Истории города Туманов

История четвертая: Подарок с запахом полыни

Его амулет зашит в черный, цвета ночного неба, бархат. Он не тяжелый или объемный. Он совсем не ощущается. Он привычен, как собственная кожа.

Он никогда не раскрывает амулет, хотя тот не зашит. Всего лишь узелок, стягивающий горловину, на той же нити, которая удерживала мешочек на шее. Не потому, что запретили - об этом никто не говорил вслух. Не потому, что ему не было любопытно. Это просто кажется неправильным. Есть такие чудеса, которые не хочется расплетать.

Амулет пахнет полынью. Как пах огонь в тот вечер, когда Эссарен рассказывал ему историю, больше похожую на сказку. Трещат поленья. Тени на стенах танцуют в такт рассказу. Эссарен бросил в огонь пучок полыни.

Его голос тихий. Почти не слышимый за каплями, стучащими в окно. За ним беснуется что-то древнее. Только за ним.

- Зачем оно так?

Синие глаза Эссарена смотрят безмятежно:

- Там не любят эту историю.

- Там?

- Там, за окном.

- Почему?

- Каждая история - это прошлое. Каждый раз, когда ее рассказывают, оно пробуждается. Не всем это нравиться.

- Эта...про что-то оттуда?

- Может быть.

- Ты не знаешь?

- Знаю. И не знаю. Я знаю, что было когда-то, но не что сейчас. Прямо сейчас.

- И с чего начинается твоя история?

Эссарен улыбается. Губами, глазами, даже самые мелкие морщинки на его лице улыбались.

- Как любая сказка. Давным-давно, далеко-далеко отсюда...

Эссарен рассказывает, он - слушает. Никто не считает время. Оно крадется тихо, как кошка, прижимаясь к стенам и прячась под столами. Оно не хочет тревожить сказку. Время здесь, время тоже слушает синеглазого хозяина «Селены».

За окном сверкают молнии. В окно хлещет ливень. Почти беззвучно. Услышать рев грозы можно лишь прижавшись ухом к стеклу. Оно тихонько дрожит, сдерживая бурю. И в тон ему звенят другие окна. Как будто помогают, поддерживают. Просят: «Потерпи, осталось совсем немного!»

Эссарен подходит и становиться рядом. Кладет ладонь на раму окна, тихонько его поглаживает.

- Чем все закончилось? Это ведь был не конец, правда?

- Нет, - качает головой Синеглазый. - Это не конец. Его не будет.

- Почему?

- Разве может быть конец у того, что еще дышит? Каждый конец, в итоге, оказывается новым началом. Или серединой. Смотри!

Он распахивает окно. Струи дождя льнут к его рукам. Одежда, волосы, кожа - Синеглазый весь промок. Он меняется на глазах. Как будто дождевая вода смывает что-то невидимое, что-то заставляющее его казаться стариком.

- Смотри! - синеглазый мальчишка взбирается на подоконник и с хохотом подставляет дождю спину. - Конец, начало - ничего нет, только середина!

Он ловит дождевые капли в горсть. Маленькие отражения мира. Неба. Его и Синеглазого.

- Возьми, - мальчишка сует руку в карман и протягивает ему бархатный мешочек. - Возьми и не забывай про середину. И про дождь.

Серый осторожно вешает амулет на шею. Середина без начала и конца... Ему подходит. Запах полыни тянется от угасающего камина в окно. Запах полыни... Нет, уже сам амулет пахнет полынью. Ее горечью и серебристыми побегами.

Подарок Синеглазого.



Джуди Ли

#30369 в Разное

В тексте есть: мистика, паралелльные миры

Отредактировано: 11.11.2016

Добавить в библиотеку


Пожаловаться