Бывшие. Мой (не)свободный

Пролог

- Не отдам тебе ее, слышишь?! Только… только попробуй! Я голову тебе откр-р-ручу!

Наступаю на Батаева, размахивая пластиковой вилкой.

Такой даже не поранишься, но если будет нужно, я затолкаю ее бывшему в глотку и с хладнокровием змеи буду наблюдать, как он сдохнет!

Батаев пятится. В темных глазах растерянность и… страх?

О-о-о, да! Это правильно! Ему нужно бояться! Потому что мне плевать на свидетелей, трущихся за дверью.

- Ульяна, я…

- Ты ей никто, понял?! – шиплю, припирая Батаева к стенке. – Запомни это и повторяй как мантру всякий раз, когда захочешь подступиться хоть на шаг ближе, чем долбанных пять километров!..

Хватаюсь за лацканы пиджака и привстаю на цыпочки, чтобы заглянуть в когда-то любимые черные глаза.

- …А если у тебя вдруг разыгрались отцовские чувства, то шуруй в Казань к своей правильной жене и правильному семейству, черт бы их побрал!

По лицу мужчины бежит судорога, будто я затронула нечто болезненное. Плевать!

Меня заботит безопасность Дарины и точка. Для этого я готова драться хоть с тигром, а Батаев выглядит именно так. Крылья хищного носа раздуваются, глаза прищурены. Он – хищник, а я – жертва. Всегда ею была.

- Позволь мне хотя бы объяснить!

- Ты уже объяснил! – рявкаю, через силу осаживая злые слезы. – Объяснил тогда, тринадцать лет назад, помнишь? «Мы не подходим друг другу, Ульяна. Будь счастлива...» - тяну зло. – Так вот: я – счастлива. И мое счастье прямо пропорционально расстоянию между нами! Чем больше, тем лучше!

Не выдержав, срываюсь на крик. И замолкаю, пытаясь восстановить дыхание. Воздух густой, с трудом попадает в легкие. Меня душат обида и боль. Они никуда не исчезли и сейчас снова драли сердце на кровавые ошметки.

Батаев хмурится – готов выдать очередную порцию угроз, но почему-то переводит взгляд мне за спину и тихонько кашляет.

О боже!

Отскакиваю от него, как от прокаженного и, обернувшись, встречаюсь взглядом с дочерью. Меня прошибает холодный пот. Как она здесь очутилась?! И что успела услышать?

Лихорадочно кусаю губы, пытаясь хоть немного сгладить ситуацию.

- М-милая… А мы тут, - неловко взмахиваю руками, – кое-что обсуждаем. С моим, э-э-э, новым клиентом.

Чтоб он сгинул!

- А почему ты на него кричишь? – интересуется Дарина.

Она уже не ребенок. Двенадцать лет – вполне сознательный возраст.

- Это я виноват, - раздается за спиной хриплый и неожиданно тихий голос. – Я… я был неправ и... сильно обидел твою маму.

Отрывистые фразы – как удар хлыста. Обидел! Был не прав! Да пусть он засунет объяснения в задницу!

Но я улыбаюсь и, шагнув к Даринке, обнимаю за плечи.

- Пойдем, дорогая. Нельзя оставлять гостей надолго. А с дядей мы все уже решили. Больше он нас не побеспокоит.

Но Батаев не собирается сдаваться так просто.

- Побеспокоит, - бросает вслед прежде, чем я успеваю увести свою девочку прочь от ее биологического отца. – Я позвоню вечером, Ульяна. И лучше тебе поднять трубку.

***

Дорогие мои читатели!

Я рада приветствовать вас на страницах новой книги)) И буду очень благодарна за поддержку! Ваши комментарии и лайки - это мое вдохновение))