Интернет-издание авторов рунета "Портал" - Выпуск 4

Современная сказка

 

 

Олег Нагорнов

 

Художник и Смерть

 

 

 

В одном городе жил художник, рисовавший удивительные картины. Все, что он изображал на холсте, тут же сбывалось. Жители города знали об этом, очень любили художника и часто обращались к нему за помощью. Ведь его творения исцеляли больных, дарили радость несчастным, делали богатыми нищих. От заказчиков отбоя не было, но жил художник очень скромно, если не сказать – бедно. Не все и не всегда могли заплатить ему, но он был очень добрым и порой сам отказывался от платы.

– Вашей благодарности будет вполне достаточно! – говорил он соседу, у которого за долги отбирали дом.

– Спасибо, Джордано! – растроганно отвечал несчастный. – Я рассчитаюсь с тобой, как только поправлю свои дела!

Художник рисовал соседа с толстым кошельком, из которого сыпались золотые монеты. И что вы думаете? Собирая вещи, чтобы убраться из собственного дома, тот находил древний клад! Но разве все довольные жизнью люди должны обладать хорошей памятью? Часто, очень часто соседи и друзья забывали о своих обещаниях. Но Джордано не обижался и никогда никому не отказывал. Ему нравилось рисовать и при этом делать людей счастливыми. Конечно, он легко мог изобразить что-нибудь и для себя, например, настоящий дворец вместо своей скромной студии на чердаке старого дома. Или автопортрет в наряде придворного художника. Или… Джордано мог нарисовать что угодно. Но на себя у него никогда не хватало времени, ведь слава о его чудесных картинах улетела далеко за пределы родного городка!

Войны, болезни, наводнения обходили город, а вместе с ним и всю страну стороной. Сам король не раз обращался к художнику Джордано! Платил монарх щедро, но ведь кисти, краски и холсты тоже стоили недешево, а рисовать приходилось все больше и больше… Дни и ночи напролет творил художник, даря радость и процветание своей стране, своему городу, своим соседям и друзьям. Джордано очень устал. Его веселые черные глаза потускнели. А однажды утром он даже не смог встать с постели.

– Что со мной? – испугался художник. – Я заболел?

– Нет, Джордано, все намного хуже, – ответил ему тихий голос, – ты умираешь!

И художник увидел высокую фигуру в темном углу, закутанную в черный плащ с капюшоном. Смерть стояла в луже крови и перебирала белыми костлявыми пальцами четки из человеческих костей с выжженными на них именами умерших. Ужас холодной рукой сдавил горло Джордано, слезы выступили на его глазах.

– Сейчас? – хрипло спросил он.

– Люди считают тебя святым, – задумчиво ответила Смерть. – Ты действительно много сделал для них, но что ты сделал с собой, художник? Ты так молод. Но при этом одинок и беден. И ты умираешь. Разве это справедливо?

– Люди будут помнить и любить меня! – горячо возразил Джордано.

– Люди будут любить твои картины, а не тебя. Люди будут помнить о том, что ты для них сделал, а не о том, чего они не сделали для тебя. Люди будут сожалеть. Но не о тебе, а о том, что ты больше ничего не нарисуешь… Не вини их. Они всего лишь люди.

Джордано упал на подушку и закрыл глаза.

– Сейчас? – снова повторил он свой вопрос.

– Не торопи меня, – ответила Смерть, – ты достоин лучшей участи, чем умереть в расцвете сил. Я даю тебе три дня. За это время ты можешь нарисовать все, что тебе угодно. Нарисуй себя через сто лет живым и здоровым, сидящим на троне в собственном дворце, окруженным любящими и родными людьми. Все, что хочешь, Джордано. Это мой подарок. Но у тебя только три дня. Завтра я приду снова, чтобы узнать, как продвигается работа.

Смерть исчезла, и Джордано сразу почувствовал себя намного лучше. Он вскочил с постели и начал готовить краски для самой важной в своей жизни картины… но тут в дверь постучали. Пришел первый заказчик.

Ночью художнику стало еще хуже, а рано утром снова явилась Смерть.

– Что ты делаешь, Джордано? – строго спросил его тихий голос, так напоминающий шелест листьев на кладбище. – Что ты должен был нарисовать?

– У вдовы заболел ребенок, – прошептал художник, – я не мог отказать ей!

– Люди жили, болели и умирали и до тебя, Джордано. И будут жить, и умирать и после тебя. Ты не бог, художник. Подумай о себе.

– Я успею, – ответил он, – у меня еще есть время.

– Осталась два дня, – напомнила Смерть. И исчезла.

Но и в этот день Джордано не удалось ничего нарисовать для себя. Пришло сразу два просителя со своими слезами и со своей болью. Художник не смог отказать, только работал намного быстрее, чем обычно. Ночью он задыхался, кашель разрывал ему грудь, а сердце стучало так сильно, что, казалось, вот-вот выскочит из груди… А утром все повторилось. В темном углу снова возникла фигура в черном плаще, только говорила Смерть уже не так тихо, хрипло и зло звучал ее голос.



Тина Гагарина

Отредактировано: 08.02.2017

Добавить в библиотеку


Пожаловаться