Игра на двоих

Глава 1

Было пасмурно и промозгло, как будто сама погода решила потроллить меня. Я натянула капюшон пальто и прижимала к груди футляр со скрипкой — мой самый ценный груз. После утренней репетиции в голове всё ещё звучал голос маэстро Корнеева: «Ты играешь технично, но без души. Найди, что тебя трогает, и передай это через музыку». Ага, конечно. Где мне взять эти чувства, если даже дождь веселее моего настроения?

Дождь моросил всё сильнее, а я шла к автобусной остановке, пытаясь не разозлиться окончательно. Всё было серым: асфальт, небо, даже настроение прохожих. И тут, откуда ни возьмись, прямо в футляр прилетел мяч. Я вздрогнула так, что чуть не уронила скрипку, и вскрикнула:

— Ты что, офигел?!

Со стороны футбольного поля уже бежал парень. Высокий, широкоплечий, с растрёпанными тёмными волосами, которые прилипли к лбу из-за дождя. Его серые глаза, яркие даже в этом пасмурном свете, сверкали каким-то лукавым азартом. Он выглядел так, будто жизнь для него — это игра, в которой он всегда побеждает.

— Эй, извини! — крикнул он, останавливаясь в паре шагов от меня. Его голос был низким, чуть насмешливым, как будто он уже предвкушал забавный разговор. — Это случайно.

Я прищурилась, пытаясь прожечь его взглядом.

— Случайно? Моя скрипка чуть не пострадала, а ты — «случайно»? Может, глаза откроешь, капитан?

Он остановился, чуть наклонив голову вбок, словно изучая меня. Потом усмехнулся — легко, но так, что эта улыбка явно была рассчитана на эффект.

— Ты всегда такая грозная или это для меня спецэффект? — сказал он, глядя прямо в глаза.

— Пока цело, — буркнула я, проверяя футляр. — В следующий раз твой мяч полетит в мусорку.

— Сурово, — он хмыкнул, явно наслаждаясь ситуацией. — Но я не против сыграть на твоих условиях. Только тогда ты покажешь, как надо играть.

Я фыркнула, чувствуя, что его нахальная самоуверенность начинает действовать мне на нервы.

Прежде чем я успела что-то ответить, с поля раздался крик:

— Стас, ты там уснул? Давай уже!

Он обернулся, махнул рукой своим друзьям, но не торопился уходить. Ещё мгновение его взгляд скользил по мне, словно он пытался что-то запомнить или понять. Потом он улыбнулся — широко, по-настоящему, с каким-то озорным огоньком.

— Увидимся, скрипачка, — сказал он, подмигнул и, крутанув мяч на пальце, побежал обратно к своим.

Я осталась стоять, глядя ему вслед. В голове была мешанина.

Когда приехал автобус, я уже почти успокоилась. Почти. Образ этого нахального футболиста почему-то не выходил из головы.