Фантазии. Стихи.
Черновик
Я начинаю с чистого листа
Под занавес осеннего тумана –
И я не тот, и жизнь давно не та,
Арабской вязью льется из пера…
В окне - унылая картина Левитана,
Серее не придумаешь с утра.
Я что-то строю или строю планы,
Мне только снится летняя жара
И хрупкое плетеное бунгало,
Песчаный, в пене, берег океана –
Фотообои, вместо солнца – бра…
Я начинаю с чистого листа,
Лист предыдущий, исчеркав и скомкав,
Ах, если бы, порой, из-под обломков
Не вытекала бы моя вина…
Я отказался б вовсе от вина,
Против теченья, а не вниз по склону –
Норовистого б выбрал скакуна,
А не корове примерял попону
И строгий шик черкесского седла.
Я вырвался б из созерцанья сна,
И, может быть, в смятенье неумелом
Я стал бы даже безоглядно смелым,
Таким, как был тогда еще, когда
Я начинал с заглавного листа:
Эпиграф, после - красная строка…
И от пролога вплоть до эпилога
Каллиграфичным почерком рука
Все выводила буквы и слова
Пока был смысл... Пока еще, пока
И вымысел легко мешался с явью,
И не мешалась с правдой правота.
Та рукопись давно уже не та…
Поблекли краски, и снесла вода,
Скомкала мое хрупкое бунгало,
Как я скомкал все тридцать три листа
И, опустив скрипящее забрало,
Жег дневники… Нелепый горб моста
Сгорел. И все мне было мало –
Я разрушал, чтоб все начать сначала
Не с чистовой – сумбур черновика.
Не жить, смотреть из-за кулис за балом…
Все уже было. Было все, пока…
Такое вот начало не сначала –
С пустого, но… не с чистого листа…
Октябрь, 2006
(с) Nataly Isupova
Добавить в библиотеку 