Грань. Игры со смертью

Глава 1. Фиаско

Может ли один человек изменить всё? Этот вопрос подобен ветру, что вечно кружит в пустоте, не находя ответа. Один человек — всего лишь пылинка среди миллионов других, невесомая и почти незаметная. Но Астарта не сомневается: даже пылинка способна стать началом бури, если найдёт свою силу. Она верит, что изменить мир можно и в одиночку, и эта вера — её стержень.

Астарта стоит на крыше заброшенной многоэтажной парковки. Девятый этаж — идеальная высота для обзора. Холодный бетонный бортик, покрытый трещинами и пятнами ржавчины, надёжно скрывает её фигуру от случайных взглядов снизу. Вокруг царит тишина, нарушаемая лишь редкими звуками города: далёким гудком автомобиля, шелестом листвы на ветру, скрипом старых металлических конструкций, что давно забыты временем. Здесь, на высоте, Астарта чувствует себя одновременно уязвимой и всесильной — маленькой фигурой в огромном мире, но с властью, способной изменить многое.

Её взгляд скользит по улице внизу. Пронзительные голубые глаза выхватывают детали: пожилая женщина с тяжёлой сумкой, медленно бредущая к остановке; молодой парень в яркой куртке, спешащий куда-то с наушниками в ушах; пара подростков, что громко смеются, не замечая ничего вокруг. Эти люди — лишь фон, случайные прохожие, которые скоро уйдут за пределы её внимания. Они не знают, что должно произойти, и не узнают.

Рыжие волосы Астарты, туго стянутые в высокий хвост, треплет порывистый ветер. Она на миг закрывает глаза, позволяя прохладным потокам воздуха коснуться её лица. Ветер здесь, на высоте, всегда резче, чем внизу, — он несёт с собой запахи асфальта, пыли и далёкого дождя, что, кажется, вот-вот начнётся где-то на горизонте. Астарта вдыхает глубже, словно пытаясь очистить мысли, прогнать тень сомнений, что всё чаще накатывает в такие моменты.

Сколько она этим занимается? Годы слились в бесконечную череду заданий, лиц, выстрелов. Четыре года? Пять? Она давно потеряла счёт времени, измеряя его не датами, а выполненными заказами. Её движения отточены до автоматизма: выбор позиции, подготовка оружия, ожидание, удар. Убийство по заказу стало для неё ремеслом, искусством, в котором она достигла совершенства. Но сегодня в руках у неё не привычный пистолет с глушителем, а винтовка… Самозарядная снайперская винтовка с оптическим прицелом — не её выбор. Это прихоть заказчика, настоявшего на таком оружии с упрямством, которое она так и не поняла. Астарта не спорила, хотя громоздкое оружие ей не по душе. Оно слишком тяжёлое, слишком заметное, слишком медленное для её стиля.

Астарта опускается на одно колено, аккуратно размещая винтовку на бортике. Сошки с лёгким скрипом упираются в бетон, приклад ложится к плечу, холодя кожу даже через ткань. Она смотрит в прицел, проверяя угол. Снизу винтовка почти незаметна — лишь кончик ствола высовывается за край, и то едва ли. Улица пуста. Редкие машины проносятся вдалеке, их гул растворяется в ветре. Никто не поднимет панику, никто не успеет её заметить.

Теперь нужно ждать. Ожидание — самая неоднозначная часть её работы. В такие минуты тишина становится почти осязаемой, обволакивающей, словно плотный туман. Мысли, которые она так старательно гонит прочь, начинают просачиваться в сознание. Где-то в глубине души зарождается знакомый комок — смесь отчаяния и усталости. Она сжимает зубы, пытаясь его подавить, но он всё равно растёт, цепляясь за воспоминания, которые она предпочла бы забыть.

Когда-то всё было иначе. Четыре года назад она была полна решимости, огня, веры в то, что мир можно исправить. Её путь начался не с желания убивать, а с потери. Близкий человек погиб от рук тех, кто считал себя вправе вершить судьбы. Она не могла его спасти, и эта боль стала её топливом. Месть — вот что движет ею теперь. Месть убийцам, тем, кто отнимает жизни безнаказанно. Она убеждена: убить убийцу — не преступление, а необходимость. Астарта. Так она оправдывает каждый свой выстрел, каждую каплю крови на своих руках. Но с каждым новым заказом вера в эту идею становится всё более хрупкой, а вопросы без ответов — всё громче.

Цель должна появиться с минуты на минуту. Астарта заряжает винтовку двумя патронами — больше и не понадобится. Её движения точны и спокойны, как у хирурга перед операцией. С первым щелчком затвора в ней просыпается холодная уверенность. Эмоции отступают, мысли стихают. Она становится машиной, бесстрастным палачом чужой судьбы.

В прицеле появляется фигура. Он идёт по тротуару у первого этажа парковки, шаги размеренные, уверенные. С виду обычный парень: русые волосы, слегка растрёпанные ветром, чёрная рубашка, синие джинсы. Солнцезащитные очки скрывают его глаза, придавая лицу непроницаемое выражение. Астарта хмурится. Её предупредили, что это не человек, а вампир. Первый вампир в её практике. Она мало что знает о них — только слухи и обрывочные данные из полицейских отчётов. В документах значилось, что он подозревается в убийстве трёх человек: двух женщин и подростка. Улик недостаточно, чтобы его задержали, но достаточно, чтобы заказчик вынес приговор. Раз полиция бессильна, значит, действовать будет Астарта.

Она всматривается в цель через прицел, но ничего вампирского в нём не находит. Просто парень. Но это не важно. Человек или вампир — пуля в голове уравняет их перед смертью.

— Твой путь окончен, — шепчет Астарта, как всегда перед выстрелом. Это её ритуал, тихая точка перед концом чужой истории.

Прицел выровнен точно между глаз. Она делает глубокий выдох, успокаивая пульс. Палец плавно ложится на спусковой крючок, напрягается, готовый завершить движение. Ещё мгновение — и всё будет кончено.

Но тут происходит то, чего она не ожидала. Парень останавливается, словно чувствуя взгляд на себе. Он снимает очки одним резким движением и смотрит вверх — прямо в прицел. Его глаза, светлые и холодные, как поверхность льда, встречаются с её взглядом через линзы оптики. Он знает. Он видит винтовку.

Астарта замирает. Сердце пропускает удар, пальцы на миг теряют твёрдость. Это невозможно — он не мог её заметить с земли, если изначально не знал. Но его взгляд пробивает её насквозь, лишая привычной уверенности. Она опаздывает с выстрелом всего на долю секунды, но этого хватает. Палец жмёт на спуск, винтовка с глушителем издаёт тихий хлопок, и пуля уходит в пустоту, впиваясь в асфальт. Парень успевает шагнуть в сторону, исчезая из поля зрения. Она промахнулась. Он двигается быстрее, чем должен двигаться человек — размазанная тень, исчезающая в тёмном проёме парковки.