Доктор (не) моей мечты

Глава 1

Глава 1

– Девушка, ещё раз повторите свой номер телефона и адрес, – гундит монотонный голос в динамике.

Кто бы мог подумать, что начало года приготовит для меня очередной сюрприз в виде температуры под сорок и полного отсутствия трудоспособности. И, так как я – дама одинокая, приходится проходить все круги Ада… точнее, скорой, чтобы вызвать врача на дом самостоятельно.

– Вы меня слышите? – не сдаётся работница адского филиала.

– Восемь, девятьсот…

Я раза три повторяю особо одарённому созданию свой номер телефона и адрес, надеясь, что не отключусь в процессе: всё как в тумане, тело ватное, глаза горят. Но она, словно издеваясь, каждую цифру переспрашивает, будто я тут на шезлонге лежу, а не ОРВИ превозмогаю.

Проще помереть, чем скорую вызвать…

Кажется, я всё же провалилась в полубессознательное состояние, потому что стук в дверь заставляет меня вздрогнуть спустя минуту после того, как я завершила разговор с оператором «сто три».

Ненавижу болеть! Это всё Лизка! Сто пудов, это она притащила на днях не только винишко, но и вирусишко!

Очередной нервный грохот по моей хлипкой двери вынуждает кое-как поднять свою тушку с постели. Цепляясь за стены и кряхтя, как старая бабка, волочусь в коридор.

Какой нетерпеливый доктор! А если бы я тут без сознания лежала? Точно бы без двери осталась…

– Иду! – говорю я, заглядывая в глазок.

Мужчина. Без белого халата, но с чемоданчиком. Хмурый и чем-то недовольный.

Ну, вроде по мою душу.

Я открываю дверь, но наступаю на пояс махрового одеяния любой уважающей себя женщины в период болезни, и буквально падаю в объятия доктора, пришедшего на вызов.

– Здравствуйте, – произношу заплетающимся языком.

Перед глазами всё плывёт, поэтому разглядеть лицо своего спасителя не получается. Зато нащупать мускулы – ещё как!

– Доброй ночи, – не слишком любезно здоровается доктор. – Елена Королёва?

– Она самая.

– Вы врача на дом вызывали?

– А по мне не заметно? – вкидываю брови, удивляясь тому, как удобно в руках участкового терапевта. Или кто он там.

– Поди отличи пьяную барышню от реального пациента, – ворчит мужчина и, продолжая удерживать меня, заходит в квартиру.

– А вы точно доктор? – скептически вопрошаю я, щурясь. Это чтобы хоть немного разглядеть лицо врача, на которого, скорей всего, придётся писать жалобу в Минздрав.

– А вы точно Королёва? – издевается этот докторишка.

Нет, они там точно все из Ада повыползали! Черти бездушные!

Кажется, я произнесла это вслух, потому что чёрт по вызову мне отвечает:

– Ты сама попробуй пройтись по всем дневным вызовам после ночного дежурства и утреннего приёма в поликлинике, а после ещё коллегу со скорой подменить, я на тебя посмотрю, – цедит мужчина, усаживая меня на пуфик у двери, а сам мостится на обувном комоде напротив. – Как давно температура беспокоит? Сколько градусов? – Достаёт из чемодана планшет, ожидая, что я начну выдавать ему ответы, как из пулемёта. – Одышка есть? Кашель? Горло болит?

– А можно помедленнее? – начинаю злиться. – Я, между прочим, не в адеквате сейчас! У вас хотя бы капля сочувствия есть? Человечности? Жалости?

– Атрофировались во время ординатуры, – заявляет бессовестный чёрт. – Повторяю. Когда заболели?

– Вы другие вопросы спрашивали!

– Так, сознание ясное, – тычет пальцем в планшете. – Когнитивные функции не страдают.

Я хлопаю ресницами, пытаясь осознать то, что он сейчас сказал. В это время терапевт достаёт из чемоданчика градусник, бессовестно отодвигает полы халата в сторону и засовывает его мне подмышку. Я даже понять ничего не успеваю – так быстро он проворачивает свои манипуляции. А возмутиться и подавно.

– Кашель? – продолжает опрос.

– Вчера появился, – бурчу я, хмурясь, и раздражённо дёргаю полы халата на место.

Не хватало, чтобы он увидел моё заношенное до дыр нижнее бельё и катышки на старом спортивном лифчике.

А что? Мужика нет, красоваться не перед кем! Я за удобство!

Нет… Он точно разглядел моё бельишко. Слишком ехидный взгляд медово-карих глаз.

Очень знакомых, кстати...

– Сухой или влажный?

– Я откуда знаю? Вы тут доктор или я? Покашлять?

– Не утруждайтесь, – мужчина снимает с шеи стетоскоп и кивает мне: – Встаньте, Королёва. Я должен послушать лёгкие на предмет бронхита или пневмонии. И снимите, пожалуйста, халат.

Меня охватывает дрожь, вот только уже не от лихорадки. Одно дело раздеваться перед умудрённым опытом седым врачом или женщиной-доктором, а другое – перед грудой мышц и тестостерона.

Мало того, этот докторишка ещё и на моську симпатичный. Естественно, я покраснела! Правда, за температурой это вряд ли заметно. И слава богу!

– Обязательно раздеваться?

– Я вам что, человек-рентген что ли? Конечно, обязательно! – теряет терпение.

Со вздохом подчиняюсь. Отбрасываю мысли о том, что сейчас будет минута позора. И вообще, это всё не со мной происходит. Я, наверное, сплю, потому что наша участковая – это Марина Иннокентьевна, а не сексуальный, но жутко ворчливый мужик с подозрительно знакомой рожей.

Прежде чем халат окончательно покидает моё бренное больное тело, пищит градусник, оттягивая мгновения кринжа. У меня его также бесцеремонно отбирают, внимательно разглядывают цифры и фиксируют их в планшете.

– Когда жаропонижающее принимали, Королёва?

– Два часа назад.

Терапевт неодобрительно качает головой.

– Сколько дней уже так температура не падает?

– Первый.

– Покажите горло, – смотрит в мой открытый рот, светя фонариком, и кивает себе под нос, делая очередные пометки. – Так. Значит, ещё пару дней понаблюдаем за вашим состоянием, а дальше решим вопрос о подключении антибиотика. – И добавляет нетерпеливо. – Раздевайтесь уже, ну! Меня ещё ваша соседка снизу ждёт.

Скрепя сердце, откладываю халат в сторону и поворачиваюсь к альфа-доктору спиной. И всё бы ничего, но эхолокаторы улавливают неясное кряхтение, очень сильно напоминающее сдавленный смех.