Дом солнца

Однажды весной я... Прощание

Холодные капли раз за разом бросаются на стекло. Они долбят-долбят-долбят в него в отчаянии достучаться, но их не слышат. Глухая стена холода. Отгороженность в самом себе. Когда это случилось впервые? Можно ли было это изменить? Сохранить тепло, свет? Не знаю... В этот раз, видимо, нет. И капли, растратив последние силы и надежды, обесточенно скользят по наклонной вниз. Ощущаю оглушенность и пустоту. До звона в ушах.

Я такая же, как вы, капли. Опустошенная, отчаявшаяся, бесконечно уставшая биться за него. Такого моего, как казалось год назад. Прошлой весной. Когда мы только создавали нас.

Сейчас этого нет, и я, сжав себя в объятиях, топлю свою печаль в стенах любимого паба. Пытаю взглядом окно: а вдруг ещё есть шанс? Может, я сделала ещё не всё для нас, и, если что-то осталось, то я могу... обязана это использовать.

На моё плечо бережно ложится чья-то рука, вторая - накрывает мои сжатые кулаки. И голос тихий, ласковый скользит в моё сознание: "Отпусти, девочка. Он тебе не нужен". Горько киваю головой, соглашаясь. Маленькая рука, повидавшая жизнь, с крупными узлами вен на морщинистой коже, осторожно раскрывает мой кулак, кладёт в него клетчатый лист и на прощание гладит меня по голове. Как бабушка в детстве.

Отрешённо смотрю на записку, чувствуя всем телом разъедающую боль. Он мне не нужен...

Спустя миг очнулась - как? Как это не нужен?! Очень, очень даже нужен! 
Поднимаю свой возмущенный взгляд и прожигаю им окружающих. Где же ты, та, что посмела мне указывать, как жить? С кем быть? Кого выбирать? Кто дал тебе право?!

Вокруг никого.

Выскакиваю за дверь паба в поисках той самой, проношусь рваным бегом между прохожими. Нет её.

Бред какой-то... Может, почудилось? Или приснилось?

Записка царапает руку, возвращая к реальности. Разворачиваю - четыре слова - "Он тебе не нужен".

- Вот ещё! - и я сердито отправляю скомканное послание в ближайшую урну, направляясь уже домой. Падаю спать, рыдая: нет сил больше терпеть и сдерживаться.

Спустя шесть часов открываю глаза в потолок. Очередной день без него. Без нас. Тяжело... Протягиваю руку к тумбочке за стаканом воды - записка. Выброшенный мной клочок бумаги. 

"Он тебе не нужен". 

Не споря с ним, осторожно касаюсь, благодаря за помощь, за то, что не бросил, что остался. И он остаётся со мной каждый день, сияющим маяком направляя весь год, помогая прожить горе, отпустить утрату, справиться, выбраться.

Следующей весной я просыпаюсь, радостно наблюдая потолок. Тянусь к записке, встречая стакан воды.