Чудная

Пролог

Сегодня последний летний день в Днепре. Я сижу в парке и жмурюсь на солнышке, накручивая на палец прядь волос. Дурацкая привычка.

Делаю глубокий вздох и принимаюсь за работу.

Кисть скользит по холсту, выводя узор пейзажа. Рядом пригрелась палитра, уже довольно потрепанная, вместе с другим инвентарем: карандашами, резинками, кисточками и тюбиками. Сумка брошена справа с холстами и бумагой.

Вы наверно догадались, что я художник…

День уже подходит к концу, когда ко мне подходят две женщины. Обе блондинки, обе очень красивые, ухоженные, дорого одетые. Одна из них хохотушка, душа компании. Вторая же посуше, надменее, я бы сказала. И именно она просит меня нарисовать портрет ее мужа как подарок на день рождение. Почему бы и нет?

Ищет на телефоне фото и протягивает мне. На секунду мне становится дурно. Это же он! Повзрослел, возмужал, но все такой же очаровательный мальчуган.

Без сомнений я берусь за работу. Аккуратно, ласково вывожу линии будто так я прикасаюсь к нему. Как давно это было... У каждого уже другая жизнь...

Сделав последний взмах кисти, я протягиваю плакат женщине. Обе подруги довольны результатом и предвкушая восторг мужчины уходят прочь.

Я смотрю им вслед… Интересно, он заметит? Узнает?

На картине нарисована одна деталь, наша общая нить. Хочу ли я чтобы догадался?

Хотя какая разница. Завтра меня уже здесь не будет.

Снова.