И открыла мертвые глаза свои

И открыла мертвые глаза свои

Я пришел в пустоту твоего дома и расставил свечи. Ты смотришь на меня, не открывая глаз. Ветер носится под крышей и срывает паутину. Я сажусь в старое кресло и проваливаюсь в облако пыли. Скрип-скрип. Я знаю, что тебя здесь нет. Я знаю, что ты здесь.

Скрип-скрип. Кто так неаккуратно ступает по половицам?

Скрип-скрип.

Тишина.

Облако пыли оседает. Я сижу, серый и безмолвный.

Внутри меня – пыль.

Мои мысли свисают тонкими паутинками и колышутся на ветру.

Это ветер? Это твое дыхание?

Скрип-скрип, щелк.

Я дотрагиваюсь до своей груди, чтобы проверить, бьется ли сердце. Чье-то сердце здесь не бьется. Мое, твое?

Скрип-скрип, щелк. Хрусть! Топ-топ-топ.

Что-то в нагрудном кармане. Что?

Пыльные холодные пальцы вытаскивают и тут же роняют что-то на пол.

Пол.

Я обретаю себя в пространстве.

Пыльный пол. Мои следы, ведущие к креслу. Я нагибаюсь. Вот он, мелок!

Сердце начинает биться часто-часто. Теперь мне не нужно дотрагиваться до груди, чтобы понять, чье сердце колотится, как будто взбесилось.

Кажется, что вместе с ним пульсирует весь дом. Я сжимаю мелок в руке, но не спешу снова выпрямиться в кресле. Боковым зрением оглядываю стены.

Неужели опоздал? Подпустил слишком близко?

Нет, это пляшущий огонь заставляет тени на стенах кривляться и извиваться.

Скрип-скрип. Топ-топ.

Но они близко.

Свечи ли это играют с тенями, или я правда вижу на твоем лице ухмылку, когда окружаю себя белой линией?

Кресло тоже осталось в моем островке. Одна свеча – на спинку, две – на подлокотники.

Топ-топ. Топ-топ.

Что же еще? Я ощупываю карманы плаща. Вот он! Мой револьвер с серебряными пулями.

Говорят, не помогает, но… Во втором кармане – простая книга в потрепанном кожаном переплете.

Хрусть!

- Ну что, красавица, приступим?

Я так бесцеремонно нарушаю тишину твоего мрачного храма.

Вдох, выдох, вдох. Мое дыхание.

Я открываю книгу.

Хрусть – сухой переплет сгибается под пальцами.

Хрусть – кричат ножки кресла, когда я снова опускаюсь в него.

Хрусть – кто-то приближается.

Свеча слева, свеча справа, свеча сверху.

Револьвер на коленях.

Многие скажут, не с моего языка слетать святым словам. Пускай те смельчаки займут мое место.

Сколько вернулось из тех, кто уходил?

На рассвете вы находили тело у ворот. Вы вытаскивали книгу из рук, вы сжигали тело.

Вдох, выдох, вдох.

Пропускаю через свои легкие пыль. Пускай осядет. Она больше не спутает мои мысли.

Я начинаю читать.

Ветер обретает голос.

Тени на стенах обретают силуэты.

Твое прекрасное белое лицо сводит судорога.

Хрусть, хрусть, хрясть, топ-топ-топ.

Я продолжаю читать.

Ветер становится стоном.

Тени выползают из стен.

Они пришли.

Их уродство так же притягательно, как и твоя красота. Быть может, твоя красота той же природы?

Та же бледная кожа. Те же черные волосы. Твои – ровно лежат на подушке. Их – торчат гребешком, свисают вдоль изломанных непропорциональных туловищ, шевелятся от ветра. От ветра ли?..

Я читаю. Я с трудом выговариваю слова. Кто-то знает их наизусть.

Нет времени смотреть по сторонам, но я не могу удержаться.

Я поднимаю глаза.

Ты смотришь в упор. Ты улыбаешься.

Я замолкаю.

Моя ошибка.

Твари бросаются на меня, но налетают на невидимую стену. Они бьются и бьются об нее, но моя защита крепка.

Они кричат и носятся по комнате, задувая свечи.

Мои свечи в кругу защищены.

Ты дышишь и не дышишь. Твое не-дыхание порождает ветер. Ветер гоняет сорванную паутину. Ветер поднимает осевшую пыль.

Я открываю рот, но тут же захожусь в сухом, бесконечном кашле.

Пыли все равно. Мел не спасает от пыли. Мел и сам – белая пыль.

- Вон! – шепчу я, сжимая книгу. - Вон!

Я заставляю себя опустить голову и сфокусировать слезящиеся глаза на буквах.

Я читаю.

Пыль бушует за пределами круга и лежит бездвижно внутри.

Ты кричишь. Ты воздеваешь руки к потолку.

Ты пляшешь вместе со стонущим ветром. Ты пляшешь вместе с белесыми тварями.

Ты бьешься о невидимую стену. Ты царапаешь ее… ногтями? Когтями?

Ты заходишь мне за спину.

Настает мертвая тишина.

Ты хочешь, чтобы я обернулся.

Нет, красавица. Нет.

Я читаю.

Тишина затягивается.

Нет.

Твой вопль разрывает воздух. Твари валятся на пол, зажимая костлявыми руками уши.

Мне кажется, я оглох. Я не слышу своего голоса. Я прикасаюсь к губам – они шевелятся, произнося слова.

Постепенно я вновь обретаю слух.

Стоны, крики. Шорохи, шепоты. Скрежет и топот.

Тишина.

Я читаю.

Ты стоишь передо мной молча. Ты смотришь. Ты думаешь. Что ты задумала?

Твари распластались по стенам, слившись с тенями.

Мне осталось так немного. Мои пальцы раньше никогда не дрожали.

Последние строки!

Ты произносишь слово.

Одно слово.

Одно имя.

Книга выпадает у меня из рук, потому что мои руки крепко сжаты.

Свечи падают с кресла и захлебываются в воске.

Я окружен гнилым воздухом, который бьется о стены моего убежища.

Это больше не кресло.

Кого ты вызвала, ведьма?!

Нечто обвивает меня, нечто холодное и гнилое, оно душит меня, оно шепчет мне на ухо: «Смерть».

Оно шепчет: «Страх».

Я покрываюсь холодным потом.

Ведьма хохочет, как она хохочет!

Твари пляшут вокруг меня.

Я хочу обернуться, чтобы заглянуть главной твари в глаза. Я поворачиваю голову.

Мои ребра хрустят. Тварь тоже поворачивается, и вот я лицом к лицу с ней.

Тварь, о нет, бог всех тварей, создатель всех чудищ, отец всех ведьм!