Дом у Дороги

Дом у Дороги

Дом у Дороги

(Цикл "За Углом")

Стоял одиноко, смотрел пустыми глазницами окон. Молча жаловался северному ветру…

Нет живущего в нём, нет ждущего…

И даже огня вечерами не зажечь — некому…

Падал тенью, ложился под ноги снег… Дом у Дороги ждал, дверь отворилась. Ступеней скрип… Как всё запылилось внутри. Тихо стало, темно и пусто, и даже ветру станет здесь грустно…

Ветер, лети. Вестник крылатый, всем расскажи… Дом у Дороги хозяйку ждёт. Долог Путь к нему, никто не идёт. Когда с разных сторон к Дому подходят — знать наперёд, что происходит. Встать и уйти,  в темноте — грусть. Было — так. Пусть…

Рождённый тоскою моей, памятью и одиночеством, больной нежностью, не выплеснувшейся любовью…Останки воспоминаний, обрывки чувств я слепила в комок, из которого то и дело выскакивают острые углы и грани, впиваются в ладони, и кровь моя смешивается с ними. Кровь рук созидающих…

Разминала в ладонях, разогревала теплом пальцев, вминающихся внутрь. Разглаживала, придавая форму, как тёплому воску от сгоревшей свечи. Увидела в нём — тебя…

Чем была наша игра, Странник? Мы смотрели друг на друга, понимая, что никто первым не скажет того, что так хочет услышать второй. Я прикасаюсь изрезанными пальцами к твоей щеке и вижу, как бьётся кровь синей жилкой немного ниже. Я заглянула бы в глубину глаз твоих, Странник, но страх мой сильнее меня. Моя воля скована им. Я боюсь твоих глаз, Странник, боюсь увидеть в них то, что придумала людская жестокость для тех, кто не такой, как они. Жалость.

Я ушла бы за тобой, Странник, но ночь меня не отпустит, и дорога не примет. Свет твоих звёзд не для меня. И ты не сможешь мне помочь, Странник. Ты идёшь своими дорогами, и нет для меня места, нет пути рядом. Как нет и пути назад… Я уже не иду своей дорогой, Странник. Я потеряла свой путь. Обернусь и  уже не увижу ни звёзд в ночи, ни огня свечи, ни света в домах — только пыль и прах…

.…Я прощаюсь с тобой, ухожу в обманчивый лик заката. Вот, меня ещё видно, от самой  линии горизонта я махну тебе рукой, и в следующее мгновение исчезну, растворяясь в горячем мареве закатных зарниц. Ветер охватит меня, взметнёт волосы, и я улечу вместе с ним в ласковую вышину, как и он – свободна…

Ниже, ниже спускается птица, садится на плечо. Здравствуй, Птица. Куда ты позовёшь меня на этот раз? В какой из сторон нас ждут сегодня? Ты не знаешь. А если и знаешь, так не сможешь сказать. Ты рвёшься прочь из моей груди… Тише. Тише, безумная птица, не бей крыльями. Не рви клювом темницу плоти. Ты зовёшь, и ты слышишь ответный зов.… Или твой зов — это ответ…? Я уже иду. Я чувствую тебя, Птица, уймись. Мы пойдём, пойдём, только дай попрощаться…

Это и было ответом на невысказанный тобою вопрос. Стен твоих тихий шёпот, войти в настроение, остаться…? Что за игра меня ждет? Стать одной из… Нет. Просто — Ждущей…

Март 2000г.