Глаза Смерти

Глаза Смерти

-«И взглянула тогда колдунья на короля и королеву и промолвила им со скорбью, что сердце у принцессы полно яростью, а глаза у неё черные, как у смерти…», - не успел я вздрогнуть, как злополучная книга, в которой кто-то так неосторожно вывел такие роковые строки, полетела в угол.

-Ну ты чего? – я ещё надеялся на мир, за свою бесконечную жизнь так и не привыкнув к войне. – А?

-Да нормальные у меня глаза! – возмутилась Смерть. – И вовсе не черные…

            Она вдруг задумалась и взглянула на меня:

-Или чёрные?

-Я не знаю, - я пожал плечами, - когда ты приходишь сюда они голубые, когда уходишь серые. Где-то меж этими пространствами, наверняка, есть и чёрные.

-Идиот! – обиделась Смерть и надулась. Демонстративно, конечно. Ей по рангу не положено иметь обиду.

            Друзей, кстати тоже. Но я вот здесь.

***

            Она – Смерть. Та самая, что не делит богатых и бедных, хороших и плохих, умных и глупых, добрых и яростных, забирая всех. Ну, кроме меня.

            Много лет назад я совершил преступление и был наказан самым жестоким образом – бессмертием. Мне остались годы вины и мук совести, и я пытался умереть, но мне не давали. Раз за разом я снова начинал дышать, и хоть надеялся отбиться от жизни, она не покидала меня.

            Сначала я был безумен. Ко мне приходило мое преступление в ночах, преследовало наяву – были живы свидетели моего позора и они знали еще меня настоящего. Потом они начали уходить, меня перестали узнавать. Мое преступление вошло в историю, но моего лица уже никто не угадывал.

            И я пробовал искупать вину. Пробовал молиться, пробовал плакать и даже угрожал безучастному, жестокому небу, но жизнь была моим ответом. Тогда я отправился в свои скитания, не ища большего утешения в мире, и надеясь на то, что когда-нибудь придет смерть.

            Жизнь швыряла меня на дно, втаптывала в грязь и поднимала. Я был свидетелем того, как вершится великая история и иногда даже оставлял свой след под чужими именами (не мог же я представляться всюду одинаково!), но всякий раз вынужден был уйти. Мое проклятие не давало мне смерти и даже старения. Я остался в том самом возрасте и в том лице…

            Помню, в тот день я выходил из Сената, а она появилась передо мной впервые не мутной тенью, а настоящим воплощением. Воплощением, которое может видеть лишь тот, кто выше меня по силе, и я – проклятый и ненавистный.

-Стой, смертный…- хрипло велела она, но когда я покорился, вдруг нахмурилась. – Ты что ль? Тьфу!

-Ну, наверное, я, - мне оставалось только согласиться. – Мы того…знакомы?

-Тьфу! – повторила она. – Ты мне все отчёты портишь.

            Наверное, я был слишком в выразительном недоумении, потому что последовало объяснение:

-Я – Смерть. Мне велели тебя не трогать.

-Смерть? – я с сомнением оглядел хрупкую женскую фигуру, замотанную в черный, как будто бы невесомый и дымящийся плащ. В руке означенная Смерть сжимала косу. – Ты?

-Ага, - согласилась она.- Тысячи лиц и воплощений. Сотни имен и отчеты по каждому часовому поясу. Обалдеть, правда?

-Отчеты? Лица? Подожди, если мы здесь, значит, в эту минуту никто не умирает?

-Ага, разбежался! – Смерть хмыкнула и стянула с лица капюшон, открывая совершенно человеческое лицо. – Думаешь, я одна?

-Вас много? – мне вдруг стало весело. Стоишь, такой, разговариваешь со смертью. За твоей спиной люди бегут из Сената, а кто-то в Сенат, возня, битвы, стычки, а ты стоишь, и тебя будто бы для них нет.

-Много, но я одна, - Смерть поморщилась, - слушай, не раздражай меня, а? этого не объяснишь. Да и некогда мне. Пойду я…

            Она в самом деле пошла, было, мимо, но я вдруг окликнул ее:

-М…Смерть?

-Ну чего еще? – она в раздражении обернулась.

-Пойдем вместе?

            Она моргнула, раздумывая, потом кивнула с настороженностью:

-Ну, пошли, коль не шутишь.

            А я не шутил. Разучился.

***

-Ну ладно тебе, - я попытался задать примирительный тон, - это всего лишь глупая сказка!

-Всегда так! – она не желала мириться с книгой и я только вздохнул.

***

            Мы шли вместе. В самом деле – шли. Она была всюду и негде. А я существовал между мирами в ее логове. Она ходила сквозь время и пространство, возвращаясь, когда чувствовала упадок сил. А я выходил в какую-нибудь из эпох и стран с нею, и путешествовал, знакомился с людьми, пока она вдруг не появлялась и не спрашивала с тихим смешком:

-Не устал?

            Я знакомился с дворянами, иногда даже задерживался, чтобы посмотреть на то или иное развитие событие. Я беседовал со священниками, которые редко на самом деле имели полное представление о том, кому и зачем они служат и нередко перевирали, тыча мне в нос Писанием. А я старался не хохотать – писание появилось заметного позже Него. Он был уже мертв и тексты создавали люди, а людская память – странный предмет.

            Я беседовал с крестьянами, изобретателями, художниками, актерами… мир был полон жизни и стран, городов – великих и малых, и только одно огорчало меня – невозможность вместить все увиденное и услышанное, все пережитое и прочувственное в память. Я хотел бы ее сохранить, но человек не рассчитан на такой долгий срок и я сел за записи, оставляя дневники и мемуары без имени.

            Смерть же больше тяготела к художественной культуре. Она притаскивала из каждого своего странствия по книжке и прочитывала. Ей было неважно – сказки или философские размышления, написанные они были безумцем или репрессированным…она тяготела к людям, стремилась их понять, а я пожимал плечами: мне казалось, что я давно понял людей.

            Впрочем, случались и забавные находки. Однажды Смерть притащила мне книжку о человеке, который каким-то образом не старел. Вместо него старел портрет, нарисованный когда-то его другом. Но человек избрал порочный путь, впрочем…и тут я поделился со Смертью своими мыслями: