Дорога сна

Размер шрифта: - +

Глава 12. Тайна, известная слишком многим

Дождь с мокрым снегом усилился, пока Грег трясся знакомым автобусным маршрутом к дому, одна мысль о котором вызывала дыхательный спазм. По дороге он дважды порывался сойти - но в итоге опускался обратно на жесткое сидение, притягивая недоумевающие взгляды попутчиков. Если Пэг по его примеру забралась в дом нелегально – это веский повод привлечь внимание полиции, и тогда имена владельцев будут доставать уже они, а продажа дома будет отложена на неопределенный срок из-за расследования. Возможно, в таких обстоятельствах Фельманы скорее откажутся от покупки, чем станут ждать окончания полицейской волокиты. В таком провале Грега обвинить невозможно, но чем ближе подъезжал автобус, тем сложнее было представить Пэг в привычном костюме от модного кутюрье на высоченных шпильках среди зарослей акации. Она бы не стала нарушать закон словно мальчишка.

А ради сделки в десять миллионов?

На остановке вместе с ним сошла толпа студентов и бодро направилась в противоположную сторону- к университету. Грегпонятия не имел, как выглядит машина Пэг - у нее могло было личное авто, а могло быть и служебное, тем более никто не отменял такси. Без резидентского разрешения на парковку машину все равно уже давно эвакуировали. Кроме интуиции не было ничего, что подтверждало бы его опасения.

Ноги отказывались идти быстрее; несмотря на непогоду, Грег полз как черепаха, постоянно озираясь. С лицом, укрытым от ветра воротником куртки, он едва различал тротуар на пару метров вперед. Блэкстоун-авеню пустовала; рабочий день продолжался, школьники все еще изнывали в ожидании звонка с последнего урока. Студенты, похоже, и не помышляли о съеме жилья в этих местах, тем более Чикагский предоставлял отличные общежития в черте города. И все же Грег не мог отделаться от ощущения, что за ним следят.

Он резко обернулся и краем глаза уловил что-то похожее на темный силуэт, почти неразличимый на фоне дома напротив. Тут в лицо ударил новый порыв ветра со снегом, а когда он стих, на том месте уже никого не было.

Нервы начали сдавать. Жаль, что нельзя включать и выключать эмоции, словно кондей в кабинете Лучано. Он подошел к знакомой ограде и непроизвольно дотронулся до шеи; под воротником свитера прятались не сошедшие до сих пор синяки. Калитка была заперта, но перемахнуть через нее не составило бы труда. Но в костюме и на шпильках? Грег поежился и еще раз прошелся вдоль дома.

Где же загадочный всезнайка Андреас, когда он так нужен?!

Грег снова посмотрел в ту сторону, где ему померещился силуэт - сейчас там никого не было. Он прислушался; в вое ветра, который на тихой улочке казался уже не столь грозным, отчетливо проступало что-то еще. Грег похолодел - память услужливо вытащила из недр детский плач, который он уже слышал.

- Пожалуйста… отдааай…. Не надо, пожалуйстаааа…

Грег рванулся к калитке и сам же себя одернул. В этом доме не было никакого маленького мальчика. Бомж - был, и едва не свернул ему шею. Но точно не плакал.

Тогда откуда доносились эти жалобы? Почему они казались такими знакомыми?

- Ну даааай…

Грег что есть силы хлопнул себя ладонями по ушам и, похоже, перестарался - звенело долго, пришлось ждать, сгибаясь под снежным ливнем. Казалось, он промок насквозь – до нижнего белья. Наконец, последствия самобичевания стихли, и Грег смог прислушаться:

- Не надо… - тоненький голос то и дело прерывали всхлипы, которые могли бы разжалобить и бревно.

Не выдержав, он подтянулся на решетке и уже перенес ногу, как внезапно сильные руки рванули его за плечи обратно. Грег попытался отмахнуться, но только оцарапал ладонь, потерял равновесие и едва не упал к ногам помешавшего ему человека. Не услышав традиционного полицейского окрика, Грегрезко развернулся, подняв сжатые кулаки на уровень груди.

И встретился взглядом с Алексом Дейном.

Миллиардер, несмотря на погоду, выглядел так, словно минуту назад сидел в своем офисе. Поверх идеально выглаженного серого костюма было наброшено длинное темное пальто, пепельные волосы, казалось, ничуть не пострадали от снега и воды, а прическа не утратила ни формы, ни изящества.

Грег открыл было рот, но не нашелся, что сказать. За спиной у Дейна маячила большая представительная Ауди, за рулем которой сидел шофер в шляпе.

- Что…?

- Вы не должны приближаться к этому дому, Грегори, - спокойно пояснил Дейн. - От этого зависит ваша жизнь.

- Я слышал плач! - наконец, к нему вернулся дар речи. - Там внутри ребенок!

И вроде бы, церемонии решили опустить?

- Вы и сами знаете, что это не так, - парировал миллиардер. - Я прошу ради вашего блага, Грегори. Вы не представляете, как это опасно.

- Так, может быть, стоит мне объяснить? - Грег сделал шаг назад. - Мне уже намекали, что с этим домом что-то не в порядке. Я знаю про гриф, я чуть не помер, столкнувшись с бомжом, который залез туда переночевать. Но с чего бы такая секретность? Почему об этом знает столько народу и при этом молчит?

Дейн, казалось, удивился потоку вопросов. Несколько мгновений он просто смотрел на него в упор.

- Вы действительно ничего не помните, - пробормотал он. - Наша память - поразительно гибкий инструмент. Ваши родители хорошо потрудились.

- Мои родители?

Но Дейн не ответил. Он повернулся к калитке спиной и смотрел на дом напротив - обычную черную коробку на несколько квартир, современный кондоминиум.

- Вы про то, что я жил где-то рядом в детстве? - скривился Грег. - Вам даже такое рассказывают? Отличные ищейки, ничего не скажешь. Ну жил, что с этого? Это не на моем доме гриф, а на этом! Неужели…

- Я не могу рассказать всего, Грегори. Но вы правы в том, что это в большей степени прошлое играет с вашим подсознанием. Не мое. Мне плач не мерещится, если вам так могло показаться.



Claire Abshire

Отредактировано: 19.10.2017

Добавить в библиотеку


Пожаловаться