Чемодан

Чемодан

Пришёл в себя, всё плывёт после укола. Воскресенское кладбище, я его в любом состоянии узнаю даже ночью. Меня несут четыре здоровых мужика в чёрных костюмах. Напрягаются, я лось то не маленький. Устали, положили. Прохладные камешки впились в спину, окончательно пришёл в себя. Надо валить, думал вскочу и побегу, вышло коряво, всё тело ватное. Крики, перекошенная рожа «носильщика», бита в лоб…

Чемодан!.. У моего отца такой был, он на антресолях в нём ружья, патроны и порох хранил, пока я его не нашёл. Когда отец обнаружил горелый след от пыжа на потолке, на место чемодана пришёл сейф, прибитый к стене…

Чемодан почти с неё размером, она его волочит, чувствуется – тяжёлый. Подумал – не выясню, что происходит, и она ли это, потом эта тайна меня изнутри сожрёт.

Раньше я употреблял не только горячительное, но и кое-что посерьёзнее. Но то было давно, и если б было причиной, то сказалось бы на мозге гораздо раньше. А тут, Мадонна… в Саратове… Темно на улице, я сначала подумал – косплеерша какая заплутала. А если нет? То вообще ну его на хрен, что она здесь делает на Чапаева в два тридцать ночи с чемоданом?

Тишина, только скрежет латунных набоек по старому асфальту. Я будто не возле дома своего стою, а в фильме каком-то криповом. Кусты, деревья фонарь, всё чужое. Она в световом конусе фонаря остановилась – заметила меня – молчит.

Я поздоровался, спрашиваю, мол могу ли я чем-то помочь. Молчит – смотрит… Вообще жуть, что блин творится?

Болван, я ж на русском спросил. Переспросил, на английском, она улыбнулась. Сказала, что я её напугал, ещё много чего сказала, я не всё понял. Примерно понял, что она на своём самолёте прилетела, про концерт предстоящий, про группу её. Как она одна здесь с чемоданом оборудования оказалась, - не совсем. Понял только, что-то случилось в аэропорту, она отбилась от своей группы и потерялась.

Попросила помочь с чемоданом. Очень приятная в общении, абсолютно отсутствует образ высокомерной зазвездившейся поп-королевы. Более миловидная, чем на экране. Куда эт меня понесло, ей шестьдесят с лишним…

Сказала, что за поворотом её должен вроде бы автомобиль ждать. Попробовал поднять чемодан, не тут-то было, килограмм семьдесят, как она его пёрла? Проверенным методом поволок. Тяжело, она что-то болтает, не слушаю, включил режим коня. Впереди чёрный Мерседес-минивэн, метров двадцать осталось. Что-то кольнуло в шею. Обернулся, она так же мило улыбается, а в руках шприц…

Пульсирующая светящаяся красная точка. Невесомость. Запах, это не запах – вонь. Не могу дышать, вдыхаю вонь, а воздуха нет. Не могу видеть, глаза открыты, но кругом тьма, кроме красной точки ничего нет. Невесомость уходит, приходит ощущение тела, а вместе с ним – боль. Паника, мне надо дышать, я не могу. Красная точка – пульсирующая шишка от биты на лбу будто пустившая корни в мозг. Болит всё. Где я? Скрючился на каких-то мокрых кочках. Сердце вырывается, всё без толку, кислорода нет. Ощупал вокруг – я в гробу? Нет не гроб, я в чемодане! Тьма начинает кружиться, судорожно коленями бью в стенку, глухой звук – земля. Что за кочки подо мной? Схватил что-то… голова, мокрая, скользкая… просто голова без ничего…