Думающее сердце

Думающее сердце

Город никогда не спит. Ночью он лишь берет небольшую передышку. Человеку с бессонницей это прекрасно видно. Вечное горящие окна, чей-то безумный смех и крик, бодрствующие магазины, всегда наполненные кем-то. Она любила наблюдать с высоты своего балкона за этим зародышем анархии, которому уставший город позволил увидеть хоть какой-то свет. Но скоро город встанет на ноги и порядок будет восстановлен: неизменный, непоколебимый, безжалостный.

Сигарета кончается. Последний вздох и снова нужно идти в кровать. Снова нужно перекручивать все немногочисленные яркие моменты долгой жизни, уносясь на несколько десятков лет назад. Она уснет на рассвете и проснется через пару часов, не заметив даже, что спала. Еще одна сигарета, чашка крепкого чая и бодрость наполнит ее увядшее тело настолько, насколько это вообще возможно. Она вполне могла бы сейчас пойти на работу и без каких-либо проблем выполнить все, что от нее требовалось бы: будь то осмотр сотен пациентов, усмирение безумных детей или перебирание нескончаемой кучи бумаг. Она все это готова была делать и даже жалела, что не согласилась преподавать литературу в главном университете страны.

Она с самого детства пыталась ухватиться за время, отведенное ей – изо всех сил старалась не тратить его на бессмысленные и временные вещи. Но теперь оказалось, что в этой жизни временно абсолютно все. Она хотела воплотить все свои мечты – полностью отдалась творчеству, забыв его главную суть. Вернее, она тогда и не видела в чем смысл любого произведения.

Загремел вентилятор старого ноутбука. Загорелся треснувший экран. Эта бездушная машина была ее единственным другом. Сколько слез она помнит, сколько боли и бездарных вещей в куче с мимолетной гениальностью.

Еще одно сообщение от издательства. Как она раньше радовалась, как ее бросало в дрожь при виде новых писем, но сейчас ей все равно. Она выдохлась, как запах уже прочитанной книги. Ей не о чем больше писать – ей нечего рассказать миру. И какое бы уважение не выказывали к ней издатели, ее раздражала каждая их просьба выполнить работу в срок. Отвечала она им редко и хладнокровно.

Вот и теперь, захлопнув крышку ноутбука, она вновь направилась к балкону. Улица уже была переполнена людьми. У всех них были свои личные заботы, они куда-то спешили, о чем-то грустили и чему-то радовались. Перед ними стояло будущее, их терзало прошлое и угнетало настоящее. А что она? Она добилась всего, о чем когда-то мечтала. У нее была слава и деньги, связи в высоких кругах, труды, которые вонзят ее имя в историю на долгие годы. Но что это меняет? Ее стихи всего лишь жалкие слова ни о чем. Мир остался таким, каким он был при ее рождении, ее квартира пуста, как и душа, а жизнь ее скоро прервётся. И зачем тогда все это? Что держит ее в этом мире до сих пор?

«Искусство. А что такое искусство? Я могу приклеить банан к стене с помощью изоленты и назвать это искусством. Даже если меня признают миллионы людей, что с того. Есть в этом мире нечто большее, что не доступно моим глазам. Оно так далеко от меня, что нет и смысла пытаться дойти до него. Наверное, это и есть искусство. Ах, если бы я поняла это раньше…» -- Такие мысли терзали ее в тот момент.

Она оперлась своими руками об угол подоконника и склонила голову вниз. Ее сознание блуждало где-то далеко, пытаясь найти выход из этого огромного леса абсурда. Ничего не найдя, она подняла свои глаза к небу и затянула сигарету.

Танцует дым и воет ветер

Ах волен ли смеренный труп

Среди обычных смертных

Увидеть твой нежнейший взгляд

В последний раз

В последний раз

Эти слова непроизвольно вырвались из глубин ее сердца. На тот момент ей показалось, что это лучшие строки, которые она сочинила за всю жизнь. Но она не бросилась их записывать в блокнот, как обычно делала со всеми своими новыми идеями. Она была уверена, что запомнит эти слова до самой смерти. Да и издателем такое ни в коем случае нельзя отправлять.

Выйдя из балкона, она схватила пальто, нацепила первую попавшуюся обувь и рванула прочь из квартиры, даже не взглянув в зеркало.

Мелькали обшарпанные стены подъезда, мелькали соседи, мелькали десятки разных дверей. Ни на чем она не задерживала свое внимание. Даже больные ноги горели теплом как раньше, унося ее из этой дыры. Дома, окна, столбы, магазины и сотни людей. Все это она видела тысячи раз и каждый поворот был ей знаком. Здесь одна грязь и бесконечные ямы, там красиво уложенный асфальт и новая плитка, чуть дальше фонтан, а после облеванный подземный переход. Ничего не радовало ее глаз, ничего не вызывало у нее отвращение. Но в этот раз вышла она на улицу вовсе не за этим. Она сломя голову пробегала все эти места лишь для того, чтобы найти в этом городе хотя бы один новый, незнакомый ей кусочек. Пусть он будет выглядеть не очень, пусть он будет не примечателен, но пусть хотя бы чем-то будет отличаться от остальных.

Она устала. Все, что находилось выше пояса и ниже головы болело так, будто туда вонзили десятки ножей. В ней промелькнула мысль о том, что лучше вернуться домой и сесть за работу. Наверное, она так и сделала бы, но ее внимание привлек остановившийся рядом автобус. Без каких-либо раздумий она запрыгнула в него. Это был мгновенный порыв. Осознание того, что она сделала пришло к ней только после того, как двери захлопнулись и автобус тронулся с места. Тогда же она поняла, что не взяла с собой кошелек и в карманах пальто не оказалось никакой мелочи. Хоть в автобусе и седело еще пару человек, вполне приличных на первый взгляд, она ни за что не осмелилась бы попросить у них денег на проезд. В накинутом наспех пальто, непонятных домашних брюках, старых ботинках и с растрепанными волосами она уже была похожа на нищенку. Даже при нынешнем порыве эмоций и безразличия ко всему окружающему миру унижаться еще больше ей не хотелось. Поэтому она забилась в самый дальний угол, села и начала рассматривать пятна грязи на окне. Это помогло забыться на какое-то время и не думать о том, что автобус все равно прибудет на конечную станцию и придется как-то выкручиваться.