Челлендж

Смерть в одиночестве

В темной комнате, тускло освещаемой одной единственной свечой, за обшарпанным столом сидел человек. Глубокий капюшон скрывал его лицо, но даже если бы его и не было, то никто не смог бы запомнить постоянно меняющиеся черты. в руке он держал гусиное перо, и что то им писал в большой книге с пустыми страницами. Его звали Джон... Самое распространённое и ненавязчивое имя, коих великое множество. Настоящего же имени не знал никто. В определенных тайных кругах его называли Писатель.

– О, мой идальго! Я Вас люблю! – прошептала дама в роскошном серебристом платье 19 века, падая в объятия молодого мужчины, одетого в мексиканское пончо, кожаные штаны и высокие сапоги со шпорами...

Образы выплывали из под пера Джона и направлялись к темному небу, теряясь в мерцающийх звездах и обретая сущность собственных миров. Человек писал и писал, он не мог остановится. Что-то вышесшее двигало его рукой, создавая причудливые миры.

Внезапно свет свечи дрогнул и стал немного ярче. Джон на мгновение остановился и поднял голову, с интересом разглядывая пламя. Вроде бы ничего необычного, огонь как огонь. "Показалось"–подумал Джон и повернулся было обратно к книге. “Надо закончить очередную историю" – промелькнула мысль, но взгляд его остановился на темном окне. Тишина и спокойствие наполняли все пространство снаружи. Казалось что дом его находится где то в междумирье и в безвременье. Встав из за стола, Джон подошел к окну и открыл его настежь. В комнату ворвался ветерок, неся с собой свежесть и прохладу глубокой ночи. Где то вдалеке шумела речушка, лес казался величественной тенью во мраке. “Странная тишина" – снова подумал Джон, наслаждаясь ночным умиротворением. Словно услышав его мысли, пламя свечи снова дрогнуло и стало еще ярче. Перо медленно поднялось, макнуло себя в чернильницу, и начало что то писать на новой странице. Удививленный Писатель подошел к столу. Он не увидел букв и строчек, хотя перо было в чернилах. От страницы протянулась тонкая нить, наполняя огонь. В этот момент пламя начало расти, становясь все больше и больше. Джон отпрянул, роняя чернильницу, и прикрыл лицо руками. Сквозь пламя в комнату шагнула темная фигура. В этот же миг перо безжизненно упало на книгу, пачкая страницы проявившимися чернилами, а пламя свечи приобрело свой обычный вид, став, наверное лишь более красным и зловещим.
– Ну здравствуй, Создатель. – давно я тебя искал, – неопределенным голосом сказала фигура.
– Кто ты? Я тебя не знаю. – ответил Джон, пытаясь справиться со страхом и волнением.
Да, он частенько разговаривал со своими написанными созданиями, порой они составляли ему дружную компанию и скрашивали его одиночество. Но этого пришельца он не помнил.
– Ну конечно! Как ты можешь меня помнить, ведь я в твоих мирах всего лишь тень, призрак, что ведет души. Ты не дал мне имя, но всегда называл всего лишь одним словом. По нему то и стали меня узнавать. – сказала, не двигаясь, фигура.
– Смерть... – выдохнул Джон, тяжело садясь в свое кресло. – Я же бессмертный, зачем ты пришел?
Что сподвигло Писателя назвать Смерть мужчиной, вряд кто смог бы сказать. Наверное ему так казалось более верным.
– Никто не бессмертен, Создатель. Твое время пришло.
– Нет! Я перепишу тебя прямо сейчас! – воскликнул Джон и хотел взять перо, но оно стало как будто чугунным. Он не смог его даже оторвать от стола.
– Не бойся, – немного грустным голосом сказал Смерть.
– Но что меня ждет там, куда ты меня хочешь отвести?
– Более философский вопрос – а что у тебя здесь? Ты одинок, посмотри на себя. Ты, Великий Писатель, Создатель миров, тешишь себя всего лишь отголосками своих фантазий. У тебя Никогда никого не было.
– Было! – воскликнул Джон! – точнее была...
Он грустно и тяжело вздохнул. От нахлынувших воспоминаний по щеке пробежала слеза, а грудь сдавило горе. Сколько воды утекло с тех пор как Она покинула его? Он уже и не помнил. Он пытался Её спасти, вызывал разных лекарей, но никто не мог помочь. В итоге он сел писать. Он писал дни и ночи напролет, создавая мир, где Она могла бы быть счастлива и здорова... Но не успел закончить, как ее не стало. Тогда то он и замкнулся в себе. “Да, Смерть прав, моя жизнь это всего лишь иллюзия.“ – подумалось Джону.
– У меня одна просьба - дай мне дописать то, что я не закончил много веков назад.
– Хорошо.
Джон судорожно отлистал книгу практически на самое начало.
– Где же он, где же. – тихо бормотал он. – А, вот, нашел!.
Перо снова стало легким. Джон взял его и начал писать. Из под пера вылетали образы и видения, но в этот раз они разлетались по комнате, наполняя ее магическим светом Жизни.
– Пора, – тихонько сказал Смерь положив руку на плечо Писателя.
– Да, конечно. – печально ответил Джон, ставя последнюю точку.
– Я отведу тебя в твой мир и надеюсь там ты будешь счастлив.
Смерь взял Джона за руку и они шагнули в пламя свечи.
Говорят в ту ночь разразилась сильная гроза, как будто небеса плакали в великом горе. Посреди комнаты лежал человек, зажав в руке перо. На его лице застыла улыбка, а глаза смотрели куда то вдаль.
Один... Совсем один...