Дневник плохого мальчика

Глава 1**

Кай

Первое сентября

Рыженькая пулей вылетает из моей комнаты. Врезается в мачеху, которая думает, что она мне мать только потому, что живет с моим отцом последние десять лет, бурчит «извините» и исчезает, а я с довольной ухмылкой растягиваюсь на кровати, подложив руки под голову.

— Что это было, Кай! — от крика мачехи закладывает уши, но я все равно улыбаюсь. Мне хорошо.

Начало нового учебного года мы с друзьями начали отмечать сразу после полуночи, а под утро я приехал домой. Не один.

— Я тебя спрашиваю, что это было? Чем вы тут занимались? — мачеха без разрешения вламывается в мою комнату, смотрит на смятую простыню и сжимает руки в кулаки, наверняка распарывая кожу ладоней маникюром.

Какого черта она так делает? Я тоже тут живу пока что, и у меня есть права.

— Уроки делали, — смеюсь, глядя Валерии в глаза. — Немножко химию, немножко физику. Ты же хотела, чтобы я подтянул оценки, — с издевкой напоминаю ей.

— Знаешь что?! — она подбирает мою форменную рубашку с пола и швыряет ее в меня. — Это переходит все границы, Кай! Я сегодня же позвоню отцу. Пусть бросает к черту свои переговоры, прилетает и сам с тобой разбирается. Ты... Ты... — она задыхается от возмущения. — Ключи от машины сюда, — протягивает раскрытую ладонь.

— И как я должен ездить на учёбу? — сажусь и взъерошиваю свои волосы цвета воронова крыла, как были у моей мамы.

— А как все, — ехидно отвечает Лера. — На школьном автобусе. Пока права не получишь, за руль больше не сядешь. А сядешь, я прикрывать не стану. И мотоцикл трогать не смей, — требует эта стерва.

— Да хорош, — закатываю глаза. — Ты чего завелась так? Это просто девчонка.

— Нет, Кай, это не просто девчонка, — упирается мачеха.

— Поверь, самая обычная. Ничего особенного.

— Замолчи, — кривится она, словно увидела склизкого червяка. — Не хочу ни слышать, ни знать, когда ты успел... — замолкает.

Ну, собственно, ничего нового. Как всегда, голову в песок. Так и хочется съязвить: «Извини, что я вырос. Случайно получилось. Исправить?»

— Боже, какой ужас, — стонет Лера. Прикладывает ладонь ко лбу, явно немного переигрывая. Не зря ее после школы в театральный не взяли. Ох, не зря. — Карты тоже сюда давай.

— То есть, из-за какой-то левой тёлки ты решила лишить меня всего? Это реально перебор, — психанув, встаю с кровати. Умеет эта женщина обламывать мне кайф.

— Перебор, Кай, — это то, что ты вытворяешь в последний год. Ладно, карты себе оставь, они наверняка у тебя в телефоне забиты. Я позвоню отцу, он заблокирует твои счета.

— Удачи, — выдыхаю, вновь падая на кровать.

Еще несколько месяцев и я смогу съехать отсюда. Достали! Я уже точно не в том возрасте, чтобы меня воспитывать, а байк я все равно заберу. Мне плевать, что она сказала.

Разворачиваюсь и тоскливо смотрю на помятую рубашку. Достаю сменную из шкафа, надеваю, оставив расстегнутыми пару верхних пуговиц. У нас так ходить нельзя, форма, все дела, но мне по барабану, я делаю то, что хочу.

Застегиваю ремень на брюках, забиваю на пиджак с логотипом лицея и достаю черный, расписанный неоновыми красками шлем с полки. Подбираю пустой рюкзак с пола и выхожу из спальни.

В столовой накрыт завтрак. Демонстративно игнорирую, как и возмущенный взгляд Валерии.

— Кай, я запретила тебе садиться на мотоцикл, — стуча каблуками, она торопится за мной.

— А я себе разрешил, — не оглядываясь, козыряю ей ладонью. — Тем более, ездить лёжа вряд ли удобно, — усмехаюсь себе под нос.

Выгоняю любимую технику из гаража, седлаю и надеваю шлем.

Буквально через пару минут я пулей мчусь по дороге, с утра перегруженной машинами. Все такие нарядные вокруг: с цветами, бантами, улыбками, аж в глазах рябит. Хоть убей, не понимаю, чему они все так радуются. Я вот надеюсь, что этот год пролетит быстро, я сдам экзамены и свалю в Германию, в университет подальше от своей семьи, поэтому в этом году у меня упор на язык. Я говорю, но мне все еще кажется, что недостаточно хорошо. Чтобы там жить и чувствовать себя комфортно, надо знать его лучше. Я в последнее время даже музыку слушаю в основном на немецком. Мне нравится.

Останавливаюсь на парковке лицея среди учительских иномарок разных мастей. Снимаю шлем, один наушник выпадает из уха и прямо в голову врывается гул голосов и смеха. Поправляю волосы, глянув в зеркало, вешаю рюкзак на плечо и ленивой походкой иду к «нашему» месту — заборчику, огораживающему клумбу с яркими, разноцветными лепестками непонятных мне, но симпатичных растений.

Сажусь на ограду, разглядываю прибывающих учеников. Нахожу несколько новых лиц из старших классов. Надеюсь, к нам никого не возьмут в этом году. Меня раздражают все эти процессы знакомства, дежурных улыбочек. Аж передергивает!

Мимо проходит еще одна незнакомая девчонка в нашей форме. Надо сказать, эти серые тряпки смотрятся на ней идеально. Свободная юбка в крупных складках слегка подпрыгивает на заднице, а короткий пиджак — не помеха для того, чтобы я мог разглядеть талию. Но больше всего меня цепляет длиннющий хвост ее блестящих русых волос. Даже в собранном состоянии его конец лежит на ее ягодицах. Это очень красиво.

Выпущенный локон то и дело щекочет ее щеку. Она недовольно морщится, убирает его за ухо и вдруг оглядывается, буквально воткнувшись в меня взглядом. Резко останавливается, будто с разбега врезалась в стену.

— Кто такая? — меня по плечу хлопает Джокер, лучший друг, с которым мы знакомы целую вечность.

— Пока-не-знаю, — щурясь от солнца, лупящего мне по глазам, не отрываясь смотрю на бледнеющую новенькую.

***

Всем привет!

А вот и новая история. Она поможет нам с вами переключаться после сложных эмоций «А+Д».

Вселенная та же, локации и ребята пока новые, но знакомые обязательно будут.