Доброе утро

Доброе утро

Грег открывает глаза.

— Чёрт!

Грудь ходит ходуном, а тело дрожит. Он садится в кровати и чувствует, как по спине струится холодный липкий пот. Сегодня кто-то умрёт. Это предчувствие оседает в голове, как кристаллы винного камня во французском Бордо.

— Ох, ну что за бред?! — трясёт он головой и смотрит на часы. Уже почти семь. — Твою ж мать!

На утреннюю пробежку в спортзале времени не остаётся. Вскочив с постели, Грег бросается приводить себя в порядок. Душ, бритьё, костюм. Сегодня ему нужно выглядеть с иголочки, впрочем, как и всегда. Но сегодня — особенно. Папарацци будут встречать его у здания Окружного Суда и провожать. Нельзя давать этим акулам и толику повода для сплетен.

Выйдя из дома, Грег идёт к своему новенькому «Бентли Континенталь», попутно любуясь им. Теперь-то чопорные старики из Коллегии Адвокатов признают его тонкий вкус и статусность, увидят его. Где-то на задворках сознания закрадывается неприятная мысль, что надо было брать «Берлинскую лазурь», а не «Полуночно-синий», но Грег отмахивается от неё, как от надоедливой мухи.

Мимо проносятся многочисленные рестораны и магазины брендовой одежды. «Бентли» едет так мягко и плавно, что Грег почти мурлычет от удовольствия. Пока водитель старого «бьюика» на перекрёстке не начал движение, Грег резко выруливает вправо, подрезая того на повороте. Позади раздаётся противный скрежет тормозных колодок и протяжный вопль клаксона.

— Ох, простите, мистер Деревенщина! — улыбается он, глядя на развалюху в зеркало заднего вида. — Я опаздываю на очень важное слушание. Думаю, поливка ваших помидоров подождёт.

Красный. Встав перед светофором, Грег осматривается по сторонам, мысленно проклиная медленно идущих пешеходов, будто именно от них зависит скорость включения зелёного света. Среди толпы он замечает маленькую девочку с длинными светлыми волосами. Она стоит на перекрёстке и смотрит прямо ему в глаза. Этот пронзительный небесно-голубой взгляд будто пробирается в самую душу, отчего по коже предательски бегут мурашки. Грег недовольно ёжится и отводит глаза.

Как он и думал, перед Окружным Судом собралась целая толпа зевак, бездельников с плакатами и журналистов. Схватив портфель с документами и материалами, Грег сквозь кучу народа пробирается к входу.

— Свободу Найтману!

— Справедливость Лизи МакНилл!

Ничего нового. Как всегда, есть две стороны, и люди кидаются то в одну, то в другую, даже не догадываясь о том, как выглядит картина целиком. Зашоренные лошадки.

— Тебя ждёт Страшный Суд! — кричит кто-то позади него.

— И он явно затянется, — невозмутимо отвечает Грег.

Дело «МакНилл против Найтмана», несомненно, вскоре разрешится в его пользу. Хоть его клиент, Джозеф Найтман, и сбил десятилетнюю Лизи МакНилл, Грег сумел вытянуть ситуацию в свою пользу.

— Мистер Уилсон, прошу, подождите! — настигает его на парковке парень в кепке. — Я брат Сьюзи МакНилл.

— Супер! А я тот, кому на это пофиг.

— Прошу! — парень вцепляется в его рукав, комкая ткань из элитного серого кашемира, и Грег с отвращением выдёргивает свою руку.

— Что вам нужно?

— Хочу, чтобы вы отозвали ответный иск, — говорит парень, гордо приподняв подбородок. Грег даже не удосуживается сдержать презрительную усмешку.

— С чего бы?

— Поймите, у Сьюзи и так много проблем: она мать-одиночка, у неё проблемы со здоровьем и денег не хватит на нормального адвоката…

— И ещё одна из проблем, как я понимаю, алкоголь.

— Моя сестра не алкоголичка! — нервно поправляет он козырёк кепки.

— Сомневаюсь.

— Я вам сейчас врежу, если не перестанете говорить гадости!

— Интересно, — Грег вскидывает брови. — Вот вы меня ударите, и ваша сестра тут же перестанет быть алкоголичкой?

— Сьюзи не пила уже много лет. Она принимает антидепрессанты, а их нельзя мешать с алкоголем.

— Вы удивитесь тому, как много людей плюют на предписания врачей. А теперь извините, мне пора идти.

— Значит, вы не отзовёте свой иск?

— Значит, нет.

Грег садится в машину и мигом оставляет назойливого парня удручённо стоять на парковке. Начинает накрапывать дождь.

«Идиот! — ругается про себя Грегори Уилсон. — Кем он себя возомнил? Думает, живёт в мире добрых услуг и ванильных кексиков?!» Он нечаянно пропускает поворот и въезжает в неблагополучный район. Кучка парней в широких полуспущенных штанах провожают его хмурым взглядом.

— Не хватало ещё, чтобы меня ограбил этот сброд…

Педаль в пол. Двигатель рычит, словно тигр. Грег ищет в смартфоне карту, чтобы найти выход из этих грязных кушаров. Внезапно перед ним из-за припаркованного фургона выскакивает маленькая фигурка в синей курточке. Грег бьёт по тормозам. Поздно. Время замедляется. Огромные испуганные глаза цвета летнего неба. Жёсткий удар о бампер, о лобовое стекло, и тело девочки проделывает немыслимый кульбит в воздухе, тряпичной куклой падая на асфальт. Она даже не успевает пискнуть.

Грег тяжело дышит, сглатывает комок в горле. Пару секунд приходит в себя. По стеклу со стороны пассажирского сидения во все стороны расходятся глубокие трещины. Чёрт. Чёрт! Пресса его линчует, а лицемерные стариканы выкинут вон из Коллегии, хотя у самих куча скелетов в шкафу! Так, стоп! Камер нет. Никого нет на этой мелкой, богом забытой улочке. Грег заводит авто. Шины свистят, и «Бентли» срывается с места. Надо скорее уносить ноги.

Машина несётся вперёд, а Грег невольно посматривает в зеркало заднего вида. Синяя курточка остаётся недвижимой, пока он не скрывается за поворотом. Сердце на секунду сжимается. Боже! Это он что, получается, сбил ребёнка? В груди сразу вспыхивает гнев. Где была её чёртова мать?! Грег надеется, что кто-нибудь вызовет скорую. Впрочем, жители городских трущоб размножаются не хуже крыс. Одним больше, одним меньше… На душе становится чуть легче. Можно сказать, он сделал девочке одолжение — лучше сдохнуть, чем жить в таких условиях. Какое будущее ждало её? Стать проституткой или умереть от шальной пули? В лучшем случае она бы разносила кофе в местной убогой кафешке, как и миллион таких же пустышек. Никакой пользы для общества.