "мыть свое тело".

А ещё есть мой пикап, и его надо заправлять бензином. А меня надо периодически заправлять едой и виски.

Я знаю, многие люди относятся ко мне, как к полному, вечно пьяному и не выспавшемуся идиоту, или, говоря их языком неудачнику и дерьму. Я их за это не виню. А как иначе можно относиться к человеку, который может облевать столик, за которым сидит, и тут же вырубиться, упав лицом во все это безобразие?!

На самом деле мне глубоко насрать на то, что они обо мне думают.  Ведь это не факт. Это всего лишь мнения.

Зато, у меня есть один простой и безотказный способ, как можно манипулировать этим мнением. Когда ситуация обостряется, из кармана моей куртки появляется магическая, хрустящая бумажка, и всё тут же нормализуется. Вот так.

Даже этот бармен уже давно должен был перестать мне наливать, но он этого не сделает, пока моя рука творит волшебство и кладет на стойку магические бумажки. Думаю, ему никогда не надоест смотреть на это чудо.

А ещё спиртное и бессонница здорово друг друга нейтрализуют. Благодаря этому я могу сильно не пьянеть и вырубаться на пару часов раза три в сутки.