Измена. Прощения не будет

ГЛАВА 1.

Арина

— Девчонки, это лучший девичник в истории! — смеюсь я, поднимая бокал с игристым.

Пижамная вечеринка в роскошном отеле – идеальный финальный аккорд перед свадьбой мечты.

В комнате пахнет ванилью и кокосом – любимые свечи Миры. Бархатные подушки разбросаны по полу, кровати завалены плюшевыми игрушками, а на столе – тарелки с клубникой, макарони и пиццей, потому что будущая жена бизнесмена имеет право есть вредности накануне свадьбы.

— Арина, помаши подписчикам! — Ася держит телефон, ведя прямой эфир в соцсетях.

В комментариях огоньки, сердечки, вопросы: «Как настроение?», «Ты волнуешься перед свадьбой?», «А Миша уже спит?»

Я подхожу ближе и подмигиваю в камеру. Не могу скрыть счастливой улыбки:

— Завтра – самый важный день! Ну, после того, как мы доедим всю эту пиццу!

— Прощай, Ариша Королёва! — вдруг кричит Ася и поднимает бокал.

— Привет, Ариша Кольцова! — вторит ей Мира, и девочки взрываются смехом.

Я усмехаюсь и качаю головой, но внутри отзывается теплота.

Миша хотел, чтобы я взяла его фамилию. Я не сразу согласилась, но потом подумала: почему бы и нет? Мы и так три года – одно целое. Он тот, кто всегда рядом, кто поддерживал меня в карьере, кто терпел мои ночные съемки и затянувшиеся интервью. Кто смотрел на меня так, как будто я – единственная в этом мире. Разве фамилия что-то меняет?

Я беру телефон со стола, и на экране тут же всплывает сообщение от Миши:

Любимый: Любимая, так непривычно засыпать без тебя. Скучаю. Завтра ты будешь рядом.

Я улыбаюсь, набирая ответ.

Я: Завтра мы станем мужем и женой. Представляешь?

Любимый: Я представляю это каждый день. Спи, моя невеста.

Я: Спокойной ночи, мой будущий муж.

И три сердечка в конце сообщения.

Я прижимаю телефон к груди, закрываю глаза. Он скучает. Он ждет. Как же мне повезло…

— Давайте тост за мою последнюю ночь в статусе невесты! — говорю я, поднимая бокал.

Смех. Музыка. Ася показывает зрителям наш тост, и в этот момент раздается стук в дверь.

— Ждете кого-то? — удивляется Ася.

— Нет, — спокойно отвечаю я и иду открывать.

За дверью стоит курьер – невысокий парень в бейсболке. В руках у него белый конверт.

— Арина Королёва? — парень осматривает меня с головы до ног.

Ой, я ж стою в пижаме. Короткие шорты, несколько пуговиц расстегнуто на рубашке.

— Да, это я, — смущенно прячусь за дверью.

— Это вам, — говорит он, протягивая мне конверт.

— От кого?

— Без понятия, — пожимает он плечами и скрывается в коридоре.

Я захлопываю дверь и возвращаюсь в центр комнаты, разглядывая конверт. Он пухлый, тяжелый. На нем нет ни имени, ни логотипа. Странно.

— Интрига! — Ася подносит телефон ближе. — Давай, открывай в прямом эфире!

— Подарок от тайного поклонника? — играет бровями Мира.

Я смеюсь, но внутри что-то неприятно сжимается. Ощущение, будто в руках не просто письмо, а что-то большее.

Пальцы сжимаются на плотной бумаге. В голове мелькает мысль: а если не открывать?

Странный, нелепый страх сковывает меня. Внутри все ноет, будто предупреждает – не смотри, не надо. Но я уже надрываю край и вскрываю конверт.

Мне под ноги падают фотографии.

Первая. Вторая. Третья. Их десятки.

Я хватаю несколько, переворачиваю и разглядываю. Глаза не верят, но разум уже кричит.

Миша. Мой Миша... В постели. С женщиной. Потом еще одной. Потом другой. Брюнетка, блондинка, рыжая, одетые, раздетые, короткие волосы, длинные… вереница образов мельтешит перед глазами.

Я не дышу, легкие будто слиплись. В груди болезненно колет. Руки дрожат.

— Ариша? — осторожно спрашивает Мира.

Я молчу. Просто смотрю на снимки, которые уничтожают всю мою жизнь.

Где-то звучит музыка. В экране телефона мелькают комментарии:

«Че случилось?».

«Че за фотки?».

«Приблизь, Ася!!!».

«Кажется, у нашей Королевы шок».

— Да выруби ты, — Мира шипит на Асю, опуская руку подруги вниз.

Они перешептываются, но я уже ничего не слышу. В голове стоит невыносимый гул.

Мой идеальный мир рушится. Прямо здесь. Прямо сейчас.

Прямой эфир завершен…