Час быка

На часах два тридцать. Это время быка.Время демонов и томительных и тягучих часов ожидания рассвета.
Я одна, окна плотно занавешены,за шторами- ночь. Черная, густая тьма в белом облачении зимы. Стужа и снег и равнодушные звезды, такие же холодные как наледь на крышах домов. Я одна, в прочем, одиночество тоже рядом. Оно тенью бродит за мной, неотступно и неотвязно.Отступая и становясь почти невидимым днем, в суете дел и работы и обретая свои границы и четкие контуры к вечеру.А ночью же становится осязаемым и реальным.
Оно черной кошкой запрыгивает на мой стол и растягивается перед монитором, свешивает пушистый хвост на клавиатуру, мешая писать. У него нет рода, оно бесполо, c жёлтыми, как луна в глазами. Тихое и урчащее мне свою песню
- Одна, одна, одна, не нужна, не нужна , становится тошно, хочется кричать, потом грудь сжимает стальным обручем и перехватывает дыхание, а желтые зрачки становятся огромными в полумраке комнаты словно началось полнолуние.
И нет успокоения. Невозможно думать о чем то ином , слезы горячие, крупным каплями обжигая кожу щек текут сами собой и нет сил остановиться, сбросить тоску, горечь этой ночи и холод . Холод который проникает в самое нутро твоего естества. сжимает тисками сердце что и так бьется с перебоями. Я глажу свое одиночество, я лелею его и оно отвечает мне.Мурчит довольно и утробно. Оно черной, пушистой кошкой растеклось на столе , оно не ластится к моим рукам, а лишь позволяет его гладить. И нет спасения от боли, нет способа избавится от нашептывания, что все лишь бред, что все друзья, не друзья тебе, что любовь - это лишь вымысел и придумка, что ты сама себе насочиняла, что никому в этом мире нет до тебя дела, что никто искренне не побеспокоится о тебе. А все слова –ложь. Комплименты- обман. Что все хотят получать не отдавая ничего взамен. Слова, сказанные днем, всплывают в памяти и обретают иной смысл ночью. Нельзя никому верить. Истина в том, что нельзя пускать в душу! Нельзя подпускать близко, иначе ты останешься пустым кувшином, из которого выпив вино и забыв наполнить вином и смыслом, оставили лишь никчемный сосуд.

Не просить, ни верить, ни плакать. Над слезами -посмеются, веру- растопчут, а просьбы - это так унизительно! Лучше быть одной, запертой на все замки, застегнутой на все молнии. И лишь ночью, в «Час Быка» позволить черной кошке –одиночества, вольности.
Пой мое одиночество, мурчи, перебирай меховыми лапами по столешнице, корябай коготками мне душу, смотри, прищурившись желтыми глазами разлуки в мое сердце, «Час быка», час тоски и одиночества, час когда черная кошка развалившись, правит мной, не давая писать, трогая хриплым упчанием мою душу….