Имя ночи

Имя ночи

- …вы мне скажите… почему у них нет слова ночь?

Показывает на запад.

Теряюсь, и даже не в догадках, а просто теряюсь.

- Э-э-э-э… может, у них ночи…

- …есть у них ночь, еще как есть.

Сжимаю зубы, вот так, даже не дал мне сказать, что может, ночь там не растет, ночь тоже не на всякой почве приживется…

- Тогда…

…уже хочу сдаться, спохватываюсь, ну, конечно же, все так просто…

- …у них много ночей… слишком много.

- Слушайте, а вы гений, - он первый раз смотрит на меня с какой-то ноткой уважения, - верно… много, очень много ночей. И много слов… Есть слово для первой летней ночи, есть слово для ночи полнолуния, есть слово для осенней ночи, когда небо высокое-высокое, есть слово для самой короткой ночи, есть слово для зимней морозной ночи, есть слово для промозглой осенней ночи, когда так уютно дома, есть слово для ночи, в которую так и кажется, что случится что-то страшное, так зловеще завывает ветер в трубе… Есть название для ночи, полной светлячков, для ночи, когда встретил первую любовь…

Захватывает дух, никогда не думал, что ночей может быть так много…

- …но знаете… недавно я говорил с местными там… - снова кивает на запад, - они мне обмолвились про ночь… ночь, когда совершаешь безумный поступок, который перевенрнет всю твою жизнь…

Снова восторженно киваю, хочу что-то сказать, он обрывает меня:

- Вы приведете мне эту ночь.

- Но…

- Вы. Приведете. Мне. Эту. Ночь.

Понимаю, что спорить бесполезно, что долгонько же мне придется искать эту ночь среди мириад ночей…

Ночь накануне праздника, когда ждешь чуда

Ночь, когда наконец-то подводишь итог всех дел и удаляешься спать

Ночь, когда после долгой зимы хочется расправить крылья и лететь к далеким звездам, даром, что у тебя нет никаких крыльев

Ночь, когда ветер беспокойно качает фонари

Ночь, когда тучи бегут по небу

Ночь, когда шорохи летнего дождя окутывают тишину

Ночь листопада

Последняя теплая осенняя ночь, за которой начнутся ночи сырые и промозглые

- Не желаете ли ночь? – торговец лукаво щурится, смотрит на меня.

Вздрагиваю.

- А вы откуда знаете, что я за…

- …а зачем же еще люди приходят в наш славный город, как не за ночами? Вам какую, молодой человек? Вот, специально для вас, летняя ночь после грозы… а вот грозовая ночь… а вот ночь, когда кажется, что впереди вас ждет величайшее будущее, и все дороги открыты, и весь мир у ваших ног… вот обязательно всем молодым рекомендую, обязательно…

Осторожно спрашиваю:

- А есть у вас ночь… когда совершаешь безумный поступок, который перевернет всю мою жизнь?

Он вздрагивает, смотрит на меня так, будто я спросил что-то непристойное, меняется в лице.

- Э-э-э… хорошего вам вечера…

Исчезает в переулках.

Обреченно смотрю на вечереющий город, как огни загораются в бесчисленных лавочках, магазинчиках, ловлю себя на том, что придется обойти их все, все, тут же одергиваю себя, какое там обойти, уж если случайный торговец шарахнулся от меня, как черт от ладана, то как бы за такие расспросы меня не выгнали взашей не только из какой-нибудь лавчонки, но и из самого города…

На город опускается ночь – обычная ночь, каких множество, люди нехотя приглядываются к ней, лениво перебрасываются случайными фразами, решают, кто возьмет себе ночь, да особо и не нужна никому…

- Это еще что… Вот когда редкие ночи бывают, вот тут только что драки за ночь не случается… турниры устраивают, дуэли, кто победит, того и ночь…

Оборачиваюсь, смотрю на слепого бродягу, настораживаюсь – может, что-то знает…

- А есть у вас ночь, когда…

Он слушает. Меняется в лице. Смеется хриплым раскатистым хохотом.

- Э-э-э, не-ет, такую ночь вы здесь не купите, такие ночи не продаются, их так просто-то не удержишь…

Хочу сказать, что уже догадывался. Не говорю.

- Это только если её поймать…

- В лесу?

Вздрагивает, отшатывается от меня в испуге:

- И-и-и, не вздумайте даже, потом костей ваших не соберем!

Клянусь и божусь, что даже и не вздумаю. Понимаю, что вздумаю, и еще как.

Их слишком много, говорю я себе.

Их слишком много.

Ночи, ночи, ночи.

Здесь.

В темноте чащи.

Ночь, которая начинается последним осенним дождем, а кончается первым снегом.

Ночь, когда вечером деревья еще голые, а утром уже подернуты зеленой дымкой.

Ночь звездопада в августе.

Ночь первых заморозков.

Ночь томительного ожидания вдали от дома, когда ждешь – не дождешься рассвета, чтобы продолжить путь.

Ночь на новом месте.

Ночь разочарования на грани отчаяния, когда бродишь потерянный по улицам города, который только что казался воплощением надежд.

Ночи.

Ночи.

Ночи.

Обступают, расступаются, перешептываются за спиной.

Не бояться, говорю я себе.

Не бояться.

Как будто это возможно здесь…

Спрашиваю.

В пустоту.

Просто так, ни на что не надеясь:

- Доброй ночи…

Осекаюсь, думаю, насколько вежливо желать ночам доброй ночи.

- …не подскажете… где ночь, когда…

Осторожно выговариваю имя ночи на их языке.

Ночи отскакивают.

Все.

Разом.

В панике.

В страхе.

Уже понимаю, что ничего не добьюсь, когда кто-то из ночей осторожно показывает в самую гущу леса.

Уже понимаю, что ничего не добьюсь, когда мне шепчут – не ходи туда, не ходи, останься, пропадешь, погибнешь, да что ты там не видел, да ты посмотри, какие здесь ночи, ночь первой черники, ночь первого осеннего дождя, когда будут грибы, ночь после сенокоса, пропахшая  травой, а вот еще ночь, последняя ночь в жизни, когда ложишься в постель, чувуствуя легклое недомогание, и почему-то начинаешь вспоминать всю жизнь, сколько всего сделал, сколько всего видел, сколько пережил…а поутру уже не проснешься. Да не шарахайтесь вы так от меня, как черт от ладана, вы подождите, это я сейчас вам не нужна, а когда всю жизнь проживете, до-оо-лгую долгую, и сами меня позовете в гости…