Эльфийская академия: меч для принцессы

Глава 4. Ч.1 Остановка Л. Приехали?  

Дорогие читатели! Вторая часть главы пишется. Будет завтра. 

Набрав номер, глубоко выдыхаю.  Неприятное предчувствие противно скребётся в душе острыми кошачьими коготками. Разбитные аккорды «JC bats band» в трубке возвещают о том, что шеф либо занят, либо элементарно не желает снимать трубку. Подарок судьбы, не иначе. Наверняка он с Людкой. Или с клиентом. А может, просто зол на весь свет из-за того, что я очередной раз его отбрила.  Ничего. Тем лучше.  Набрав смс, откладываю телефон в сторону и неожиданно замечаю на себе любопытный взгляд Ясеневского. Разумеется, он никуда не ушёл. Да похоже и не собирался. Сидит напротив, развалившись в кресле, и разглядывает меня словно диковинную игрушку.

- А вы красивая, лаиенна…

Послала бы другого в подобной ситуации. Не люблю, когда меня клеят. Но у этого, похоже, даже мыслей на эту тему в голове нет. Глядит как на заморскую зверушку из-под прищуренных рыжих ресниц. Изучает. Наверное, я точно так же смотрела бы на встретившегося мне на улице гнома.  Забавное существо, но совсем  не вызывающее ассоциаций с поцелуями при луне.  Хотя по мне лучше так, чем напористо-нагло, как мой шеф, требовать того, чего ему давать не собираются.  

- А знаете, вы так похожи…  

- На кого? – спрашиваю, чтобы поддержать разговор. Вообще-то мне жалко его. Странный какой-то, нескладный. Будто мальчишка-переросток, а не мужик сорока с лишним лет. И вот теперь расстаётся с семейной реликвией. Ведь наверняка здесь ещё его прадед жил. А правда, из-за чего он продаёт дом?  Проблемы с деньгами? Домишко-то неухоженный, даже штукатурку подновить средств не хватило. И забор – весь покосившийся, с наросшей на чугунные  пики плесенью. Ясеневский молчит и загадочно улыбается одними уголками глаз. Вот только не выглядит он обанкротившимся наследником. И вовсе он не расстроен.

- Так на кого я похожа?

- Не важно.

Ясеневский встаёт. Старое кресло тихо поскрипывает, будто жалуется на судьбу.  Ещё бы. Не хочет расставаться с домом, в котором стояло невесть сколько лет. 

- Я затоплю. Не возражаете?

Молча киваю. Ясеневский подходит к камину, берёт несколько берёзовых чурок из стоящей возле камина узорчатой поленницы и пристраивает в чёрное холодное чрево очага. Мгновение, и золотая искра, вспыхнув, бежит по сухой коре. Я что-то пропустила? Где зажигалка? Или хотя бы спички?  

- Теперь поговорим. Взгляните, лаиенна.

Пламя острыми рыжими языками устремляется вверх. За ним, будто за прозрачной стеной, встают очертания города.

Площадь. По ней ходят люди в средневековых камзолах и с длинными волосами. Маленький остроухий мальчишка в изодранной рубахе что-то канючит у проходящих мимо господ.  В центре площади – окружённый стеной замок. Вокруг него клубится серый туман - настолько плотный, что очертания замка всё более скрываются от глаз, сменяясь плоскими, будто висящими в воздухе изображениями невысокого лысоватого господина в длинной серой мантии. 

- Видите?

Картинка в камине медленно исчезает. Похоже сегодня у меня круто съехала крыша.

- Опять подбросили  что-нибудь вроде вашей этой…  - силюсь вспомнить название той дури, что Ясеневский подложил мне в чай.

- На этот раз ничего, лаиенна. Вы видели то, что должны были.  Это - ваша родина.  Лимиэль.  

Тихо офигеваю, глядя на вновь водрузившегося  в кресло Ясеневского. Бред! Полный бред. Что за Лимиэль? Внутри глухо вибрирует раздражение. Кто-то между прочим собирался ждать на улице, а не морочить мне голову ерундой. Да, и шеф наверняка на полпути к Выборгу.

- Не верите? А зря. Вас, между прочим, там ждут. 

Шелест шин по брусчатке, басовитый гудок, хлопки крыльев вспугнутых голубей… Похоже прибыл начальник. Да и кто ещё на мерсе полезет по такой узкой улице. Нормальные люди машину на парковку поставят, ведь здесь не то, что мерсы – дэу матиц и сто седьмой пыж друг с другом не разойдутся. 

Стук в дверь. Бросив выразительный взгляд на вновь приобретшего неприкаянный вид Ясеневского, направляюсь к выходу.  

- Владимир Витальевич…