Цена свободы

Скай

Снова бессонная ночь. И я вновь бреду по спящим улочкам города. А так хочется уснуть, быть как все. Укутаться в тёплое одеяло и засыпать под шёпот ветра, что проникает сквозь полуоткрытое окно. Спать и видеть сны, что уходят с рассветом. Но я не могу. Мне не нужен сон и поэтому каждую ночь я выхожу на улицу, чтобы хоть как-то забыться в монотонности движений. Вот и сегодня, бреду от фонаря к фонарю, чей тусклый свет разгоняет мрак ночи. Прохладный ветер гоняет обрывки газет по асфальту, да тихо скрипят вывески магазинов. Старый город. Его почти не затронул прогресс, и не увидеть здесь антигравы и голографические витрины. А если оторвать свой взгляд от вечных ям в асфальте и посмотреть вверх, то возможно получится увидеть звезды. Старый город. Рай для тех, кто не хочет идти в ногу с прогрессом. Ад для тех, кто как я застрял в переходном состоянии.

Шаг, второй, очередной десяток… Взгляд безуспешно пытается уловить что-то новое на давно изученном пути. Получилось. Медленно, пытаясь унять бешено колотящееся сердце, я подхожу к светлому прямоугольнику бумаги. Такое странное место для его появления - мусорный бак на углу улицы. Не ходи я здесь каждую ночь - не заметила бы. Но вот он здесь. Отклеенный верхний угол, закрывает часть текста, что ж посмотрим, что там. Дрожащие пальцы касаются листа и сердце пропускает удар, стоит только расправить бумагу.

Разыскивается.

Крупный заголовок и фотография мужчины под ним.

Немного подкрученные вверх усы и ухоженная борода не скрывают его улыбки. Смешная шапка на длинных спутанных волосах. Кажется, раньше такие называли дреды. Мне он напоминает пирата. Того, что с рассветом приходит домой после долгого рейса. Пропахший солью и ветром. Подхватывает на руки сына и громко смеясь подкидывает его к потолку комнаты. А после сев вдвоем у очага, рассказывает о своих приключениях. Как долго ходил под незнакомыми звездами и отбивался с командой от могучего кракена. Как пил пенную брагу в далеких поселках, чьи жители черны, как безлунная северная ночь. Как сплавлялся с капитаном в хрупкой лодке к таинственному храму, что сулил богатую добычу и как был рад тому, что смог вернуться живым. И уже далеко за полночь засыпает на руках под звуки его голоса ребенок, убаюканный рассказами о дальних странах…

Пропал… Вышел в ночь… Прошу, папа, вернись…

Взгляд скользит по строчкам объявления, а мозг пытается зафиксировать хоть что-то в хаосе мыслей, воспоминаний и картинок что выдает встроенный в него чип.

Участились случаи пропажи людей в районах космопорта, Лиснитцевского парка и старого города…
Всех имеющих хоть какую-то информацию просьба сообщить…Код красный… Исчез… Не выходит на связь…

Так много данных, кажется, что я могу не справиться с их потоком. Ссылка. Простая ссылка на листе бумаги. Ну кто так делает? Хотя… провожу пальцем по вязи символов и перед глазами вырисовывается профиль мужчины.

Возраст, работа, общие данные, которые заполняет о себе каждый житель Земли. А вот и сделанные модели кораблей и фотографии различных мест. Яркий, весёлый. Он слишком рад этому миру чтобы просто уйти в неизвестность. А значит его нужно найти. Вернуть тому, кого он считает самым важным человеком в своей жизни.

И я найду его. Ведь ночь – моё время.