История

История

Обычная студентка сценарного колледжа – Дана. Из маленького села городского типа. Учится в колледже на втором курсе в соседнем городе. Домой приезжает только на каникулы. То есть, зимой на две недельки и летом на месяц с половиной.

Вот один раз приезжает домой. Всё в порядке, как и всегда. Но один, не очень любимый всей группой, преподаватель дал задание: Написать сочинение на тему истории. Повезло Дане, в её городе был, хоть не большой, но музей. Там девушке предстояло провести все выходные, так как писать на такие темы интереса не было, значит и процесс замедлится.

Придя в музей, девушка расплатилась за вход. Пройдясь по залам, она выбирала мысленно тему: о чём же написать. В одной из зал, посвящённых Екатерине второй, девушка заметила странного человека. На её взгляд он был чудаковат. Парень на вид лет двадцать. Холодный зелёный взгляд. Тёмные волосы, чёрная футболка и тёмные джинсы. Большие сапоги, похожие на берцы. Чёрный порванный плащ. Бодро расхаживал он от стеллажа к стеллажу. В голове Даны уже возник интересный сюжетец, и она накидала его быстро на черновик. Он не замечал её. Девушка не решилась подойти к странному типу и решила тихо проскользнуть в другой зал. Для этого требовалась пересечь середину этого зала. Быстрой походкой девушка начала свой путь.

-Извините,- окликнул грубый голос девушку.

-Да.

-Я не местный, не могли бы вы мне подсказать: где тут карта города?

Дана, выгнула бровь. Карта города в музее? Что за чудак?

-В городе, откуда я приехал, в музее была огромная карта города.

-Здесь такой нет.

-Ещё раз извините, и спасибо.

-Не за что. А куда вам собственно нужно? Может смогу подсказать.

Девушка решила не упускать возможности, познакомится с интересным человеком. Парень на время задумался.

-Пока никуда. Мне нужна именно карта.

-Ясно. Я даже не знаю где можно купить сейчас именно карту. Но здесь есть неподалёку магазин. Вам могут там распечатать через блютуз.

Девушка тут же была вознаграждена удивлённым и недопонимающим взглядом. Повисла тишина. Её разорвал звонок. Парень достал из кармана плаща кнопочный телефон, старый и изрядно потрёпанный.

«Нокиа бессмертны»- подумала девушка.

Обмолвившись странными фразами с кем-то, он снова обратился к Дане,  собиравшейся уходить.

-Я не понял вас. Если это возможно, то не могли бы вы показать, где и что.

«Мне нужно писать сочинение, а вместо этого я говорю с незнакомцами. Странный этот парень. На дворе 21 век, а у него старый Нокиа. Стоит ли вообще помогать ему?» - размышляла Дана, покусывая нижнюю губу.

-Если вы заняты, то не стану вас отвлекать.

-Знаешь, и правда, занята, мне нужно придумать рассказ на историческую тему. Но если хочешь, я после закрытия музея покажу тебе: где и что?

Парень согласился и представился как Орест.

-Дана. У вас, или на «ты»?- Орест кивнул,- Хорошо. Значит, у тебя, странное имя. Не русский?

-Нет. Мать англичанка. Я родился в Англии. Здесь по работе.

Больше парень не трогал девушку и терпеливо ожидал её.

Дана осматривала экспонаты, но вдохновения всё не было. В голову не приходило не одной сносной идеи. Девушка привыкла, что всё должно быть идеально и на пять или хоть на четвёрку с плюсом, не ниже. Иначе это не стоит ничьего внимания. Дана вздохнула и села на лавку у стенки. На черновик стала набрасывать некоторые строки - её мысли. «История - такая скучная, почему именно на эту тему мне задали написать сочинение. Почему не искусство или музыка?» Орест сидел рядом и краем глаза заглядывал в тетрадку девушки.

-Тебе нужно что-то именно по русской истории?

-Нет.

-Тогда, ты слышала о Джакомо Джироламо Казанова?

-Да. Итальянец, авантюрист, писатель и путешественник. Его книга называется «История моей жизни».

-Напиши о нём. Это довольно интересный персонаж. Я могу рассказать тебе о нём. Если хочешь,- Орест ехидно улыбнулся.

Дана не стала долго думать, и попросила своего нового знакомого просветить её в истории писателя.

-Казанова был любителем писать ночью и в непогоду. Он сидел в своей комнате, холодного и тёмного замка в Богемии. История его книги начиналась в годы, мистические, как тогда их называли, а точнее 1789-й. В тот год. В Париже совершилась революция. Она должна была похоронить тот мир, что описывал старик.

Дана пододвинулась ближе, в её глазах закрадывались искорки интереса. Карандаш в её руке был готов пуститься в пляс. Увидев такой интерес, Орест продолжил, улыбаясь:

-Старик был трудолюбив и писал много времени, больше десяти часов в сутки. К 1793 году 50 лет его жизни уместились в десяти томах. Все эти долгие годы он слышал о ужасах, что происходили в Париже. Самыми, показавшиеся ему, ужасными новостями были выброшенный прах кардинала Ришелье на мостовую. Там его голову пинали дети, а ведь она несколько лет правила Францией. Палача изрубили мечом на эшафоте и бросили в Сену. Принцессу де Ламбаль, она, кстати, была подругой Антуанетты, казнили. Её голову и сердце одели на пики и носили перед окнами венценосной подруги…

-Жуть какая!- Прервала Ореста Дана.

Девушка начеркала что-то в своей тетради. Почерк был кривым и заметно, что строчили на скорую руку. Парень подождал пока Дана закончит и хотел было продолжить, но новая знакомая резко подскочила с места.

-Давай сменим место. Тут неподалёку есть кафе. Там обстановка не настолько напряжённая.