Измена. Сбежавшая невеста босса

Пролог

Даша

Я иду по коридору, свадебное платье кажется неожиданно тяжелым… усталость берет верх, и в сердце какое-то странное чувство тревожности…

– Клим… – выговариваю едва слышно имя своего уже мужа… с болью… и улыбаюсь как-то глуповато, потому что… я… не верю в то, что прямо сейчас происходит…

Свадьба. Роскошная. Сказочная, и мой жених – высокий, статный… мечта, а не мужчина… не мог он меня бросить вот так посередине свадьбы и исчезнуть…

Не мог?

Вновь сердце пропускает тревожный удар, потому что невеста со слезами на глазах идет в сторону номера новобрачных…

Все кажется, что это какой-то глупый розыгрыш, и Клим… он просто не может мне изменить прямо на нашей свадьбе! Не может!

Это слишком… жестоко…

Только вот перед глазами вспыхивает сообщение, прилетевшее на телефон моего мужа, которое я увидела случайно:

«Кровать в номере для новобрачных отменная…

Жду тебя в кружевах, как ты любишь, милый…»

Горло спазм дерет. Меня в жар бросает, стоит вспомнить лицо моего первого и единственного мужчины, когда он прочел это сообщение.

Я все ждала, что он как-то отреагирует. Позовет охрану. Наорет. Выйдет из себя, но… вместо этого последовало ледяное:

«Мне нужно отлучиться, Даша. Развлекайся».

Слезы застилают взор…

Каблучки стучат по паркету, а я иду в сторону белоснежной двери люкса для новобрачных…

Меня с каждой секундой все сильнее тошнит. Я не хочу верить в то, что мужчина, которого я полюбила всем сердцем, которому отдала свою невинность, изменяет мне прямо на нашей свадьбе.

Не хочу в это верить – и все.

Внутренне молюсь, чтобы все это было какой-то безумной шуткой.

Хочется верить, что, скорее всего, у миллиардера Клима Невзорова что-то опять чрезвычайно важное возникло, не терпящее отлагательств…

Что-то серьезное… то, что может оправдать тот факт, что он оставил невесту посередине праздника и ушел…

Только вот со всеми этими объяснениями совсем не вяжется проклятое сообщение:

«Кровать в номере для новобрачных отменная…

Жду тебя в кружевах, как ты любишь, милый…»

– Соберись, Даша… просто соберись… – выговариваю хмуро и неожиданно для себя понимаю, что весь этаж отеля будто вымер…

Ни охраны, ни людей, снующих туда-сюда…

Пустота, и в ней я… девушка в подвенечном платье, которая идет мимо номеров в поисках собственного жениха…

Глупо себя ощущаю…

Совсем киношно как-то и… вместе с тем… странно… до ужаса странно…

Сердце пропускает удар, когда я останавливаюсь у президентского люкса…

– Ваш номер триста семнадцать, Дарья. Стилисты оставят второе подвенечное платье, если вдруг с этим что-то случится на празднике… Не беспокойтесь, все мы предусмотрели…

Вспоминаю слова помощницы и с грустью понимаю, что не все…

Предугадать то, что жених уединится на собственной свадьбе с другой, вряд ли возможно…

Двухстворчатые двери президентского люкса виднеются в самом конце коридора, с золотой гравировкой цифр: триста семнадцать…

Ясно, что Клим Невзоров для себя другой номер бы и не снял.

Сердце будто пропускает удар, когда я останавливаюсь прямо напротив золоченых цифр.

Я не стучусь, потому что дверь слегка приоткрыта, будто кто-то ее просто забыл закрыть в порыве страсти…

Оборачиваюсь по сторонам, охрану ищу… сердце как-то сжимается в страхе… но… я помню, что Невзоров сказал: здесь повышенная безопасность снаружи, и комар носа не подточит, а тут… я… наверное, себя просто накручиваю…

Охрана работает снаружи. Сюда не попасть никому постороннему.

Сердце, как сумасшедшее, бьется в груди.

Какая-то часть меня хочет трусливо повернуться и бежать сломя голову. Бежать далеко-далеко и не оглядываться, вернуться на праздник и забыть… замкнуться в мирке, который я сама себе придумала, и… и что?

Жить во лжи? В предательстве?

Не смогу. Просто не смогу так…

Прикрываю веки и… прежде чем толкнуть дверь и войти, я вздрагиваю, когда смех женский слышу. Словно перелив колокольчиков. Замираю. Застываю.

Потому что этот голос он… он до боли знаком… до крови просто…

– Клим… дорогой… постой… Соскучился по мне, да? А я… я, глупая, даже приревновала… думала, что ты эту бледную моль выбрал…

Знакомый женский смех бьет меня прямо в сердце, а когда слышу голос Клима… меня словно режут без ножа. От ноток страсти, которые слышу в его интонациях, меня прошивает насквозь:

– Нет… жалкая копия и подобие никогда не станет тобой…

Сердце в кровь. Душа в осколках. И я… как последняя мазохистка, все же толкаю дверь, открываю ее до конца, чтобы… чтобы на нашем брачном ложе увидеть… увидеть мужчину, который прижимает женщину в порыве страсти к кровати…

Кружевное белье… то самое, которым она его манила, идеально смотрится на точеном теле любовницы моего мужа…

И мне кажется, что я… я на мгновение слепну и глохну…

Воспаленным сознанием фиксирую татуировку в виде орнамента на обнаженном мужском плече…

И сама ныряю в нашу единственную ночь, когда Невзоров стал моим первым:

– Клим… а что за это вязь?! – шепчу любимому в плечо, целуя четкие линии татуировки.

– Кельтская символика. Даша. Редкий знак. Кое-что обозначает. Лично для меня…

– Однажды расскажешь, что он означает? – вновь мой смех и улыбка, которая с лица не сходит.

И взгляд моего будущего мужа:

– Боюсь, что после этого…

– Тебе придется меня убить?! – спрашиваю шутя.

Качает головой и отвечает твердо:

– Нет. Жениться…