Изумруд для монстра

Первая глава

Стася Милославна

Огонь гнева затухает. Волны чувств. Они как шторм, но даже они умеет затихать внезапно, оставляя после себя солёную горечь обиды. Поэтому стоя напротив неприметной двери мужа в полутёмном коридоре я думаю, как поступить - открыть с ноги или притворится что ничего не произошло. Я не сразу поняла, что он там не один. Дверь была слегка приоткрыта, и я услышала, то, что не должна слышать. Мне стоило уйти сразу, но осталась прикованная к месту.

- Кир, я… ты… прости что я пришла сюда… - девушка всхлипывала, чувствовалось, как ей было сложно говорить каждое слово.

- Аделия, ты не обязана отчитываться, - мягкий голос Киромира, только с ней он ласков. Именно так я писала всегда в книге.

- Нет, ты не понимаешь, когда она появилась… - не понимаю почему я продолжаю это слушать, а Аделия продолжает свою робкую речь. – Я поняла, что чувствую к тебе, думала ты тоже чувствуешь это ко мне. Но теперь я увидела, что всё не так, мне стоит уйти.

- Стой! – эта мольба в голосе Киромира, словно ему не хватает воздуха. – Ты нужна мне! Я люблю…

- Ненавижу тебя! – что-то щёлкнуло в моём сознание, в глазах помутнело.

Боль опалила душу, её словно вывернули наизнанку. А чего ты ждала? Ты сама этого хотела. Теперь же слёзы застилают взор. Я бегу от кабинета слыша за собой быстрые шаги и так неосторожно спотыкаюсь о злосчастный порог.

Это конец, понимаю я. Моя участь должна была свершиться с самого момента как попала в собственный мир. Зубро-пав должен был уничтожить меня ещё тогда, а сейчас это сделает капкан. Хищник, что ждал своей добычи очень долго. Как же было наивно, полагать, что смогу выжить в мире, который создала. Он никогда не пощадит никого, кто попал в него хоть раз.

- Прощай…

«Даже если не услышишь эти слова, я хочу, чтобы ты знал их» промелькнуло перед тем, как погрузилась во тьму.

Тремя неделями ранее

– Стася, – позвала в который раз бабушка. – Стасечка, тебе звонят.

– Ба, скажи, что я отвечу попозже, – взвыла я, растрепав свои длинные зелёные волосы.

– Эх, молодёжь, – услышала я краем уха.

Ну почему? Почему всегда так? Каждый раз, когда я сажусь писать книгу, кто-нибудь начинает отвлекать от этого занятия. Это не так легко, как кажется многим на первый взгляд. Порой настолько сложно и тяжело, что хочется всё бросить.

Но не хочу!

Не для этого я переехала жить от родителей к бабушке, чтобы мне помешали идти к мечте стать писателем. Очень хочется увидеть свою бумажную книгу, подержать её в руках, ощутить запах свежих листов и понять, что ты смогла. Надеюсь, это произведение сможет покорить издательства и даст мне путь в авторский мир.

Хотя…

В век, когда люди начали переходить на электронный вариант, бумажный стал более тернист. Возможно, мне кажется, и всё же подсознательно я боюсь не преуспеть в своей мечте. Но не попробовав, точно не узнаю.

В полумраке я оглядела свою комнату. Маленькая и прямоугольная, в ней с трудом помещается диван, который ночью превращается в моё спальное место. Небольшой столик стоит у окна, там же располагается ноутбук, на котором я творю и сочиняю. У противоположной стены стоит шкаф с одеждой и огромным зеркалом на двери во весь рост. И сейчас, глядя в него, понимаю, что идея перекраситься в зелёный цвет была плохой, прямо кикимора какая-то, только глаза обычные, серые. А так не дай боже увидит кто-то и пить сразу бросит от страха. От последней мысли я усмехнулась. Сейчас таким никого не удивишь.

– Так на чём я там остановилась, – возвращаясь к работе, прошептала я.

Открыв нужный файл на ноутбуке, поняла, что придётся включать свет. План произведения находился в толстой тетради с котиками, и без дополнительного освещения можно было испортить зрение ещё больше. Только очков мне не хватало для полного счастья! Как представлю, дурно становится: в них же совершенно неудобно.

– Стася.

– Ну что опять? – вставая с места, поинтересовалась я у бабушки, предчувствуя, что она сейчас скажет.

– Они не прекращают звонить, – пожаловалась бабушка на моих друзей.

Пришлось выйти из комнаты. Моей бабушке уже за пятьдесят, боевая раскраска на лице, высокая и смотрит на тебя всегда сверху вниз, что частенько могло напрягать тех, кто её не знал. По росту я пошла не в семью отца, да и не в мамину, а в прабабушку по линии бабушки. Вот она была такой же низенькой, как и я – под метр пятьдесят. Смутно помню её, но что-то есть, остались фото на память, которые хранятся у родных как зеница ока.

– Бабушка, – обратилась я к ней серьёзно. – Может, в следующий раз отключить телефон?

– Ага, отключишь, так сюда притащутся, – ответила она, но от меня не укрылось, что на лице её промелькнула едва заметная улыбка.

Хочешь не хочешь, а ответить пришлось. На тумбочке возле вазы стоял старый стационарный телефон. Древний, как сама жизнь, с чёрной краской, которая со временем потускнела. От трубки телефона шёл спиральный провод, который присоединялся к электронному устройству с кнопками.

Странно, что он вообще работает, но порой полезная вещь: с таким не выйдешь в интернет, не залипнешь в сети, да и долго болтать не захочется. По крайней мере, я на него не отвлекаюсь, свой же гаджет валяется где-то у родителей. Пока не допишу произведение, ни за что не заберу его. Не дай боже ещё раз отвлечься от цели.