Драконы рыжими не бывают

Пролог

Я... просто хотела жить. Это служило вечным оправданием всех моих поступков. Плохих и хороших. 

Милосердие бывает жестоким. Добить человека, истекающего кровью, – это не убийство, это милосердие, как подать просящему. Но все добрые дела, которые я совершала когда-либо, не были напрасны. Я упорно хочу верить в это. Может быть, мне удалось выбить у кармы шанс на спасение? 

Сейчас я лежу на земле, всматриваюсь в небо, в местами рваные серые облака, и мне хочется улыбаться. Но как я оказалась здесь, вымазанная в грязи, запачканная своей и чужой кровью, – это долгая история. И началась она, пожалуй, в лесу. В тёмном ночном лесу... 

Меж деревьев в полумраке мелькала тень. Она быстро неслась, без труда огибая препятствия. Сумеречное зрение и лёгкий скачок позволяли оставаться незамеченной, но, тем не менее, тень чувствовала погоню. Преследователи, в отличие от неё, не прятались. Двигались напролом, освещая дорогу факелами, – в свете огня блестели мечи и топоры. Иногда тень оглядывалась, прислушивалась и жалела, что не может бежать ещё быстрее. 

Тень – это я. Это я бегу от разъярённых сородичей, которые ещё недавно улыбались мне при встрече. Не думаю, что знаю всех преследователей, но это не важно. Моя задача – убежать. Как можно дальше от этого места, покинуть округ. 

Меня будут искать. Полукровок никогда не отпускают просто так. 

И в какой момент этого вечера всё пошло наперекосяк? Кто вообще узнал о моей сущности? Может быть, соседка справа, Майли? Она всегда недолюбливала меня и ещё с самого детства пыталась поднасрать. Или ещё кто? Не важно. С папы слетели все мороки, и теперь он не похож на дракона – огненные волосы выставлены напоказ, а из спины вырвались два мощных, пылающих ярких огнём крыла. Натуру феникса не скрыть, да и она наверняка сейчас только поможет. Им с матерью предстоит отбиваться от стражи, жителей, владеющих оружием. Интересно, им удастся выжить? Видит великий Марон, я хотела остаться с ними, но под гневным взором матушки пустилась в бегство. Заведомо обречённое на провал: с собой – только несчастный стилет, с которым каши не сваришь.