Измена. Расколотое сердце

0. Пролог

Бежать на огромных шпильках очень неудобно, но это какой-то лёгкий уровень. Усложним. Добавляем сломанный каблук, счёсанные коленки и ладонь. Бонусом — паутинка трещин на экране мобильного. Обязательно шлифуем опозданием! До эфира осталось две минуты, а пути на все пять. Пятница удалась!
Всего двадцать минут назад, совсем позабыв о времени, мы с подругой отрывались на вечеринке. Оглушающая музыка, басы, заменяющие пульс, чьи-то руки на талии, сумасшедшие танцы из последних сил и немного жидкого огня.
Где была моя голова, когда я повелась на Женичкино: “Да мы немножечко посидим, кофе выпьем”.
Знаю же, что это всегда заканчивается в пять утра. Это я ещё вовремя очнулась!
Пропуск на входе не глядя и скорее к лифтам. По пути на шестнадцатый снимаю проклятие этого вечера — туфли. Аккуратно стягиваю рваные сетчатые чулки, запихиваю их в сумку, попутно выискивая в бездонной глубине салфетки. Успеваю вытереть кровь, убрать мелкие камушки из ранок и всё равно пританцовываю несколько секунд в ожидании, пока откроются двери. Бегу босиком по длинному коридору, который сегодня кажется бесконечным. Влетаю через проходную в студию, не обращая внимания на вопли программного директора. Захлопываю дверь эфирной прямо перед его красным от злости лицом. Точно уволит.
Сумку, туфли на пол. Телефон — на стол. Под последний припев «Варвары» Би-2 падаю в кресло и надеваю наушники.
Я успела!
Три. Закрыть глаза.
Два. Глубокий вдох.
Один. Медленный выдох и красным загорается табло "on air".
Подтягиваю поближе микрофон и выхожу в эфир:

— Доброй ночи, дорогие слушатели! С вами Яна Любимова на волнах “Любимого” радио. Ночь пятницы уже вступила в свои права, а это...

Взгляд нечаянно падает на разбитый экран телефона, где всплывает короткое сообщение с неизвестного номера. Чувство беспомощности и страха, что родом из детства, хватает меня за горло цепкими холодными пальцами. Я не могу произнести ни слова. В эфире тишина, а перед глазами только: “Опаздываешь, Ая?”
Никто в этом городе, кроме нескольких человек из отдела кадров, не знает моего настоящего имени. Полгода пряток подошли к концу. Кажется, он меня нашёл.
Краешком сознания понимаю, что тишина в наушниках сменилась какой-то бодрой мелодией. Следующее СМС я вижу не очень чётко, но текст заставляет сердце биться ещё быстрее.
“Пустовойта, два, квартира сто девять”.

Как он узнал мой адрес?

С моей головы исчезают наушники, а перед глазами появляется встревоженное лицо Артура. Пару минут назад кипел от гнева. Что же он прочёл на моём лице, что так испугался? И сколько я так уже сижу?

— Ян, ты чего? Плохо, что ли? — он зачем-то прикладывает руку ко лбу, будто проверяет температуру, а я никак не могу набраться сил произнести хоть слово.
Дыхание сбилось, руки дрожат, в голове роятся неприятные мысли.

— Сиди, в себя приходи, сейчас воды принесу. Да не переживай так, повтор новостей запустится. Полчаса прийти в себя и всё мне рассказать у тебя есть.

Подхватив мою кружку, Артур выходит из комнаты, а я тянусь к пропитанному ядом телефону. Снова пробегаюсь глазами по сообщениям.

Нет. Это не может быть мой муж. Олег бы не стал предупреждать, а сразу бы заявился, напугав ещё больше.

Но кто же тогда мой сталкер?