Бракованная для миллиардера

1

– Станцуй для меня.

В первый момент мне кажется, что обращаются не ко мне, поэтому я продолжаю спокойно убирать пустые стаканы и бутылки на поднос. Посуды много, такое ощущение, будто клиенты задались целью опустошить весь наш бар.

– Ты что, оглохла?

Поднимаю взгляд – и понимаю, что нет, возмутительные для меня слова предназначены все же мне: высокий, накачанный мужчина с татуировкой на руках, шрамом на брови и лицом, словно высеченным из гранита неумелым мастером, вольготно развалившись в кресле, пожирал меня голодным взглядом. Лицо у него было настолько жесткое, что даже самый гнусный из льстецов не отважился бы назвать его хотя бы отдаленно привлекательным, однако этот нахал одет в брендовые шмотки, а на его запястье – дорогие часы, и то, что он может себе это позволить, ставит его, по его собственному мнения, выше всех остальных. Внутри меня тут же поднимается бунт против подобного отношения – терпеть не могу хамов, подобных этому, и злюсь каждый раз, когда Марат отправляет меня в VIP-ложи. А он, словно в насмешку и невзирая на кислые лица девчонок, раз за разом предпочитает отдавать влиятельных клиентов мне.

– Простите, – я опускаю взгляд, чтобы он не увидел в моих глазах презрения, – я официантка, а не танцовщица. Если желаете, могу позвать их из зала.

Раздается хихиканье. Девица в мини-юбке, сидящая на подлокотнике кресла и льнущая к приказывающему мне мужчине, отчего-то находит мой ответ весьма забавным. Она бросает на мужчину лукавый взгляд, разлепляет ярко-вишневые пухлые губы и провокационно мурлычет:

– Для тебя могу станцевать я…

Однако хам на нее даже не смотрит. Он отмахивается от своей спутницы, как от назойливой мухи и подается вперед, так и не отводя от меня хищного взгляда:

– Я хочу, чтобы для меня станцевала ты.

Со всех сторон доносятся смешки. Теперь все взгляды обращены на меня: компании богатых бездельников, отмечающей мальчишник, интересно, сумеет ли один из них прогнуть официантку под себя.

Растягиваю губы в сладкой улыбке:

– Кажется, оглохли вы. Я уже сказала: я. Не буду. Для вас. Танцевать.

Кто-то улюлюкает, кто-то свистит, кто-то округляет глаза и бросает подначивающие реплики. Я понимаю, что нагрубила клиенту и, скорее всего, на меня нажалуются Марату – но спускать подобное нахальное поведение с рук я не намерена. Одариваю компанию презрительным взглядом – да, не сдержалась, но как же меня бесят люди, возомнившие себя хозяевами жизни только потому, что у них больше денег, чем у других, – и разворачиваюсь, собираясь покинуть ложу.

– А если так?

Что-то сыпется сверху. Недоуменно поднимаю голову: на меня сыпятся купюры. Много купюр. Целый дождь из денег. Здесь не меньше моей месячной зарплаты, можно хоть завтра выплатить часть кредита и спокойно выдохнуть до конца месяца. Вот только есть одно «но».

Оборачиваюсь, продолжая прижимать к себе поднос, нахожу взглядом нахала и серьезно произношу:

– Я не продаюсь.

Стоит мне открыть двери, как на меня обрушивается лавина звуков: крики, смех, музыка, рев ди-джея – но даже сквозь этот шум я различаю за спиной многообещающее:

– Это мы еще посмотрим…