Ее Вера

Ее Вера

Ее Вера

Как же порою хочется сбежать от всего мира.

Спрятаться где-нибудь, так, чтобы никто не нашел.

Погрузиться в страну грез.

Побыть наедине с собой.

Правда, как же тяжело это сделать! Настолько тяжело, что хочется от безысходности царапать стены, кричать. Ты понимаешь, что никуда не уйдешь, не исчезнешь. Ведь тебя везде найдут. Интернет, телефон. Ты вечно на виду. Многие люди знают, во сколько ты ложишься спать. Знают, во сколько ты проснулся. Технологии… от них не убежать. Все, что тебя окружает, настолько сухо и безжизненно! Но это твоя жизнь и уже стоило бы к этому привыкнуть. Все равно от себя ты никуда не денешься.

Но… может все-таки стоит попытаться?

***

Привычки. Странные это вещи. В детстве начал курить, подумывал бросить, но куришь до сих пор. А ведь тебе уже стукнул полтинник. Эта вредная привычка – часть тебя. Без нее ты не можешь быть собой. Не представляешь себя без пачки сигарет в заднем кармане брюк. А сколько вообще привычек у абсолютно разных людей? У кого-то хорошие, а у кого-то, как у человека, который курит пятьдесят лет, плохие. У нее – Одиночество и Интернет.

Вера так от всего устала. Устала даже от своего имени, что постоянно напоминает ей о том, что она мечтательная натура и искренне ВЕРИТ в свои мечты. Верит в то, что все они сбудутся. Но, здравый смысл порой твердит ей, что она глупая одинокая женщина, и ей не стоит вообще мечтать. К чему мечты, если они никогда не претворятся в жизнь? Видимо, кусочек души Веры – пессимистичный реалист. Но душа у женщины большая, добрая и доверчивая, поэтому Вера упорно заглушает голос здравого смысла.

Ей уже тридцать, но у нее нет ни детей, ни мужа. В своей маленькой однокомнатной квартире она живет одна. Здесь уютно, но отчетливо ощущается некая печаль. В комнате, где она спит, стоит большой шкаф с различными книгами. Она любит читать. На стареньком коричневом столе – такой же старенький ноутбук от «Sony». Кто подарил ей его на двадцати пятилетие? Хм, она даже не помнит… А ведь странно, ей совсем недавно было двадцать пять. Время так быстро пролетело! Пять лет мигом пронеслись у нее перед носом.

Вера скоро умрет, как и все: от старости, а может ее завтра, лишит жизни проезжающая на зеленый свет машина? Но даже это не столь важно. Важно то, ЧТО она оставит после себя? Чего она добилась за свои тридцать лет. Признаю, ей не так уж и много, но эта женщина создает впечатление грустной, брошенной всеми, преждевременно состарившейся особы. Морщины, которые как минимум должны были появиться у нее в сорок, уже испещрили ее красивое, без капли косметики, уставшее лицо. Ходит она медленно, чуть ссутулившись. Ее когда-то красивые волосы пшеничного цвета неаккуратно собраны в небольшой пучок. От того, что она много читает, часто носит прямоугольные очки.

Что же сделало эту женщину такой в столь молодой возраст?

Ответ прост: она никогда не любила. Ее никогда не любили. Ей просто вручили коробку, красиво перевязанную красной лентой, но не сказали, что внутри нее Вечное Одиночество. Вера смирилась с этим. Но, чтобы хоть когда-то улыбка возникала на ее лице, она заглядывает в души книжным героям, сопереживает им, живет с ними до конца книги. А Интернет? Для чего ей это современное «чудо»? Может, ей не хватает общения? Ну, конечно! Как прелестно вести свой собственный электронный дневник, записывая туда выдуманные истории, якобы ее жизни.

Ей надоела ложь. Она ведь лжет сама себе! Ей опостылела эта квартира. Эти перечитанные по сто раз книги! Эти дневники…

Но она не может. Не может остановиться. Это ее две такие родные привычки, без которых она – не она. Пусть ей противно, тошно, но каждый новый день она проводит по давно написанному сценарию: работа, дом, книги, Интернет, сон. Такая размеренная, типичная жизнь! Казалось бы, ничто не может нарушить этот строгий порядок. Но ее вера в лучшее, словно тусклый, но такой жаждущий жизни, огонек свечи, спасла ее.  Вера в лучшее вдохнула в женщину глоток чистого воздуха, глоток жизни…

Письмо.

Ей вчера пришло письмо.

Кто? Зачем? Почему? Ах, да… полгода назад она оставляла в какой-то группе заявку на получение письма. Тебе пришло письмо – ты отвечаешь человеку, который написал его тебе. Полгода назад она так загорелась идеей живых писем! Это же так здорово! Это тепло. Она хотела сама писать письма, отправлять их, и в ответ получать такой же белый конвертик, внутри которого находятся мысли и чувства совершенно незнакомого ей человека. Но даже здесь она оказалась одинока. Каждый вечер она проверяла свой почтовый ящик. Пусто. Никто не писал ей. Она совсем отчаялась и потеряла всякую надежду.

«Это все не имеет смысла», - думала она и вновь поднималась по лестнице на свой третий этаж. Открыв дверь, она ставила сумки на пол, переодевалась и бежала пить чай, надеясь, что хотя бы он согреет ее изнутри.

Но вчера…

Вчера она снова открыла ящик (до последнего верила, не сдавалась), и, - о, чудо! – обнаружила там заветный конверт! Ее радости не было предела. А восторг никуда не исчез, даже при ответе на письмо.