Игрушка для чудовища

Глава 1

Глава 1 

«Черт, где этот дурацкий телефон? — пронеслось в моей голове, когда я, услышав яростную трель, принялась на ходу рыться в сумочке. — Какого хрена он лежит на самом дне?» 

Я нервно перекапывала содержимое лакированного рюкзачка, проклиная тот день, когда устроилась в этот гребанный офис секретаршей. Вытащив наконец сотовый, я не успела ответить, потому как абоненту-собеседнику, вероятно, опостылело ждать. 

— Ну и катись, — разозлилась я и сунула телефон в карман. 

Судя по номеру, звонили как раз из офиса, который покинула я около десяти минут назад. Что им могло понадобиться, понятия не имею, но и перезванивать не было ни малейшего желания. Я и так проторчала за компьютером до семи вечера, хотя график изначально сообщал о восьмичасовом рабочем дне. 

Направляясь в бар, я мечтала о том, как уеду из этого города с его шумными улицами и не угасающими фонарями. Мне надоел холод. Я ненавидела Чикаго. Мне всегда было здесь неуютно. Я думала о Египте… О бескрайней пустыне с ее бесконечными дюнами, о спасительных оазисах… 

Примерно с такими мыслями я ворвалась в бар с обнадеживающим названием «Шанс», где и помимо меня хватало людей. Так было даже лучше. Никто не обратит внимания на девицу в скромной кофточке и потертых джинсах: наряд, который всегда нервировал моего босса. 

Если бы я знала, что в этом злачном заведении предстоит столкнуться с самым настоящим чудовищем в человеческом обличье, то и шагу туда не ступила. Кстати говоря, этого странного человека я и не приметила, потому что сразу же прилипла к барной стойке и, махнув рукой бармену, наливающему очередной бокал пива, стала его терпеливо дожидаться. 

Джона я знала давно. Мне как исполнилось восемнадцать, так и устроилась в это место официанткой. Но проработав около года, быстро покинула бар из-за нового начальства. Пошлый неотесанный урод по имени Маркус домогался меня двадцать четыре часа в сутки и в итоге мне это опостылело — я уволилась. К тому же мои приемные родители были не в восторге от того, где я трудилась. Именно они пристроили меня — девицу с болезненным видом — в офис к некоему мистеру Палмеру. Ну и ничего, нам удалось сработаться. 

К моему великому облегчению, старикашка-Палмер, как я поняла, был уже недееспособен в сексуальном плане и видов на меня не имел. Зато работой заваливал от души, и все будни я торчала в офисе до восьми-девяти вечера. Только в этот злосчастный день мне удалось вырваться чуточку раньше. Впоследствии я не раз мысленно проклинала себя за леность — ведь кучу бумаг не допечатала — пока пыталась свыкнуться с новыми условиями жизни. 

Джон, наконец подошел ко мне, пока я мялась у стойки, и, подтолкнув в мою сторону бокал пива, облокотился о столешницу. 

— Как дела, Летти? — усмехнулся мужчина, подмигнув. — Рановато сегодня. 

Вообще, мое имя Лена. Лена Тейлор. И это чертовски длинная история моей жизни, не душераздирающая или слезливая, а самая банальная, которая могла бы случиться с каждым. 

Мать, родив девочку, тут же ее оставила. Этой девочкой была я. И мне давно стало известно, что моей матери тогда было около шестнадцати лет. Благо, что вообще не убила. Хотя, черт его знает, что для меня лучше. 

Я при рождении была наречена Еленой Водяновой, и вначале росла, как и положено в Доме малютки, потом в детдоме. Значительно позже я оказалась в Штатах… 

Имя, вернее, прозвище «Летти» мне «приклеили» только потому, что хозяин бара крепко подсел на одну из частей нашумевшего фильма, в котором девицу главного героя именно так и звали. Вот уж неизвестно, что мужчина углядел во мне, но сходства с той знойной латиноамериканской красоткой точно не наблюдалось. Абсолютно никакого сходства. Несуразно торчащие во все стороны волосы, за счет того, что вились, и отнюдь неидеальные черты лица, колоссальным образом спасали мне жизнь. 

У какого нормального мужчины возникнет желание «обработать» нескладную девицу, которая выглядит на семнадцать лет и не годом больше? Правильно — ни у какого. И ни разу в жизни я об этом не пожалела, но вечер обещал быть не таким, как все… 

— Ты же знаешь, Джон, — ответила я невесело. — Я по тебе всегда скучаю. Кто еще среди этого дурдома может выслушать, молча кивая головой? 

Бармен с довольным видом усмехнулся и тут его окликнули. Грубоватый глубокий голос. Я даже как-то встрепенулась. Но посмотреть на его обладателя не решилась. И что это со мной? Словно струсила. 

«Посмотри, — шикнула я на себя мысленно, — он тебя даже не заметит». 

И я повернула голову. Он стоял слева и какого-то черта смотрел на мою пятую точку. Я удивилась, но виду не подала. С демонстративным спокойствием я отхлебнула пива и, слизав с верхней губы пену, принялась с самозабвением обдумывать план побега, если вдруг этот жеребец ринется приставать. Однако незнакомец лишь хмыкнул и отвернулся к бармену, заговорив с едва заметным акцентом. Впрочем, на лице этого высокого и вроде как подкаченного мужчины было написано: я — иностранец. Смахивал он на грека, ну или турка в конце концов: черные линии бровей, нахмуренных так, что мне стало не по себе; глаза, которые он все отводил, и никак нельзя было их рассмотреть; необычный профиль — нос с небольшой горбинкой; твердая линия подбородка. Типичный альфа-самец. 

«Терпеть таких не могу», — пронеслось в моей голове. 

В общем-то, мне было неважно, кто это. Я просто наслаждалась пивом, тихонько качаясь на барном стуле. Джон отлепился взглядом от незнакомца, на котором, кстати, был надет серый строгий костюм-тройка — наверняка, дорогущий — и спросил у меня: 

— Ты не знаешь, Летти, где здесь ближайший дорогой отель? — слово «дорогой» бармен выделил особой интонацией в голосе. — Мистер… 

— Кавьяр, — представился сноб. — Клио Кавьяр.