Дневник юного страйкера

Дневник юного страйкера (1)

Татьяна Лудэр

Дневник юного страйкера

(Осторожно! Присутствует уличный сленг)

Что может быть лучше беззаботной молодости? Когда ты молод у тебя столько планов! Для тебя нет ничего невозможного, ведь впереди вся жизнь. Ты все успеешь. Ты можешь заниматься всем, чем только захочешь. Твое горячее сердце всегда подскажет, а если и ошибется, то всегда можно начать с чего-то другого, времени-то много. Да, я так думал…

16 ноября

Вставать утром тяжко. Нет, не так. Вставать утром ТЯЖЕЛО! Мамка как всегда чем-то гремит на кухне, отца не слышно, видимо уже ушел на работу. А я что? А мне в школу. Выпускной класс все-таки. Пропускать уроки нельзя, так мама говорит. Сладко потянувшись, я вновь развалился на кровати. Нет, можно еще полежать, от пяти минут ничего не измениться, я же не баба, чтобы час собираться. Только закрыл глаза, как над моей головой взревел тираннозавр. Я так испугался, что сразу начал отползать к краю кровати, намереваясь заползти в спасительную темноту. Борясь с искушением, я все же решился открыть глаза и посмотреть на свою смерть. Ею оказался не  тираннозавр, как показалось мне ранее, а мама. Стало еще страшнее, захотелось забиться в угол, тихо поскуливая. Скосив один глаз на часы, стоящие на тумбочке, я обреченно застонал. Прилег же на пять минут, а прошло целых двадцать пять. Мама продолжала самозабвенно орать. Под такой аккомпанемент я и одевался. Мне было страшно даже попросить маму выйти, пока я надеваю джинсы.

Что не говори, но в нашей семье главной всегда была женщина. Папа конечно пару раз пытался возразить, но когда у твоего оппонента есть козыри (сковородка, скалка, кот), а у тебя лишь твое мужское достоинство и невероятное желание дожить до пенсии, то приоритеты резко меняются.

Ну, все. Я оделся, взял рюкзак и, кажется готов к новым знаниям. Это не мои слова, это мамины, хотя вы уже думаю, догадались, что все умные мысли в этом дневнике принадлежат маме.

Школа. Что про нее можно рассказать того, чего вы сами не знаете? Я так полагаю, ничего. Скукотища. Смотрю в окно, как это любят делать аниме-персонажи. Только им не влетает по шее каждый раз, как они отвлекаются от занятий. А мне влетает еще как. Надувшись как мышь на крупу, сижу и смотрю перед собой. Преподше опять не нравится. Да что за день такой? Все бабы на меня орут. Так что ли всю жизнь будет? Нет. Я определенно не женюсь. Мне только шестнадцать, а уже хочется развестись. Только с мамой не разведешься, да и с преподами тоже. Сижу, терплю, ерзаю на стуле. Нет. В клозет я не хочу, если только из вредности.

Конец урока. Наконец-то. Выхожу из класса и вижу столпотворение возле учительской. В груди сильнее забилось что-то. Сердце, наверное. Подбегаю, с ноги расчищая себе дорогу. Мое непотребное поведение осталось незамеченным, хоть и двое одноклассников валялись на полу, вращая головам в поисках возмутителя спокойствия. Уже не обращая внимания на них,  ближе придвинулся к толпе своих ребят. А день не такой уж плохой, оказывается. Директриса, стоящая в центре нас, девятиклассников, как друид среди своих учеников-последователей, сейчас заканчивала свой рассказ, как она жалеет о том, что пришлось по некоторым причинам (которые я благополучно прослушал) отменить два урока у девятого «А» класса, то есть у нас. Исполнив адскую пляску африканского народа, наш дружный класс дружно высыпался из школы, унося свои тела подальше от ненавистного заведения. Зря она так легко нас отпустила. Ведь знает, что после этих двух уроков у нас есть еще один, на который не все теперь придут. Тут все как на войне, доживут лишь сильнейшие. Я в их ряды не набивался, как и мои дружбаны, которые сейчас обсуждали, куда бы ввалиться толпой и откуда нас не выгонят через полчаса. Кому только в голову взбрело предложить пойти поиграть в боулинг?!

Боулинг. Попробовав это слово на языке, я понял, что понятие не имею что это такое. Да слышал, но никогда не играл. По уверению своего лучшего друга Макса, это та еще классная тема. Ну, мы и поверили. Я даже больше всех поверил. Макс фигни не посоветует.

Боулинг-центр находился в двух остановках от нашей школы. Как ни странно я часто проходил мимо, но ни разу не был внутри. Это место даже пахло по-особенному: что-то среднее между ароматами человеческих ног и машинного масла. Ввалившись всей гурьбой, мы сразу побежали к стойке ресепшена. Девочка-администратор мило нам улыбнулась, ничуть не смутившись количеству клиентов. Вот это профессионализм. Я даже присвистнул из уважения. Хотя мой порыв был неправильно расценен, и глаза девушки администратора презрительно сузились. Промямлив слова извинения, я спрятался за спинами своих одноклассников. Макс, как единственный из нас знающий, что такое боулинг и с чем его обычно едят, стал заказывать дорожку, попутно записывая что-то на листочек. Было очень странно на это смотреть. И еще было завидно, от того, как комфортно он себя чувствовал в незнакомой для меня среде. Задумавшись, я не сразу услышал, что ко мне обращаются из-за стойки ресепа. Испуганно взглянув на девушку, я, наконец, услышал вопрос. Она спрашивала меня про размер обуви. Я уже хотел сказать, что понятия не имею, обувь обычно покупает мама, но вовремя осекся. Не хватало, чтобы надо мной все смеялись. Собрав мысли в кучку, я подчеркнуто нейтральным тоном сказал свой размер и получил в руки поднос с обувью. Поднос. ПОДНОС! На этом мой мозг пожелал перезагрузиться, так как извилины отказывались переваривать эту информацию. Перезагрузка прошла успешно, мысль дошла до нужной доли мозга, и я понес свое «блюдо» до ближайшей скамьи. Мои одноклассники уже вовсю переобувались, обсуждая предстоящее веселье. Лично я в тот момент не был столь воодушевлен. Если такие сложности на входе, то, что же ждет меня там, дальше? Встряхнув темной копной волос, я мысленно дал себе пощечину. Хватит вести себя как маленький напуганный котенок, я же мужик. Так мама говорит.