Дождь

Как тебя зовут? Амэ.

Люди куда-то спешат или пытаются скрыться от дождя, дороги размыты и отовсюду веет грустной атмосферой. Скорее всего я совершенно не вписываюсь во всю эту картину, до нитки промокшая, никуда не спешащая и просто слушаюащая голос дождя. Я совсем не понимаю, почему никто не замечает волшебной красоты вокруг? Крыши высоких зданий совсем чуть чуть поблескивают, в прозрачных, зеркальных лужах отражаются редкие деревья и в тишине дождя некоторые могут услышать едва слышную мелодию. Она нежная и успокаивающая, словно ведёт куда-то. Хотя о чем это я, все это плод моего, немного нездорового, воображения. Вдалеке виднеется силуэт человека, который — даже странно — никуда не спешит и кажется что-то рисует. Я хочу подойти ближе. Он кажется меня заметил. "Что ж, кто не рискует, тот не ест шоколадку" - подхожу с этой мыслью к парню.
— Прекрасная погода, не правда ли? — спрашиваю я небрежно.
— Согласен. — тем же тоном отвечаешь ты.
И на этом разговор кончается. Я впервые нашла человека с которым мне приятно просто молчать. Мы стоим под деревом, я, наблюдающая за перекатывающимися облаками и ты, что-то рисующий в своём альбоме. Чёрт, завтра снова идти на пары, бегом идти пахать на работу и ипотеку платить нечем. Вот почему в такие красивые моменты я начинаю думать о таких противных вещах. Я начинаю рассматривать тебя и отмечаю, что ты очень красив. Аристократическая бледная кожа, взлохмаченные иссиня-чёрные волосы и темные, глубокие глаза.
— О чем ты думаешь? — спрашиваешь ты.
— О том, как несправедлива жизнь.— с немного грустной улыбкой отвечаю я.
— Но несмотря на все недостатки, она все же прекрасна. В действительности в ней очень много неприятностей, но все же надеясь на лучшее, мы проходим эти неприятности и получаем такие вот спокойные моменты отдыха. Думаю, жизнь слишком коротка, чтобы тратить её на пустяки. Но в то же время она бесконечна, чтобы заполнить её этими моментами спокойствия и счастья.
— Значит, надеясь на лучшее, мы продолжаем жить?
— Именно так, — тихо говоришь ты и протягиваешь два листа бумаги. — Держи, это номер и...
— Портрет!? — перебиваю я тебя.
— Скажем, плата за хороший разговор, — с усмешкой говоришь.
Я стою как вкопанная и смотрю на свой портрет. Черты лица прорисованны детально, мои глаза устремлены вверх, а губы дернула лёгкая улыбка. Чувствую как на мои плечи ложится промокшая куртка парня.
— Не стоило.
— Ещё как стоило, замерзнешь и заболеешь. Кто мне потом позировать будет?
— Ладно, созвонимся! — уходя, говоришь ты.
— Стой! Как тебя зовут? — кричу я.
— Амэ.
Какое-то время я так и стою, смотря тебе вслед.
— Твоё имя Дождь...—одними губами шептала я, промокшая до нитки, никуда не спешащая и кажется счастливая.