День Рождения

День Рождения

Соцсети для нас неизбежное зло. Это – среда, в которой мы существуем, в которой живем, в которой влюбляемся. Когда мы просыпаемся, когда едем на работу, на работе и с работы, после работы, перед сном - мы зависаем в сетях. Там наша жизнь, дубляж оной. Та жизнь, которой мы все хотим жить. Вот и сейчас - за окном сумерки, я одна дома - после очередного расставания некуда уже спешить. Ан, есть - я спешу изменить свой статус на "наконец-то свободна". Старое кресло, клетчатый плед, (ненажатый вовремя курок), сижу себе, под бормотанье зомбоящика листаю ленту. Картинки, мемчики... Опа-на - загорелась иконка сообщений. Открываю. Женя Крылатов.
Что-то смутно знакомое мелькнуло на грани сознания. Кажется, так звали одного из моих однокашников.
Кликаю на аватарку (вместо фотки милый котенок) - закрытая страница. Ну, это у многих - у меня также.
"Привет"
Отзеркаливаю в ответ.
"Привет"
Ответ приходит тут же, а не так как у меня - через полгода в високосный год по-праздникам.
"Помнишь меня? Мы вместе учились. Тут у меня день рожденья намечается, вот я и решил собрать всех наших. Приедешь?"
Помню ли я его?
Помню?
Горькие как полынь давно забытые воспоминания снова ожили в памяти.
Школа, очередной день в ожидании каникул. Переведенный из другой школы мальчик... Помню синее пламя его глаз, что заполнило собой мою душу.
помню ли?
А как забыть свою первую любовь?
Не ту, которая взаимная, заканчивающаяся свадьбой после выпускного и выводком потомков. Нет, этот путь не для меня. Только полная невзаимность, только сумашествие, только хождение по краю. Ага, той самой бритвы, которой чуть вены не вскрыла. И не боится ведь - я же сумашедшая. Надеюсь, что все же была. Потому что второй такой влюбленности никто не переживет. Я уж думала, что после выпускного Женечка совсем от меня затаится. Как часто это делал в школе. Стыдно признать, но я его преследовала. Да, это сейчас так называется. А тогда - тогда мне просто было мало. Мало видеть его каждый день, мало разговаривать. Но все же эта первая любовь очень много мне дала: движимая этой одержимостью я как сумашедшая рисовала, писала... творила. Эта любовь помогла поставить руку, развить слог, подобрать собственный стиль...
Кстати о стиле - надо бы еще красок прикупить, а то что-то заканчиваются. Краски вообще имеют неприятное свойство заканчиваться в самый неожиданный момент. Как и холсты.
Конечно же, в этой глухомани не найдешь ничего путнего, но "Мастер-Класс" (серия красок от Невской Палитры, довольно таки приятные в работе) вполне себе можно найти.
Смотрю в окно. Там серая вечерняя хмарь. Идти сегодня или завтра? А дома так тепло, а на улице - холодно, да и ветер промозглый. Самое начало весны все же.

После работы заскакиваю в магазин - продукты сами себя не купят. По пути беру бутылочку вермута. Игристое - гадость, мартини - приторно-сладкая гадость. Коньяк - так себе... вкус либо слишком приторный, либо слащаво-грубый. Как будто бородатый мужчина на шпильках с алой помадой на губах. Вот виски - это да, но нет настроения пить этот чудесный напиток. А самогона, к сожалению, у меня нет. Ибо его надо делать самой.
А дома все тот же зомбоящик лопочет на беззвучке, закидываю нехитрый ужин в виде замороженной пиццы в духовку и иду смывать с себя грязь внешнего мира.
Около кресла стоит торшер - так ведь уютнее. На журнальном столике - деревянная доска с румяной типа выпечкой. Даже вкусно, особенно если сверху кинуть помидорку и щедро сыпануть сыру. В стеклянном стакане - вермут. Тоник добавлю позже. Свободная футболка, теплые носочки и все тот же клетчатый плед.
Тянусь к стеклу. Пальцы мелко дрожат.
Волнение?
Я действительно жду ЕГО? Жду, когда он напишет? Ведь целый день терпела - специально не заходила в инет.
Написал.
"Так ты приедешь? Я всех хочу за городом собрать - как раз дом себе отстроил. Из кедрача. Сейчас скину."
Кликаю на файл: уютный бревенчатый домик, чернеющий среди белейшего снега ручеек, пруд на участке. Тоже матово чернеет, один из берегов пологий, а вдалеке - деревья подлеска. Красота, одним словом.
Эх, романтика.
Смачиваю приятной горечью горло. Даже если я и без того знаю, что очень плохая идея даже переписываться с ним. Но тянет. До безумия. Как он жил все эти годы? Чем жил? Каким стал сейчас? А ведь считается, что первая любовь никуда не исчезает.
Стоп. При этих мыслях в груди шевельнулось какое-то горько-темное чувство.
Плохо.
Кажется, все может быть очень плохо.
А ведь сколько времени прошло. И так странно – будто все было вчера. И это глупое сердце – чего же ты заходишься в мучительной пляске? Память вообще очень странная штука – и знаю ведь, что вспомнить нечего, кроме этих чудесных, чуть испуганных глаз цвета голубого топаза…
Так ведь нет же – этот свет словно заполняет меня изнутри, и словно я снова двенадцатилетняя девчонка, а не взрослая тридцатилетняя тетя…
Да больше половины жизни прошло ведь с момента нашей первой встречи!
Ах, да. У него же день рождения скоро…
Боже, только одним глазком увидеть его...

На работе сказалась больной, взяла больничный… Как говорится, здоровых людей нет – есть недообследованые. Тем более, что спина и так болит уже недели две.
Где теперь он живет? Какое-то Выхнино… Если верить расписанию автобусов, это совсем рядом. Благо, рейсы ходят каждые два часа. Удобно.
Как же давно я не ощущала этого сладкого волнения! Словно пузырьки шампанского, радость предвкушения бурлила в крови. Чистая такая, незамутненная радость….
Господи, что же я творю? Схожу с ума, но это так прекрасно – быть сумашедшей. Это такое блаженство, такое счастье…
Как же я могла забыть это, как могла отказаться?
Старенькая газелька остановилась у бетонной остановки. Серый февральский снег, предвкушение весны в теплом ласковом ветерке. Поселок оказался вполне себе приличным, но эта улочка… Как подсказал один из местных индивидуумов, Лесная улица была на самой окраине, совсем рядом с лесом. Ага, у нас такие дивные леса, что носят гордое название парка а потом плавно переходят в тайгу.
Но разве это может остановить влюбленную женщину? Разве хоть что-то может ее остановить?
Вот и иду вся красивая такая по снежной юшке в любимых берцах. Кажется, нашла.
Все как на видео - уютный деревянный домик, ручей, пруд...
Сердце готово выпрыгнуть из груди. ОН живет здесь, его руки касались это деревянной калитки. Возможно - каждую досточку ладного забора ОН ставил на отведенное ей место. ЕГО пальцы обнимали, нежно гладили, правили...
Даже голова закружилась, если честно. Я даже остановилась не на долго - слишком чувственной оказалась навеянная воображением сцена. Огляделась - никого. Вообще никого – пусто на участке. Даже собаки нет. И калитка какая-то больше декоративная. Подхожу к самой двери. Звонка нет, дверь чуть приоткрыта, словно меня ждали.
Или не меня.
Он же не знает, что я должна приехать.
Дымок вьется над крышей, неся аромат горелых сосновых полешек.
Аромат уюта.
Дома.
Странная робость охватила меня, стоило протянуть руку к калитке. А стоит ли?
Кажется, мне стало стыдно за собственную настойчивость.
Кажется, хорошо, что никого нет - никто не увидит меня.
Как глупо было приезжать.
Разворачиваюсь, иду на остановку. Вечер уже близится. Скоро должна быть маршрутка - на встречу идут люди. Большинство - молодые женщины, нарядные такие. Как на праздник собрались. Краем уха уцепила, что они все очень давно не виделись и вот - наконец-то появилась возможность собраться в одном месте.
Хорошо им.
А я... меня ждет темная квартира, замороженный пиццолиз, любовный роман.
Сегодня ОН не написал.
Грустно.
Ем вкусняшки, читаю книгу про очередные приключения очередной попаданки в очередной магической академии... эти книги как под копирку. Но думать не надо.
Томность одинокого вечера прервал звонок в дверь. Пришлось отложить телефон в сторону и ползти шаркая розовыми тапочками к двери.
Наташка.
-Вот почему ты никогда не спрашиваешь, кто там? А вдруг это не я была бы, а маньяк какой ни будь?
Врывается лучшая подруга ко мне в дом. Вот так всегда. Какие могут быть маньяки? Да она же мне их всех сама распугала. Просто если я после школы стала педагогом, тььо она - пошла на юридический и теперь работает следователем. Чего именно - понятия не имею, но с ней вежливо здороваются даже отпетые отморозки.
Разулась. Прошла в комнату, упала в гостевое кресло. Ага - я специально для этих целей приволокла кресло-мешок. Поставила следно-зеленцю литровую бутылку на стол.
Какая же гадость, эта ваша мартини!
Но иного бухлишка в доме уже нет.
Пока она моет руки, я закидываю в духовку очередную пиццу - пока едим старую, эта успеет приготовиться.
-Ну, рассказывай, как дела у тебя.
Не вынесла душа поэта и не дрогнувшей рукой разбавила швепсом алкогольный сиропчик. Приятная горечь приглушила излишнюю приторность.
-Нормаль носе. Больничный взяла.
-А что так?
-Спину прихватило. А ты как?
-Опять с Димой поссорилась.
Повздыхали. Дмитрий - это вторая любовь в ее жизни. Первая - это работа. Живут вместе уже около десяти лет, расписаны, но Наташа все не верит, что у них все серьезно и на долго. Хотя - хороший мужик, домашний. И любит ее до безумия.
-Мне Женя Крылатов написал.
-Что?
Кажется, она не ожидала этой фразы. Закашлялась. Пришлось бежать на кухню за водой - отпаивать.
-Он написал, что хочет однокашников собрать.
-Странно. Мне не писал.
-Может, позже?
-Может.