История одной души или последний путь

Так странно…Вроде это ты, а вроде и нет. Ощущение лёгкости и свободы затмевает все другие чувства. И это странное ощущение пустоты, одиночества…Как будто ты сидишь один, в тёмной, пустой комнате. Только ты и тёмная пустота, которая давит на тебя со всех сторон, даже изнутри. Ты видишь её, осязаешь, чувствуешь её кислый запах, все твои чувства превратились в одно чувство- пустоты…

Такая пустота была сейчас внутри меня. Один только вопрос крутился, как обескрыленная оса, которая чувствует свой конец, но всем своим маленьким тельцем сопротивляется этому моменту. Почему?...Почему именно я? Не кто другой, а я, как всегда я…Я и эта пустота. Плюнуть на всё и вернуться бы в последний, ослепительный момент моей жизни, где я по полной вкушал всю сладость бытия.

Я никогда не был святым. Много всего в жизни было, что смело, открыло бы мне дорогу не в небеса, а куда-то пониже, где меня встретили бы с улыбкой. В пылу пьяного угара я прожигал свою молодость. Вокруг меня всегда были люди. Одни улыбались мне, другие просто молчали, но никогда они не знали, что в моей башке происходит. А там чего только не было: и мысли о хорошо проведённой ночи, о сладких поцелуях, и царапинах на спине, и добрый, старый анекдот про шлюх и их любовников, и борьба с желанием закурить. О, я сейчас бы всё отдал за одну сигарету! Как то поздно бросил я курить, может мне это зачтётся?

Поднимаясь всё выше и выше от земли, я вижу людей. Такие маленькие, хрупкие по сравнению с их созданиями: домами-небоскрёбами, заводами, городами, где смог и духи объединились в один, запах, запах города.

Я никогда не жил в мегаполисе. Наверно там запахов больше, и больше возможностей. Всё сейчас бы отдал за сигарету….за запах табака. А чувствую запах какой то химии. Бензин?

Я понимаю, что мёртв, но не понимаю одного - почему? Я умер не от старости, это явно. Да и смертельных болезней у меня нет. Так почему же я здесь, наверху, среди облаков, а не там, в городе с его смог-духовым запахом, внизу среди людей-муравьев.

Женщина в сером, расстегнутом пальто, из которого виднеется красное платье. Она явно не в духе. Глаза красные в тон платью, которому самое место на гаражной распродаже, среди прочего старья, от которого все стремятся избавиться. Видно утро у неё хуже некогда. Её от природы бледное лицо сейчас напоминает кокосовое молоко-оно прозрачное. Если присмотреться, можно увидеть даже пульсирующие вены под мягкой кожей. Она бежит, она летит, она останавливается, оборачивается. Но никто не бежит к ней. Она встряхивает лёгкую, белокурую головку, слегка прикрывает глаза и идёт дальше. Когда то она была бы мне интересна…

Все бегут к машинам, этим величайшим изобретениям человечества. Теперь каждый может позволить купить машину, на которой будут разъезжать по улицам, сбивать пешеходов.

Так умер и я. Только сейчас я это понял. Лежу одиноко на грязном асфальте, в красно - багровой луже своей крови. Зрелище не для слабо нервных. Хотел бы и я отвернуться, но увы моя шея поломана, а может поломаны и все кости. А может это черепно-мозговая травма? Или разрыв внутренних органов? Какая теперь разница, когда лежит там внизу моё худое, неестественно изогнутое тело.

А жизнь города продолжается. Люди бегут на работу. Восемь часов утра. Едет скорая. Всё бы отдал за затяжку…

Моё тело кладут в машину. И увозят, куда то в даль, а я, истинный я, моя душа летит всё выше и выше. Людей уже не видно, вокруг облака, внизу серый город, а впереди – неизвестность. Что меня ждёт, когда я закончу свой последний путь?

***

-Пульс нормализовался, дыхание ровное. Все органы жизнеобеспечения в норме. Он жив…