Демон в моей зажигалке

Проклятый портрет

За чашкой чая мозговой штурм шёл намного быстрее. И сейчас даже серое небо не мешала Денису думать.

«И так начнём… Что мы имеем? Демона, – или кто он такой?- который изъявил желание пожить под кроватью мальчишки, которого видит впервые в жизни. Ещё всё это как-то связано с зажигалкой, которую я нашёл у себя в кармане. Он появился сразу после того, как та зажглась… Но есть одно «но»: демонов не бывает. А если допустить, что они всё-таки есть? В любом случае, какие шансы его появления именно в моей комнате?.. Хорошо, будем отталкиваться от того, что это маловероятно. Как теперь доказать, что это галлюцинация?»

И ответ как бы сам собой всплыл у него в голове:

«У меня не было зажигалки… Я не помню, откуда она у меня»

Денис посмотрел в свою чашку. Это было слишком слабое доказательство. И оно было всего одно. Нужно ещё…

На дне чашки остался жёлто-коричневый кружок с черными чаинками. Как звёзды на небе…

А ведь у Дениса было ещё одно доказательство - его кровать. У неё же нет ножек! Никто бы под неё не смог бы залезть. Это физически невозможно. Туда даже пыль не попадает. Но когда Нуклав лез под кровать, под ней было достаточно пространство. Но нужно что-то ещё, чтобы быть полностью уверенным в том, что демон ему просто привиделся…

Денис очень туманно вспомнил внешность демона. Мальчик помнил его манеру говорить, странное поведение. Но он даже не смог бы сказать, в чём тот был одет или какого точно цвета его глаза. Это было совсем, как во сне…

Ну, конечно же! В комнате душно, день пасмурный, он лежал на кровати – Денис легко мог заснуть. И всё: звонок (кто звонил, он тоже не запомнил), зажигалка, демон,- ему могло это просто присниться. Ведь бывает же так, что пробуждаешься от очень реалистичного сна и думаешь, что это правда.

Денис вернулся в спальню, отметив, что ножек у его кровати как не было, так и нет, а зажигалка бесследно пропала. Оставшуюся часть дня он пытался заниматься, чтобы не отстать от всех. Занятия шли с переменным успехом – он так и не смог разобрать уравнение.

Потом вернулась его бабушка. Она должна была присмотреть за внуком, пока родители были в отъезде. И до вечера всё было нормально.

Ложился спать Денис, улыбаясь своим воспоминаниям о Нуклаве, как хорошей шутке.

-Ну, и долго это будет продолжаться?- спросил возмущённый голос из-под кровати. Денис едва не свалился с неё и больно дёрнул загипсованной ногой.

-Ай,- прошипел Денис, хватаясь за больную ногу. - Ты о чём?!

-Долго ты будешь меня игнорировать?- обиженно спросил Нуклав из-под кровати.

-Я тебя и не игнорировал,- заявил Денис, укладывая гипс на кровати,- я вообще надеялся, что ты не существуешь…

-Я заметил,- буркнул демон,- сидел полдня кофе пил.

-Я пил чай.

Последовала тишина, из которой Денис сделал своё умозаключение:

-А, понятно: ты любишь кофе.

-Люблю,- подтвердил Нуклав. - Но чай тоже подойдёт. Всё горячее подойдёт. А кипяток…

-Можешь не продолжать,- прервал его Денис,- я тебя понял.

-Вот и отлично,- откликнулся Нуклав, выползая из-под кровати,- тогда слушай историю.

Денис вытаращился на Нуклава, который успел устроиться на изголовье кровати. Он был похож на гигантскую птицу. В темноте Нуклав казался ещё ярче: его кожа и волосы словно светились, а глаза горели. Он был похож на феникса. Может, так оно и было.

-Какую ещё историю?

-Историческую! Историческую, интересную, империалистическую, искромётную, ил…

-Остановись! Я понял, что у тебя богатый словарный запас прилагательных на букву «И».

-Чудненько,- клыкасто улыбнулся Нуклав,- тогда история.

-С чего я должен слушать твои…,- но демон уже начал:

-Когда-то давным-давно…

Когда-то давным-давно жил один художник, который без остатка отдал свою жизнь ремеслу. Он рисовал чудесные картины. Невероятно живописные, словно в них была сама жизнь. Друзья любовались его картинами, поэты слагали о них поэмы, а дамы падали в обморок, не справляясь со своими чувствами. Он был творцом, но не человеком. В своих картинах художник мог заключить всю окружающую его жизнь, но сам не жил ни для себя, ни для других.

Однако с ним всегда была его жена. Эта женщина была настолько прекрасна, что несчастные при виде неё улыбались, богатые плакали, а те, кто имел власть и влияние, падали ниц. Но она любила только мужа-художника. Любовь к нему была нежной, трепетной и искренней. Хоть она и не ходила в его сердце отклика, и жена всегда была обделена его вниманием и любовью.

Но однажды художник заметил её красоту. И, как талантливый творец и по-своему любящий муж, он захотел увековечить эту красоту.

Над портретом он работал неделям, не отвлекаясь и не отдыхая. Жена же покорно позировала ему. Пока он рисовал, то не видел ничего кроме её красоты, не замечая, как его красивая жена медленно начинает увядать. Наконец, портрет был закончен. Казалось, вся жизнь, красота и молодость жены художника была перенесена на холст. Но сама она скончалась… Художник не сразу понял, что произошло – смерть его жены была такой же, как и жизнь, тихая и покорная. Будто она просто заснула в своём кресле. И ничего более…

Художник долго горевал, утешаясь мыслью, что успел дать своей возлюбленной вторую жизнь на холсте. Он жил и спал в мастерской рядом с портретом супруги, охраняя её покой. Но вскоре его мастерскую ограбили. Ночью пришли грабители. Но они ожидали увидеть там художника. Заметив его, один из грабителей ударил художника. Они обшарили всю мастерскую, но из ценного там были лишь картины. Грабители просто ушли.

Когда художник очнулся, то увидел, что портрет его супруги был забрызган его собственной кровью. Он взвыл от негодования. Портрет был испорчен. Не выдержав своего горя, художник уронил горящую свечу на пол и…