Булочки с корицей. Часть 2.

Булочки с корицей. Часть 2.

Рассказ 1.
О свободе.

Сжатый в руке снег протестующе тает, сбегая по запястью холодным талым ручейком. Мороз прихватывает его, пытаясь вернуть себе колючий снег. Я раскрываю ладонь – и остатки смятого снега падают на дорогу. Последние капли воды застывают обречённой коркой на замёрзшей коже. Я сжимаю пальцы в кулак, и кусочки льда скрашиваются вниз. И прислушиваясь к грызущему руку холоду, я пытаюсь найти себя и затушить бушующее внутреннее пламя. Нет, я не могу. Я гордая. Сильная. Свободная. Невидяще ноги бредут по укрытой снегом тропинке, я слушаю мёртвый зимний парк, и отстранённо остывшая рука напоминает о себе. Рука… Я подношу негнущиеся пальцы ко рту и согреваю их дыханием. Тысяча оскаленных зубастых ртов тотчас же впиваются в уставшую ладонь. Но разве важно это в этом продуваемом и потерянном мире? Руки, деревья, снег, уродские голые ветви… Мир, в котором мне так одиноко. И я снова стою около твоей двери. Гордость отчаянно зовёт прочь, но я стою и смотрю. Там, за этой дверью – ты. И я соскальзываю вниз, ощущая щекой неровную шероховатость неприступной двери. Измождённые многочасовой прогулкой ноги больше не хотят служить мне. Я смотрю на звонок и опускаю глаза. А если меня больше никто не ждёт?

И внезапно открывается дверь. Я сижу на полу и не пытаюсь поднять глаза. Я боюсь. В очередной раз боюсь. И нет сил на слова. И ты понимаешь. Сильные руки заносят в тепло такой знакомой квартиры. Ты молча снимаешь одежду и согреваешь дыханием бесчувственную руку. Я закрываю глаза. Я вдыхаю родные запахи дома. Здесь ароматы любви, безопасности и уюта… Почему же я так уверенно бегу от них? Рука начинает возвращаться ко мне, разрываясь стонами боли. Я утыкаюсь лицом в подушку и прячу злые слёзы.
- Дурочка, ну что же ты сделала…
Я сжимаю зубами ткань и молчу. Только не завыть с горя и боли. Он садится рядом, прижимает к себе и начинает тихо гладить по голове. Я прижимаюсь к коленям и растворяюсь. Лишь тихо цокают настенные часы, уменьшая наш жизненный срок.

А потом ты приносишь кофе. Мы пьём его, смотрим друг на друга и молчим. В твоих глазах привычная печаль, в моих – раскаяние. Как же я ненавижу себя. Каждый раз, привыкнув к теплу, к его утренним рукам, к его заботе – к ароматному кофе по вечерам, накинутому пледу на плечи – я срываюсь в неизведанный страх. Страх потерять всё, однажды увидеть его сжатые в безразличии губы, страх осознать себя ненужной и покинутой. Страх нереальности происходящего и ожидания расплаты за счастье. И зов растерянной свободы, пьянящей и всепрощающей. И страх потерять в нём себя, свои помыслы, своё будущее – именно так я поняла, что я многого боюсь. Казалось, в моей бесстрашной судьбе, не прогибаемой и не подчиняемой нет места женским слабостям. Пока не пришёл ты. И не рухнул привычный мой мир. И я осознала себя слабой и беззащитной. Я боюсь жить без тебя. И ещё больше боюсь жить с тобой. И внезапно, когда ужас скрадывает сердечный ритм, я убегаю. На свободу, на воздух, в одиночество. Где нет ответственности, и каждый сам за себя. Дикая, сильная, не прирученная.

А потом… Потом душа начинает выть от тоски. Тоски по теплу, заботе и ласке. И мир начинает недружелюбно скалить зубы вслед. И я кружусь от безысходности, оглядываюсь на холодные лица прохожих. И ищу среди них тебя. Тонкая нить, удерживающая наши души, звенит и зовёт за собой. И устав, проиграв очередную бесполезную битву, я обессилено ползу к тебе. Обнять колени, забыться теплом и забыть про равнодушный мир.

И каждый вечер, сидя в кресле, сжимая в руке остывающий кофе, ты ждёшь моих покорённых шагов….

Рассказ 2.
Почему женщины уходят.

Почему женщины уходят? Почему сбегают из мира стабильности, любви, тепла? В никуда, за неизвестным, непонятным и, порой, недоступным? Бросают очаг, мужа, будущее? Что в том, новом и чужом мужчине? Не знаю, способен ли понять рациональный мужской ум... Но бегут за любовью. За тем необъясним чувством, желанным и всеобъемлющим, чувством, которое не поддаётся логике. Женщина наполнена эмоциями, её мир красочен, подвижен и чувственен. А её любовь бескорыстна и жертвенна. Любить для женщины — это всецело раствориться в чувстве и жить в нём.

И нет, это не новая любовь, отнюдь... Это зачастую та заветная, с детства придуманная. Образ того самого, неповторимого и идеального, вписан в наш разум с маленькой девочки — прочно и навсегда. Он навеян личностями отца, братьев, друзей и киногероев... Его нельзя описать словами или нарисовать — ведь внешность лишь часть человека... А любимый — это запах, тепло, интонации, наклон головы, движение рук, крепость пальцев... Это настолько сложный, многогранный образ — просто не хватит слов. Это ощущение себя рядом с ним — осознание своей полной женственности, полной защищённости, полной правильности и заполненности мира.
Вот только встретить его — тяжело. Порой невозможно. А мир жесток — он требует соблюдения правил. Ты должна. Ты всегда должна. Должна учиться, работать, выйти замуж, родить детей. Ещё нет? Ждёшь принца? Ну и дура. Время идёт, капает, станешь скоро не нужна никому. И ты прогибаешься, теряешься, подчиняешься. Образ стирается, теряет яркость, прячется глубоко-далеко... Может, правда, нет его? Стерпится-слюбится? Или создать из него мечту самостоятельно? Доводов много... Доводов со стороны. Шаблоны, советы, подсказки, укоры... И ты идёшь вслед тем, кто прошёл тот же путь, и, не получив ничего, теперь живёт жизнями других, пытаясь либо как-то исправить их, чужие пути-дороги, либо испортив, ведь самим не повезло... Да не раздают счастливые люди советов. Не учат жизни, ибо своя жизнь захватывающая и солнечная, что оторваться невозможно, ибо всё коротко в нашем мире...

И идёшь чужими проторенными тропами, как все — муж, дети, внуки... Кто-то находит радость в детях, кто-то просто и не ведает истинного счастья, кто-то превращается в вечно ворчащую и недовольную тётку... Мы признаем свою уникальность, неповторимость характеров, поведения, выражения глаз — но считаем, что все должны толкаться по одной и той же дороге, среди тысяч, ищущих свой отпечаток. Мы не хотим видеть нашу тропиночку, покрытую мягкой травой и особенными цветами... Пусть через кусты, обрывы, канавы — но она наша. Она создана для нас — каждым своим изгибом, каждым камешком, каждой веткой на пути.... Она пересекается с тропами необходимых и нужных людей — идя по ней, мы не минуем их....